Terremoto

D'una sola però

d'una soltanto, e non la più importante.

Senza tempo di vivono i discorsi,

senza parole, senza anestesie,

ti svegli e giri il mondo per un po' 

quando ti turba l'attimo, l'istante.

Una chiarezza scevra da rimorsi 

si insinua nelle vie

di quel mattino, avvolta in un "non so".

Ma d'una sola ci si può fidare

non quella che viene dalle mie

solite attese, solite sciagure,

ma l'altra, più distante.

Così, corsi e ricorsi

a miei soliti discorsi e paure,

prima di arrendermi allo stupore vuoto.

Nulla può mai frapporsi

fra l'energia del fuoco e il terremoto,

fra il vento e il polline nella pianura,

fra il fiume della vita ed il suo mare.

E avvolto nell'ignoto

c'è un fiore che si apre e poi scompare.

Io sono innocente

Sui campi allegramente 

corre un bambino, il volto illuminato

dal sole, e ride, e guarda l'orizzonte.

Scorre fulgida vita

negli occhi aperti ai fiori, ed estasiato

sussurra piano: io sono innocente.

Del cuore, della fronte,

del mondo azzurro rimane cosciente

in me la sua presenza divertita.

Ma non il puro senso del volere

oggi, che l'alba è un petalo di rosa

sfiorita ed appassita

e resta fragile persino il fiato,

che il tempo è il mio datore di lavoro,

mi muovono il dovere ed il piacere

e ignoro le mie impronte,

che il tempo è la mia casa è la mia sposa,

che fare è il mestiere

e canto solo in coro.

Quel bimbo è la mia fonte

d'ispirazione pura, è il mio tesoro

tempio d'una realtà meravigliosa.

Suoni di casa

La casa e le sue tante

voci, se ascolti narrano un cammino.

Lo strano scricchiolio dietro la porta

la goccia che tormenta il lavandino

il ticchettio incessante

dell'orologio appeso alla parete.

E sotto questa sorta

di musica, sussurra un comodino,

scoprendo intercapedini nascoste.

Celata dalle ante

dentro un armadio, una vecchia coperta

racconta la sua storia, come a un prete

si confessano merito e peccato.

Una stanza deserta

respira di paura, dove è assorta

l'imposta a canticchiare un motivetto.

Freme restando aperta

e cigola sui cardini la porta,

mentre riposa in pace nel cassetto

l'olio per ungerli dimenticato.

La casa e il suo dialetto,

l'intima verità di un dio incarnato.

Croce e talento

Sul limitare, sulla soglia annuso

una tranquillità che non si affronta

prima che l'anima non sia ben pronta

a ridonarmi il senso del sentire.

Non è un sentire lacero e confuso 

ma un senso del sentire, quell'impronta

impressa sopra il cuore, che racconta

la verità non per sentito dire.

È il mio lavoro, è ciò che spesso accuso

d'essere il mio tormento quotidiano

ma se non mi apro a questo amore strano

non posso proseguire il mio seguire.

Croce e talento, tutto è lì racchiuso

come un fiore sul palmo della mano.