alternativa

quando ti metti contro questo vuoto

ti dice molto molto molto male

a meno d'essere l'eccezionale

che serve a confermare ciò che è noto

 

sei tollerato allora, serve un voto

di protesta, che vale quel che vale,

la voce dell'inane contraltare

che ci fa credere che tutto è in moto

 

progresso, evoluzione, civiltà

democrazia, ognuno vale uno

che si ci tolgono la dignità

 

toglierci il credere non è opportuno

così viviamo questa libertà

d'esser altro senz'essere nessuno  

mirra

nel crepuscolo nascono

mille fatalità

mille flebili aneliti

 

dolci ipotesi sorgono

su fragili realtà

se si rimane candidi

 

gli innocenti che vegliano

vedranno di lassù

la discesa degli angeli

 

-----------------------------------------

 

vegliavano la veglia in un adiaccio

restando accorti nei paraggi stretti

i soliti pastori maledetti

strette le fila come in un abbraccio

 

osavano le stelle, il vento, e il ghiaccio

la fame il freddo, gli esiti non detti

gli incontri con chi meno te l'aspetti

quei senza legge, umani senza laccio

 

amici, non temete, è nato un sole!

così parlò quell'energia che pensa

ed altri in coro: in alto lucentezza

 

e in basso si propaghi una carezza

di pace a chi è rivolto al bene! immensa

la gioia di chi udì quelle parole

 

altri si accorsero di quel chiarore

astrale che veniva in questo mondo

e presero un cammino nel profondo:

la strada che conduce al vero amore

 

e quella gioia immensa, quel tremore

riempi il cuore sognante e vagabondo

dei vaghi trovatori quando in fondo

trovarono quel sole che non muore

 

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il sole caldo illumina

la mente il cuore e giù

fino a dentro alle viscere

 

nella notte lo spirito

si espande come fa

fumo denso di resina

 

nel mondo  nasce fragile

l'intima la verità:

è amaro ciò che libera

 

 

 

isola

se i simboli ci sfuggono
sarà perché quaggiù
ci riempiono di ipotesi

non sai se sei una virgola
rimasta là, un non so
in barba a tutti i calcoli

non c'è nessuno in carico
di evaderti un perché
rimani pura incognita

e se le tue propaggini
non riconnetti più
diventi come un'isola

livelli

se neanche i filosofi
non discutono più
di realtà metafisiche
 
limature e coriandoli
di celeste realtà
come pioggia ci invadono

tutto nega la sintesi
tra la mia identità
e l'incommensurabile
 
l'impossibile è spirito
il probabile è me
ed il certo incantesimo

liberatene

se hai lacci ti legano
tu liberatene
vola al sole del tuo amore
 
se mostri ti spaventano
tu liberatene
sogna il sole che ti accoglie
 
se dogmi ti limitano
tu liberatene
pensa il sole in cui respiri
 
se mali ti tormentano
tu liberatene
vivi al sole del perdono
 
se insegui astri impossibili
tu liberatene
segui il sole che arde dentro

sotto terra

mentre il seme si riposa
nella fredda terra
sogna, sogna senza posa
 
sogna l'alba nella serra
sogna d'esser fuori
sogna il mondo in pace e in guerra
 
luce, cronici dolori
fili d'odio e amore
belvedere e maleodori
 
resta intatto il suo colore
dentro un potenziale
che lo rende pianta e fiore
 
chiuso e aperto al bene o al male
vita nell'incerto
che sprigionerà il vitale

magma

svegliarsi al mattino, il caffè
per poi lavorare
le cose da fare, sarà 

ma tu non sei questo tran tran
che non ti appartiene
perché non c'è traccia di te

