Poca costanza, poca fedeltà,
poca pazienza, poca.
Poca, ma non per questo
l'ombra del dubbio avvolge quel richiamo,
non per questo dimentico chi sono,
l'identità non è una luce fioca.
Poca naturalezza, poca età,
poco trascendentale, poco onesto,
legna che non si infuoca.
Poca dimestichezza, poco tono,
poco pesce abbocca a questo amo,
vedo il mio poco e penso: "tutto qua?"
Luna di mezzogiorno.
Ma non per questo è notte, è buio pesto,
ma non per questo torno
nel cono d'ombra che mi porto appresso.
Poco, di un poco misero e depresso,
di un poco poco bello e poco buono,
ma non per questo resto
nel buio dove non sono né siamo.
Poco di tutto, poco di me stesso
e il cielo tutto intorno.
