Lo so già

Che tutto è normale, ma finto
che tutto inventato, dipinto,
che sono malato, già vinto
non è novità, lo so già.

Che il sole non fa primavera
che in fondo la bianca scogliera
nasconde la trama più nera
non è novità, lo so già.

Che ci hanno dipinto il futuro
di rosa, di chiaro, di scuro
che dietro la porta c'è un muro
non è novità, lo so già

Che siamo già vividi e apparsi,
che amare è solo trovarsi
nell'attimo di una catarsi
non so, anche se lo so già.

Affiorando franai

Se il tempo, che adora le epoche,
può dire stagioni le estatiche
estati, e ai soliti demoni
esilio ridare fidandosi
ritengo fondati gli aneddoti
che al più lo descrivono cinico.

Perfino laddove rivendichi
di dare una forma retorica
alle anse, alle fila drammatiche
di queste folate semantiche.

Fiammate, son rime d'ipotesi
baciate dall'estro ipotetico
di questo maldestro e improbabile
e perso che sono, in quest'opera
che dono, anche se non sollecito
di partecipare alla recita
d'italia, perdono se pèrdono!

Io sono lo spirito vegeto
l'azione del sogno di vomeri
non ho più bisogno di erpici,
la terra mi sembra già fertile,
ma prima, una volta era sterile.

Adesso mi voglio intraprendere
di più, anche se non lo merito,
lassù non mi amano immobili,
ma cambiano, e altro diventano.

Nessuno diventa cercandosi
nessuno, ma ognuno si intrappola
ciascuno per proprio suo compito,
intanto chi sono dimentica.

Io, quando ero pronto ed estatico
dicevo facezie del tipico
non senso che non fa più ridere.
Io so che il riso e il satirico
soltanto agli stolti abbondano.

La notte è ancora fondissima
la notte rischiara una lampada,
rischiare la luce del solito
ed unico sole mi perito,
soltanto alla voce mi limito.

E intanto affiorando non franano
le rime che ho fatto, si tengono.

Ma mai mi dimentivo, mai
che un giorno, affiorando franai.

Tuono

Il tuono, tempesta vicina
l'odore raccoglie il frastuono
risuonano nelle dimore
le voci, quel tuono che tuona

che poi ci sorprende, ed feroci
si fanno le gesta e gli eroi
e il dramma si staglia, ed il danno
di mille battaglie, la fiamma

si accende pian piano, scintille
diventano fuoco che prende
divampa, ti prende e tormenta
rendendoti  fiaccola e lampada

e lume che illumina uscendo
da sè, dalla vita, dal fiume
dal giogo che opprime e non c'è.

La stia

La stia, dove siamo stipati
è stretta, ma siamo allevati
per essere pronti a fornire
il nostro soffrire e perdono.

La stia, dalla gabbia, che in dono
ci fanno chiamare dimora
dal cielo si fa comparire
quel lampo a cui segue un tuono.

La stia, stiamo al buio, tentati
di attendere ancora l'aurora
restando immobili, ora
carpendo ogni piccolo suono.

La stia, dissociarsi, schifati
e quando la vita migliora
diventare luce, fiorire
nell'ombra del nulla ed adire

la via, la follia, la poesia.

Poesia

Poesia: la grandezza di un suono
il lieve bisbiglio, o il tuono
la musica delle parole
il canto che rende più conto.

Poesia, mare caldo al tramonto
e luci ritmate, ma invano
si mima l'essenza e mi duole
che l'aria non è già racconto.

Poesia, chiede a tutti perdono
e volge lo sguardo lontano
laddove mi porta la mano
parabole senza confronto.

Poesia, voci calde di un dono
che regola un vivere insano
e nella penombra non vuole
più rendere oscuro il mio sole.

La via

La via per l'uscita cerchiamo:
abbiamo capito che siamo
nel vicolo cieco, e anche sordo
del mondo, del vivere insano.

La via ricerchiamo, ma invano,
chi prima di noi l'ha percorsa
non è ritornato, e il ricordo
si perde nel mare lontano.