nel flusso di questa realtà
nel magma fluente
che vortica intorno al tuo sé
 
ed è un interminabile loop
consumi consumi
e sei consumato, un falò

che termina quando non c'è 
più niente di tuo
con cui si alimenti lo show

esame di coscienza

l'ego trangugia immagini
di protesi di sé
fatte di falsi aneliti

vivo, e non c'è gran merito
se resti qua così
scordandoti il proposito
 
di divenire solido
dentro capacità
di un potenziale liquido

l'oggi riflette l'esito
di una mondanità
fatta di mille rivoli

mentre il colore unico
della mia identità
si sperde in mezzo all'iride

notte

limpida cala la notte
sulle voragini
della distesa d'asfalto
 
fumi sarcastici adesso
d'ombra sonnecchiano
sopra il tombino riflesso
 
sono i pensieri d'esperia
sono i sonnambuli
volti di vaga poesia
 
fosche le tinte del vento
fole rincorrono
d'una inquietudine antica
 
occhi di brace, ma è un gatto
d'estro scodinzola
come la mia fantasia

otto sei otto

grigio trasecolare d'ogni giorno

su trame di una sterile commedia

scritta dal nulla eterno che ci assedia

che non esiste ma c'è tutto intorno

 

ed è un interminabile ritorno

alla necessità di questa inedia

mangiando cibo che l'oblio rimedia

fatto di fumo e nebbia per contorno

 

ombre ci traggono nella palude

di sentimenti blandi senza offese

dorati di certezza interinale

 

ma d'una sola ingognita si avvale

l'equazione intonata alle pretese

della modernità che non delude

l'incognita è l'io sono, il sopra e il sotto

l'uno molteplice di mille storie

l'umanità che narra il cantastorie

quando tutti per uno era il mio motto

oltre i confini accanto al vetro rotto

di una finestra scorgo le mie scorie

tra i vetri sparsi conto le memorie

della mia vita e fanno otto, sei, otto

 

bolina

l'ombra di un dubbio lascia il fiato teso

accanto al brulicare di idiozie

demenze croniche, malinconie,

e attese di un evento non atteso

 

e rinforzandosi resto compreso

in una incomprensione di bugie

l'alba si fa incantesimo e le mie

perplessità nascondono il mio peso

l'ombra di inquietudine è già fuoco

scopre la rabbia di un peccato grave

non c'è maledizione così forte

 

da non permettermi di aprire porte

se guardo bene in tasca, c'è la chiave

ma l'ho dimenticato poco a poco

io non ci sono ma quando compaio

tutto diventa facile, gli instanti

di questa vita eterni tutti quanti

ha diritto al suo cibo l'operaio 

quando il vento ti spira contro, è un guaio

è più difficile andare avanti

per la tua direzione, non c'è santi

a meno tu non sia un buon marinaio

fai

laddove il sonno tace, ascolto assorto

una bellezza placida inattesa

la neve sopra i monti adesso è arresa

all'estasi di quando ti sei accorto 

mi sono accorto e adesso ho un peso morto

questa ragione sterile mi pesa

vivendo in direzione sottintesa

che indica ragione invece è torto

 

fai dunque, se puoi fare avendo scosso

la polvere che ingombra il ricordare

chi sei, sotto chilometri di ghiaccio

 

quando chi sono è dentro ciò che faccio

infatti è facile moltiplicare

l'unicità in molteplici "io posso"

 

fai, dunque, se hai trovato il fiume lento

del nostro intento originale e puro

il lato nostro, né chiaro né oscuro

ma solido, innocente, umano e attento

faccio, mi esprimo, creo, realizzo, invento

ed ogni malattia guarisco e curo

trasmuto in oro ogni metallo impuro

mi muovo, faccio, e creo il movimento

genocidio

perché è normale, normale, normale

che il mondo sia strapieno di ingiustizia

che il contrario semmai che fa notizia

non c'è ancora alternativa sostanziale

è normale, normale, è naturale

ma non c'è da preoccuparsi, che ora inizia

una nuova età dell'oro e di giustizia

che porterà felicità globale

a combattere ci penseranno i buoni

chi ha in testa cosa è il male e cos'è il bene

chi ha chiarissimo in anticipo il modello

della modernità, del buono e bello,

l'esercito mondiale che interviene

estirpando le native perversioni

e pazienza se a qualcuno dà fastidio

il modo in cui è corretta la grammatica

i tempi e i modi, la teoria e pratica

dei sentimenti, cessi ogni dissidio!

perché dissidio è parente di omicidio

e la gente più è educata più è simpatica

più si adatta a questa scienza programmatica.

