Solo adesso

Solo adesso si vede la pianura

dove restavo, immerso nella nebbia,

solo adesso, ma non è pioggia o nebbia

che mi danneggia, ma il sole senza senso.

Dove l'odore di casa mi annebbia

la vista, dove l'inverno sono io,

lì troverò chi mi dirà chi sono.

 

Solo adesso vedrò la mia figura

che si staglia da un lontano futuro,

solo adesso sarò grano maturo,

sarò discorso, sarò fuoco denso.

Che cosa è il tempo, se non questo muro

tra il qui e il forse, il se l'avessi e il mio,

tra il bene ipotizzabile e il mio trono.

 

Non è il dolore che mi fa paura,

ma non avere gli occhi per capirne

il senso, né coraggio per morirne,

né grandezza per fare ciò che penso.

Ma limitarsi è limitare, è dirne

senza averne vissuto il tramestio,

gli spasimi del cattivo e il buono.

 

Solo adesso oso chiedere perdono.

Conta solo l'istante

L'istante conta, attento,

l'istante solo conta,

è questo il mio momento

e niente è più importante.

L'istante a volta è niente,

è tutto, a volte, è il posso,

è il tempo che si sente.

 

È proprio quando addosso

non hai che il tuo presente,

nient'altro, e non sei mosso

da impulsi, dalle tante

istanze corrosive

che vivi nell'intenso,

e che il tuo intento vive.

 

E se si vive il senso

di quello che si vive,

si scopre che l'immenso

è solo nell'istante,

e non in ciò che monta

la mente e il suo lamento

e quello che racconta.

 

L'istante conta, attento.

Dove mi trovo

Dov'era, dove stava, se lo trovo,

possibile? E' sparito.

Sarà, da qualche parte l'avrò messo,

ma dove starà adesso?

Qui ho già guardato, boh, stava là sopra

ma adesso non c'è più

e ho messo tutta casa sottosopra.

 

Aspetta, stava qui l'ultima volta,

se mi concentro, aspetta,

eccolo qui, no, l'ho perso di nuovo,

adesso ci riprovo,

qua no, qua no, chissà dov'è finito.

Ecco, sto qui, ma tu

dimmi se sono o no un po' rimbambito.

 

Come mi perdo, è bene che lo scopra,

che sappia sempre dove sia io stesso,

e smetta quella faccia disinvolta

e stia attento stavolta

ad osservarmi bene, senza fretta,

ma non quassù o laggiù,

ma lì dove conviene che mi metta.

 

E spenga il cellulare e la TV.

Storie

Sorse dove sorgevano milioni

di storie, questa storia, questa forma,

quest'opera scolpita nella norma

che segna il tempo e odora di ginestra.

 

Schiavi di regole e di schemi, opponi

la tua visione a chi pare che dorma,

non sa, non vuol sapere e non si informa,

non sa vedere e neanche ci si addestra.

 

Eppure è un attimo, basta che poni

questa domanda: chi sta domandando?

Chi pone le domande? Dove e quando?

Chi fa da direttore a questa orchestra?

 

Non abbia chi comanda il mio comando,

non chi amministra sia chi m'ammaestra.

04052019

Il vento

Ho scritto tanto o poco, non importa

come tu arrivi al punto, conta il sole

che ti ha illuminato, conta il vento

che soffia quando si ama, crede e spera.

 

Nessuno è in casa, a volte, nel momento

in cui il destino bussa alla tua porta,

quando chi è, chi sa, chi può e chi vuole

si aspetta due parole e una preghiera.

 

Ma proprio quando avverto, quando sento

il senso, la tensione che si è sporta

oltre il confine, oltre la frontiera, 

sgorgano la preghiera e le parole.

 

Ho scritto tanto o poco, e non mi pento

di avere atteso questa primavera.

05042019

Rivoluzione

È ora di cambiare certi schemi,

certe certezze intrise di minaccia,

certe speranze, certe situazioni.

E che i falsi problemi,

le false convinzioni,

il falso me, le false verità

spariscano per piantare nuovi semi.

 

Dov'era supponenza, sia proposta,

pazienza dove non ce n'era traccia,

dov'era guerra, pace, e dove pace

sia guerra senza sosta.

E che io sia capace

di mettere da parte le opinioni

e cogliere nel vento ogni risposta.

 

Mi limiti soltanto ciò che sono,

qualsiasi cosa sia, diventi o faccia,

che sia impossibile o banalità,

sia peccato o perdono,

sia sogno o sia realtà.

E sorga la grandezza che ora tace

e di questo rumore faccia un suono.

 

Diventi turbine questa bonaccia.