La via è ben celata, e il richiamo
dell'ultima nostra risorsa
è forte, ma sento la morsa
del vento che ferma la mano.

La via: esser come quel ramo
che esce dal tronco, e rincorsa
così libertà, non c'è accordo
che può farlo tornare a bordo.

Follia

Follia: la chiarezza di un'ora
la casa, la mesta dimora,
la vana illusione del mondo
è il nostro rifugio blindato.

Follia: la saggezza, il passato
è stanco, dimesso ricordo
più salgo, più al buio sprofondo
più cresco, più vengo schiacciato.

Follia: la realtà non migliora
viaggiandoci, e sono qui a bordo
sia cieco che muto che sordo
non so dove son destinato.

Follia: sole nero all'aurora
il debito, il patto, l'accordo,
contratto con chi vuole in fondo
che seguito a girare in tondo.

Il vuoto

Il vuoto è lo spazio che abbiamo
che utilizzeremo domani
più grande di quello che siamo
e unifica l'io con gli umani

Lo spazio è buio, e di vuoto
è fatta la terra, ma poi
dal buio noi diventeremo
qualcosa, dipende da noi.

Dipende, ma è certo, sicuro
l'approdo, la fine del viaggio
essendo la meta un puro
dell'onda inondante appannaggio.

liberamente tratto da

http://sacroprofanosacro.blogspot.it/2013/02/riempire-lo-spazio-colmare-il-vuoto.html

Non aspettare il mattino

Non serve sforzarsi e lottare

la lotta non serve, è declino

ma serve un attento cammino

e poi rifermarsi a pensare.

Non c'è né vittoria né, pare,

sconfitta, ma il sé, da vicino

è come un eterno bambino

che non smette mai di giocare.

Fermarsi, riflettere, osare

non credere, esser perfino

invisibili, fare e disfare

ma non aspettare il mattino

per illuminarsi, e negare

il fato, il domani, il destino.

Vita

La vita, e parlano i fatti

risulta indigesta nel mentre

ci induce a riempirci quel ventre

che vita si chiama, difatti.

La vita non sazia, riempie

gli spazi, se non sai goderne

e infila cinquine e quaterne

in quello che c'è tra le tempie.

La vita non vive nel tempo

che passa, non è indifferente

a quello che vede e che sente

si riempie di sé nel frattempo.

Rifarci la rima

La rima ci manca, nel rivolo
umano, nel mondo che ho attorno
ripieno di incastri ed equivoci
in cui mi arrovello e mi scorno.

Non c'è solo buono o cattivo,
nè c'è solo andata e ritorno
non c'è solo attivo o passivo,
né solo pietanza o contorno,

ma c'è un'altro modo, ci arrivo
soltanto se ci faccio intorno
la rima, e il verso che scrivo

mi genera il ritmo, il ritorno,
la terra mi gira, e io vivo
guardando l'aurora ogni giorno.

Sentore

Il dio di me stesso mi chiama

ne seguo col fiuto l'odore,

ne vedo soltanto la trama

soltanto il sottile sentore.

Quell'aria conosco, è di casa

da dentro si sente il suo suono

la mente ne è tutta pervasa,

ma io non capisco chi sono.

Mi perito d'esser assente

a questa mia chiama, non vedo

chi bussa dall'alto, suadente

e vuole imbastire il mio credo.

Io credo, io sono, io ho visto

io penso, io vivo, io sento,

io regno, io sogno, resisto

io viaggio, io resto, io tento.

Riutilizzi

Assolti quei compiti ancora
riprovo a riscrivere il fato
sin d'ora mente mi tenta
sondando rimedi ed arcani.

Diventano complici i miti
di strani misfatti e misteri
e riti riprendono densi
poteri che abbiamo dismesso.

Utensili ancora in disuso
riflesso di tempi passati
al chiuso, in mobili e stipi
celati alla vista, evadono,

e tipiche forze d'assalto
invadono adesso il mio mondo
ribaltano ciò a cui aspiri
nascondono il sole che accorpi.

Respiri affannati sentiamo
dei corpi che odorano d'ombra

Trame

Di questa ragione fatata
ordiamo le fila e le trame
quest'ordine vince il pensare
nutrendosi solo di cose.