Ecco, questo è il moderno genocidio

routine

proponimenti, accuse, non pensieri

residui d'onestà fuori controllo

tozzi e bocconi duri senza ammollo

per abitudine ingoiati interi

l'identità è nell'ombra dei misteri

impenetrabili fino al midollo

dorme la notte placida e sul collo

nel sangue scorrono globuli neri

tundra diventa il giardino fiorito

deserto l'emozione di un sorriso

sabbia la terra fertile del prato

non c'è nemmeno un cuore innamorato

né un fiore che non sia stato reciso 

resta solo un perché trito e ritrito 

e mentre il vero è sempre più improbabile

si ascolta la solenne litania

del tutto è verità sia come sia

e certo è solo il certificabile

l'ovvio diventa trama inconfessabile

il senso del limite pura follia 

la prosa più prosaica poesia

la realtà garbuglio inestricabile

luigi

chi c'era, chi era fuori, chi ha sentito

chi non ricorda, chi ricorda male

chi ricordando sbraca nel banale

chi si prestò ad uccidere il ferito

 

erano tutti lì, ma senza invito

in una confusione surreale

dove qualcuno si inventò il finale

l'estro immolò all'ipocrisia di rito

quando Luigi morì senza uno sparo

ucciso per volere dire no

dall'ombra del potere immanifesto

tutto restò al suo posto, che del resto

nessuno può interrompere lo show

togliere zucchero al morire amaro

e il mondo celebrò la professione

della roulette e del gioco d'azzardo 

si fece di un filosofo un codardo

senza trovare un senso alla ragione

ancora c'è chi pensa alla questione

senza nessun rispetto né riguardo

e con inaccettabile ritardo

di nuovo steccherà la sua canzone 

sia come sia

l'alba di un'altra attesa si alza ancora

sulle incipriate cime del non senso

dove non conta più quello che penso

e la modernità ha la sua dimora

tutto svanisce e nasce di ora in ora

e si sparge nell'aria come incenso

di cui senti l'odore, non il senso

lasciandoti un'idea che non colora

e quando si capisce che è follia

si legge tra le righe, si intuisce

quando il ricordo affiora, allora frani

ti sfugge come sabbia tra le mani

e ti convinci che tutto finisce

per essere soltanto fantasia

occhi, orecchie, naso, bocca, pelle

sulla realtà di un interesse umano

sentono scendere sul monte arcano

neve e coriandoli fatti di stelle

in ognuno c'è l'eco di un ribelle

che grida forte io non vivo invano

mentre si posa piano piano piano

si scioglie e ride, ride a crepapelle

modernità serale

tutto è opportunità,  tutto è pretesto

per diventare l'altro sottinteso

l'omuncolo nascosto il cesto

dei mille e più ricordi abbandonati,

meticolosamente il vero è reso

difficile, un retaggio del contesto

in cui i contesti vengono calati

pixel di ogni colore numerati

la realtà trasmutano in silicio 

e raccontano rivoltando nel sospeso

la verità mutata in artificio

soffre l'animo dubbio e sacrificio

vedendo il mostro diventare fiera

e il mondo diventare mostrificio

quelle immagini forma la coscienza

quella scorza bugiarda d'incoerenza

che permette la saggezza un tanto al chilo

tutto diventa farsa, farsa vera

quell' indifferenziata indifferenza

che corre come un'onda sopra il filo

della modernità arrivata a sera

abbracciata alla Venere di Milo

ombrello

e piove, piove vento e pioggia antica

umidità di nebbia, e la fatica

di amare nonostante ciò si sente

da quando non c'è più una faccia amica

piove la pioggia fredda e resistente

lungo le spalle, e bagna il tuo dolore

dimenticato in questo putrescente

ovvio, che è  marcio fino a dentro il cuore

che musica saranno i miei cent'anni

vissuti come un bruco scavatore

che non diventa mai farfalla? Inganni,

inganni, lustri appesi come i panni

ad asciugare al sole del rifiuto

che secca lacrime, lasciando affanni

e piove, e non smetterà neanche un minuto

per dare tregua, piove rabbia e offesa

su quanto ho visto, pensato e creduto

sulle ragioni e i torti di una resa

e per difendermi resta un ombrello

minuscolo, inservibile all'impresa
così isolato dietro a questo orpello 

mi perdo tutto ciò che c'è di bello  

novantanove

ritornano, ritornano, ritornano

le inclinazioni, e i giorni si contornano

di cose viste in mille altre occasioni

che le occasioni sfornano e risfornano

e non è un caso, è proprio il mio percorso

l'estro recalcitrante a penzoloni

che vive nelle pieghe del discorso

ma che non riesce a dare spiegazioni

chi sono io? chi è che mi comanda?

l'inesprimibile segna il rimorso

che mi fa capolino e mi domanda

quando lo sai che è il cuore che ti manda

segnali chiari, ma non sai che farne

tutto diviene pura propoganda

così più sai, più sai di non sapere

e non sapere come sangue e carne

possano contenere il tuo volere

senza che il caso possa approfittarne

il bello è che lo so, ma non ho prove

e non ci credo, e tutte le sere

mi chiedo come, quando, cosa, dove

non una volta, ma novantanove.

in un milione di piccoli passi

l'ombra di una ragione inoperosa

si stende sulla via dell'incostanza

come se piano piano scivolassi 

lungo un piano inclinato senza posa

dove la vita va in un solo senso

seguendo gravità, come la danza

sul monte quando rotolano i sassi

ma è l'attimo di un volto, di una rosa

di un gesto, di un abbraccio caldo e intenso

fatti di nessunissima importanza

che intessono l'eterno, e se osservassi

dal lato del mio intimo ogni cosa

raggiungerei il bellissimo e l'immenso

in un milione di piccoli passi

affiorando frano

Affiorando frano

 

Segna il tempo le stanche direzioni

giorno e paura, demoni e silenzio

fin dentro le sue gole,  e fontanelle

d'estri, parche finora d'ogni vento

 

sbuffano per formare le fila di queste

folate, che ora sembrano fiammate,

ora le rime baciate dall'estro,

fole di questo maldestro operaio

 

che sono. Echi sperduti risuono,

timide rose, non oso cantare

che oscure parti del mare dell'io,

petali dell'umano che si sperdono.

 

Io sogno la spiegazione del sogno,

io voglio udire voci, il vero canto

e non ho più bisogno di foschia

di questi ermetici segnali d'ombra.

 

Mai che una volta si dica di più,

mai, che si lasci anche un suono, od un nome!

Forse si chiama nessuno, ed ognuno

rinuncia a scorgere l'unico impero

 

che è proprietario dell'ovvio e l'assurdo

così che il proprio racconto dimentica.

Ora è il mio quando però, il presente,

il centro del dico, del voglio, del faccio,

 

l'estrazione archetipica del nome

del nutriente d'oro che rivela

che tutto è sole, e il sole è il tutto. E canto

che ragli stolti abbondano e la notte

 

è ancora fonda, e a rischiarare resta

la luce fioca del fuoco che ho dentro.

Del sole scorgo soltanto un rumore,

e quella voce mi scivola dentro.

 

Ora la sento, ed affiorando frano

772012 772016

non c'è verso

non si tratta di passare a miglior vita

né saltare astutamente di livello

o di ascendere corpo anima e cervello 

a una grandezza cosmica inaudita

 

non è abbandonare la partita

lasciando in pace il mondo, non è  quello

è invece corrispondere all'appello 

di chi si nutre d'energia infinita

 

di chi non rinnegando la natura

di cui siamo impregnati, se la vive

addosso, dentro, insieme a un vivo senso

 

dell'essere se stessi in modo denso

trovando verità e grazia sorgive

pure come alla fonte l'acqua è pura

 

e non c'è verso che si trovi il verso

di definire bene cos'è il sole

usando un milione di parole

mentre ne prendi un poco a tempo perso

 

il sole che ti scalda dentro è un verso

di una poesia indicibile e non vuole

chiudersi come i fiori nelle aiuole

perchè è lui stesso tutto l'universo

sei

tu sei, e non puoi cambiare ciò che è

perché l'essere è dal potenziale

che tutto è già in essenza e in previsione

 

puoi essere qualcosa che non c'è

cambiando e rimanendo tale e quale

oppure trasmutarti in ciò che vale

l'essenza che sei già, in comunione

 

tutto quello che osservi intorno a te

è un illusione, un sogno, di qualcuno

che non sei tu, che vive dove l'uno

diventa due per pura divisione

 

tutto è fasullo se manca il ricordo

del vivere per tutti ed in ciascuno

restando al lato nostro, nel raduno

del circolo delle persone buone

 