Nel retrobottega il cascame
di insolite idee senza tare
avanza, ma il compito nostro
e usarne soltanto le pose.

L'assenza di amore fa amare
due amanti soltanto d'inchiostro
ridicola è l'alba dorata
la notte nessuno riposa.

Il rospo è un principe mostro
non cerca più l'innamorata
lo specchio non ha più le brame
si spoglia in giardino la rosa.

Diverso diverso diverso

Diverso diverso diverso
la voce di dentro esitante
rivede il destino ispirante
che è sole, nel bel cielo terso.

Diverso dal mondo perverso
che mescola, mesto e umiliante
il dubbio, il respiro distante
nel mare del vago disperso.

Sentire ineffabile inverso
che senti di dentro, ma tace
che ascolti, silenzio loquace

miraggio che resta lontano
che resta per fascino arcano
diverso diverso diverso.

M'appago

Ancora di nuovo la lotta

battaglie di nuovo, non pago

d'avermi spaccato, l'incanto

riprende dove altri hanno spago.

Si prendono tutto il lasciato

l'atteso che io ho reso vago

l'informe, il non è, l'indeciso

sparisce, è il trucco di un mago,

mi lascia senz'anima e triste

ma quello che voglio, se indago

non è ciò che prendo, io voglio

il mio essere, l'io, la mia imago,

non voglio lasciarla a nessuno

non voglio gettarmi nel lago

del nulla che non sa chi sono,

e voglio io stesso esser ago

di questa mia bussola e andare

soltanto laddove m'appago.

Fatidico

Orpelli, richiami, parafrasi

le cose che ho detto e voluto,

le immani farragini frivole

del cosmo in cui son cresciuto,

l'ordito e la trama che temono

l'intreccio che tessono adesso,

sparute occasioni di vivere

nel mondo di plastica e gesso.

Fatidico viene quell'attimo

in cui tutto accade e s'adopra

in cui devi esser quell'essere

riflesso del mondo di sopra.

Discernimemto

La parte animale degli uomini

non è recettiva allo spirito

follia è pertanto, e con merito

e non è capace di apprendere

perché è spirituale il discernere.

La parte dell'uomo che è spirito

discerne da sé ogni scibile

nessuno però può discernerla.

Com'è infatti la mente altissima?

E chi ha conosciuto quei vertici?

E chi ne istruirà il futuribile?

La mente noi abbiamo già cristica.

1 Corinzi 2, 14-16

ψυχικος δε ανθρωπος ου δεχεται τα του πνευματος του θεου μωρια γαρ αυτω εστιν και ου δυναται γνωναι οτι πνευματικως ανακρινεται ο δε πνευματικος ανακρινει μεν παντα αυτος δε υπ ουδενος ανακρινεται τις γαρ εγνω νουν κυριου ος συμβιβασει αυτον ημεις δε νουν χριστου εχομεν

Sogna sogna sogna sogna

Incute il vento il cambiamento

piantiamo ancora inutilmente

rose, fioriscono già spente

ed il vociare saggio incrocia

l'io che non c'è: freddo pensare

a cosa, come diventare.

Anima mia, sogna la via

che di sfuggire ai lupi neri

e più difficile, di ieri

e sogna sogna sogna sogna

la verità che l'uomo rende

libero e vivo, e che si prende,

e che ci invoglia, ad ogni soglia

ad ogni pratica intrapresa

ad ogni piccola effe appresa

Il lume

Fa che il mio estro mi conduca
fuori da questa messinscena
e dove sono, sorga un tempio
alla letizia dedicato,

che la sua grazia si produca
di giorno in giorno e quella pena
ci allevi e infine questo scempio
finisca e sia dimenticato,

dove son alberi a raccogliere
le piogge della primavera
sorgano strade di città
tortuose e strette come spira,

e finalmente possa cogliere
la santa pace della sera
vivendo questa verità
che, come l'aria, si respira,

e lì nascosto, finalmente,
riveda il lume familiare,
il lume santo della mente
rimasto immobile a vegliare.