tutto è finzione, quando non c'è accordo

tra ciò che fai e ciò che sei, pertanto

il cambiamento è solo un altro guanto

che metti o togli quando è l'occasione

 

sono cambiato, disse l'uomo ingordo

di nuove cose, e unendosi a quel canto

non si ricordò più la sua canzone

ragion di stato

preciso, esatto, nulla lascia al caso

ma tuttavia sfuggevole e fumoso

se preso dentro il mare pressofuso

 

delle emozioni, dentro questo invaso

del logico che è illogico, e nervoso,

come un bicchiere fosco e misterioso,

né mezzo pieno o vuoto, solo astruso

 

l'effetto sottilissimo, pervaso

dal tragico sentire il proprio peso

che lo fa andare lì dove è già atteso

lasciandogli illusione, un sogno ottuso

 

percorso indefinibile, preciso

di una memoria arcana del sospeso

tra due salde certezze, sottinteso

ma non inteso, predeterminato

 

come pioggia di grandine sul viso

si sente addosso il solco stabilito

dubbio indiscusso, ma ben construito

dall'evidente oscuro e spudorato

 

infine, vinto, l'ombra di un sorriso

si adatta senza porsi più un quesito

capitolando alla ragion di stato

sogno

per questo dico cose senza senso

per far quadrare l'ovvio col concreto

per circondarmi d'altre verità

per questo penso cose che non penso

aggiungo e tolgo a quanto è già discreto

giro intorno al possibile, mi vieto

d'essere altro, d'essere realtà

per questo non m'illumino d'immenso

non faccio nulla che non sia già fatto

mi faccio trasportare dal ricatto

di chi guida chi sono, e non lo sa

per questo ho gli occhi chiusi spalancati

davanti al potenziale non in atto

non riesco ad svincolarmi dall' impatto

con la sottile ispirazione d'ombra

per questo ho gli occhi pieni di peccati

che non ho mai comesso, ho il sangue nero

e la pressione alta, ed è un mistero

come la luce aumenti la penombra

per questo nei miei occhi addormentati

scintilla adesso un sogno menzognero

che mi riempie la testa e il cuore sgombra

la conoscenza del bene e del male

 

Cè un albero che porta frutti che hanno

sapori differenti, il nome porta 

di conoscenza del bene e del male

 

com'è il suo nome, tali poi saranno

i frutti suoi, cioè due d'ogni sorta

di realtà viva o apparenza morta

pura bontà o malvagità bestiale

 

davanti all'albero, tacciono e stanno

quelle persone d'innocenza pura,

attentamente scrutano con cura

le meraviglie del mondo carnale

 

ma a chi ne ha già mangiato, malasorte,

il frutto di quell'albero procura

una battaglia interna, che perdura

per sempre, ed in battaglia non c'è vita

 

c'è distruzione che porta alla morte

mentre la vita vive in comunione

nell'unità, che infatti ci propone

la luce che dal centro è dipartita

 

molteplici, le stelle sono sorte

per trattenerci a lungo in confusione,

ma una sola è la luce della vita

la conquista della pietra filosofale

lo spirito riposa dentro un vaso

di pietra fine, di saggezza buona

e brilla traslucendo, c'è c'è c'è!

 

chi conquista la vetta del Parnaso

raggiunge la magnifica corona,

è degna di mercede la persona

che opera per ritrovare il sé

 

l'orecchio l'occhio la bocca ed il naso

sentono, vedono, parlano: il dono

arcano si consegna a chi è sul trono

del regno dove regna il vero re

 

le ali dispiega l'aquila di ghiaccio

si posa per immaginare il suono

del canto, del colore di chi sono

in un riflesso di cinabro rosso

l'opera si è compiuta e trae d'impaccio,

è l'assoluto che può trasmutare

ogni metallo in oro, può curare

qualunque malattia si celi addosso

  

quando chi sono è dentro ciò che faccio

infatti è facile moltiplicare 

l'unicità in molteplici "io posso"

il diamante e la rosa

pura sostanza, come un seme giace

sepolta da terrena indifferenza

ma colta da chi indaga e la ritrova

in una stanza, sotto fuoco e brace

si crogiola nel caldo quell'essenza

del tutto, che è presenza nell'assenza

come un uovo al calore della cova

la pietra dura non è più capace

di modellarsi, e lascia sempre un orma

così chi prende piano la sua forma

inciderà una storia sempre nuova

ed ecco che esce indomito il cristallo

che è volontà indivisa, che si forma

per essere quel pegno che di norma

si mette al dito la futura sposa

la luna splende in cielo mentre un gallo

annuncia che non tarderà l'aurora 

l'aspra battaglia è vinta e si colora

di cremisi la pietra più preziosa

si piega al suo passaggio ogni metallo

brillando come brilla all'alba ancora

la goccia di rugiada sulla rosa

mare fuso

ho visitato alture sconosciute

prima di liberare l'orizzonte 

mari di bronzo, facce cristalline

ho amato ad occhi chiusi, e a labbra mute

l'altro, l'ignoto che avevo di fronte

sordo alle disarmonie, ceco alle impronte

di chi prese la rosa e lasciò spine

e mi delusero opere compiute

senza sapere dov'era la vita

una sottile chiave arrugginita 

fece di quella porta il mio confine

è qua così tra dubbi soggiornavo

in spazi e tempi stretti sulla vita come vecchi calzoni, era sparita

la metrica da musica e canzoni

si prese tutto quello che lasciavo

chi adesso muove i fili ora mi vesto

si orpelli degni di ogni uomo onesto

non ricordando più le mie opinioni

sono un fedele dell'amore schiavo

ecco dove ho smarrito il senso, e resto

nel mare fuso delle sensazioni 

spegni il tuo schermo

come un oracolo un oscuro oggetto

mostra una via d'opaca comprensione

un'utopia, una crudeltà di senso

 

l'ombra del diavolo taglia di netto

l'aria, adesso è vivido il male e il bene

dove d'odore ingombra confusione

si oscura ciò che dico e ciò che penso

 

nubi odorose di finta pioggia inietto

sotto la dura pelle e nelle vene

scorrono tumultuosi sangue e vino

gonfi d'odio e tannino nero e denso

 

dal tubo del camino della mente

come un diamante rosa già rinviene

l'aria gonfia di odori e da un tombino

salgono mostri in sfavillio malfermo

 

rigido il fisico nostro già risente

l'invio di poche briciole d'ormone

non serve più il comando da vicino

per fare sì che il mondo resti fermo

 

simbolo freddo di volontà vincente

l'oracolo fatato ripropone

la propria immagine sopra il mio schermo

muri

sopra quei muri scorre la mia vita

riflessa dove l'aria è più sottile

la rabbia, il vento, il sole ed il colore

sopra ci disegnai con la matita

del mio pennello, con i miei arnesi

finchè mi uccise uno scalpello vile

non mi curò, mi uccise il curatore

 

tornai da morto, ed una calamita

mi spinse tra i colori non compresi

soltanto grigio diventò il mio stile

se grigi avevo l'anima ed il cuore 

 

non ho giocato mai una partita

e non ho vinto o perso, solo intesi

dipingere i contorni di un dolore  

mostri

schierarsi, dover scegliere una parte

credendo di aver preso posizione

non trovando altra via

 

per dimostrare che da qualche parte

ci sia una qualche logica interiore

un qualche punto fermo, una ragione

che sia mia, solo mia

 

nella dialettica senza alcuna arte

si confonde e infine tace, per pudore

il cuore, il tuo recondito richiamo

smarrendo la sua via

così lo si dimentica nel bosco

fitto dei pensieri senza odore

confezionati, di cui abusiamo

non avendo più i nostri

nel mondo grigio e ottuso che conosco

regna sovrana solo confusione

dove chi siamo non è ciò che siamo

e noi non siamo nostri

mi sono perso, non mi riconosco

il sonno lucido della ragione

ha generato mostri

assenzio

ogni colore canta una canzone

ogni persona canta la sua storia

ma una è la sostanza, la memoria

 

uno il cantare insieme, e il nostro canto

è un sibilo sonoro, una questione

di vita o morte, di realtà o illusione

 

una sostanza, una, pane e vino

dove soggiace l'anima e l'incanto

di una sottile lacrima di pianto

 

dov'è, dov'è la nostra patria ardente

ripete il tempo nostro, a tavolino

dov'è, dov'è là fuori, nel giardino

 

oppure sotto l'arco, alla fontana

una sostanza, una finalmente

dove troviamo pace, tutto e niente

 

dov'è il ricordo, dove la speranza

nel mondo, in questa nostra pelle umana

in cui siamo finiti, ora lontana

 

sento chiamare l'eco di un silenzio

una certezza, una la sostanza

uno il pensiero, ma non è abbastanza

per rimediare a questo oblio d'assenzio

Io ci creai felici

C'era un mondo una volta

che tutto rifletteva, un mondo vero.

 

Nel cielo azzurro una leggera brezza

spirava sull'umanità raccolta

per sentirne il mistero.

 

Tutto era pervaso di bellezza

su tutto risplendeva un sole d'oro.

 

Io mi ricordo, c'ero

e anch'io vivevo della lucentezza

che ognuno mi emanava, di quel coro

di voci sognatrici,

anch'io vivevo d'arte e di purezza.

 

Trovarmi là è trovare il mio tesoro

trovare verità rivelatrici

lo stato d'animo che mi feconda

se ozio o se lavoro.

 

Io mi creai così, e volli amici

tutti, ogni realtà che mi circonda

così pensai la vita e questa storia.

 

Io ci creai felici.

 

Se mi ricordo, la speranza abbonda

ma ho perso la memoria.

confini

cosa succederà da qui in avanti

non so, perché è materia da indovini,

cosa succederà se non si vede

niente, non ci sono angeli né santi,

niente, è come l'acqua quando inclini

un recipiente, scorre finché cede

una parete, così tutto scorre

all'interno dei prossimi confini

dentro l'invaso, nella propria sede.

stiamo scorrendo: inutili zavorre

diventano le idee e l'ispirazione,

diventa asperità la nostra fede,

il nostro cuore oggetto da riporre,

scaduto, vecchio, come una questione

da rimandare al fine settimana

a fine mese o fine anno, e corre,

corre così la nostra corrosione.

è l'ego che trionfa, la sovrana

centralità di parte, obtorto collo,

Ia sensazione che non hai il timone.

non è pressappochismo, non è umana

rassegnazione, è semplice controllo

l'intento dominante concentrato

consegui un altro intento, qua così

l'intento concentrato dominante

senza renderti conto, in via indiretta,

ne inspiri già lo spirito strisciante 

lui chiaro, persistente, concentrato

tu di riflesso vago ed impreciso

e infatti anche se sai ogni cosa

tutto hai dimenticato qua così

vivendo una realtà farraginosa

 

ti accorgi a volte, ma ti scordi in fretta

lui no, non scorda niente, tu sei stato

disperso in varie ipotesi e diviso

 

lui è un nucleo di energia, una perfetta

concentrazione, tu una nebulosa

di un buco nero, e giri qua così,

gli giri intorno a vuoto senza posa

 

lui nero, senza volto, ben celato

tu opaco di riflesso, lui indiviso

ed ogni giorno ovunque lo si veda

lui va di bene meglio, che disdetta

lo posso fare anch'io, basta che creda

che posso starci qua, ma non così 

fantasia

L'immagine di un mondo nuovo e vero

voglio si imprima, come questa rima

dentro di me, la voglio dimostrare

 

per assurdo, convincendomi davvero

che qualsiasi altra prospettiva o stima

sia falsa e non corretta, e da evitare.

 

Voglio credere in me stesso, all'impossibile

che è tale solo usando quella dima

con cui riproduciamo pesi e tare.

 

Ma tutto in me è potenza del possibile

se si apre il mio reale potenziale.

Come un fiume finisce dentro il mare

aprendosi all'incommensurabile

 

così anche io, ho un portato spirituale

che sfocia altrove, oltre l'orizzonte.

E se giudicherò impraticabile

 

la mia politica convenzionale,

non adeguata a quello che ho di fronte 

inventerò una nuova strategia.

 

Come dimostra una banca  centrale

che inventa i soldi senza alcuna fonte 

non ci son limiti alla fantasia.

Il sapore della terra

Disse: siete il sapore della terra

ma se questo sapore si insciocchisse

in quale cosa si ritroverà?

 

Inabile, si getterà per terra

per farsi calpestare. Così disse

e tanti hanno pensato che in realtà

 

parlasse così, tanto per parlare.

Invece quella immagine predisse

lo stato attuale dell'umanità.

 

Siamo insciapiti infatti in questo mare

insulso di pensiero a buon mercato

impunemente calpestati, qua

così ridotti a terra da buttare.

 

Noi, sale dal sapore prelibato

ridotti a mendicare del sapore

a chi non sa di nulla e non appare.

 

Noi, sale della terra calpestato

da chi non riconosce il nostro onore

e ci usa come semplice terreno.

 

Noi, sapore oramai dimenticato

dentro un bicchiere opaco ed incolore

né mezzo vuoto, ahimè, né mezzo pieno

uno più uno

"Fa una differenza fondamentale nell'intera struttura scientifica se si concepisce il due come uno più uno o come la divisione dell'uno nel due"

Schwaller de Lubicz

 

ai numeri non ci facciamo caso

si somma e si sottrae, senza pensarci

la vita s'accapiglia su altri versi

 

questo risulta, e non mettiamo il naso

se quelle cifre stanno lì a inviarci

messaggi non univoci, diversi

a seconda di come li pensiamo

 

dunque pensiamoci a come pensarci

a quei trattini neri soli e persi

su un foglio bianco, se sono un richiamo

ad una divisione, ad un travaso

 

dall'unità indivisa a sé dispersi

oppure sono somme di "io amo"

unici casi a sè caso per caso  

c'è tutto eppure qualcosa manca

c'è tutto eppure qualche cosa manca

manca la forza, il carico che tiene

ferma la volontà sull'oltre ancora

resta nella tua mano ferma e stanca

la voglia di civiltà che ci appartiene

l'intensità che c'era quando, allora

stavamo in comunione e su ciascuno

si ripartiva in pace il male e il bene,

la gioia del tramonto e dell'aurora

tutti eravamo tutti, ed io ciascuno

su tutti si stendeva come un manto

la melodia di un'elegia sonora

nella tranquillità di un pio digiuno

ora c'è tutto tranne il soave canto

che accompagnava i fremiti e il sentire

del mistico ricordo del raduno

delle persone degne e sagge, il santo

circolo di chi è rivolto al bene

e semina e raccoglie solo pace

ora che abbiamo tutto, un vile incanto

ci ha immesso sangue marcio nelle vene

e tutto parla, mentre il senso tace

 

quasi e pressapoco

Siamo pedine di un immenso gioco

che non giochiamo noi, ed è evidente

quanto l'assurdità che abbiamo intorno.

 

Cenere diventiamo a poco a poco

cenere e fumo inesorabilmente 

come legna da ardere nel forno.

 

Se solo ci accorgessimo che il suono

del vento non dimentica e non mente

ci potremmo ricordare di quel giorno.

 

Ma chi ci tiene qui, è troppo buono

per lasciarci giocare con il fuoco

e ci protegge, mettendo tutto attorno

al sacro penetrale, al sacro trono

una nebbia di quasi e pressapoco.

soltanto il seme

soltanto il seme sa che cosa sorge

dalla sua somma saggezza, dal suo cuore

e sa aspettare calmo e senza fretta

la piccola piantina a primavera

chi vive dal di fuori non si accorge

della passione immensa, benedetta

che serve per far nascere un bel fiore

chi non lo sa da tutto per scontato

non vive il dramma ironico, non c'era

quando moriva il bene amato giorno

io vivo come un bocciolo che aspetta

di nascere, che cresce e che poi muore

sapendo di non essere mai nato

ma avendo avuto vita tutto intorno

qualcuno pensa a me

qualcuno pensa a me, a tutto tondo

mi ascolta, mi partecipa, mi vuole

mi prende sempre in considerazione 

e poi decide tutto, anche per me

dicendo al posto delle mie parole

quello che io non dico e neanche so

parole incardinate nel profondo

parole che hanno un proprio perché  

e fa memoria della mia esigenza

e fa esperienza della mia ragione

ma nega la sostanza, e anche l'essenza 

di ciò che veramente voglio e spero

qualcuno pensa a me, ed io perciò

posso dormire sonni lieti, senza

pensare a ciò che veramente sono 

qualcuno pensa a me, non ho ragione

per contrastare questo status quo

ho in fondo tutto quello che mi appaga

perché, allora non sento sincero

quello che mi sta intorno, e il cuore vaga

cercando e ricercando tutto il giorno

quel senso, quello spirito, quel suono?