Possa

Luna, possa questo metro coglierti

per portarti dove il cuore sanguina,

dove il tempo il tempo si dimentica.

Senso, possa il verso appena scorgerti

aldilà di strofe, rime e metrica

e con saggia fedeltà dipingerti.

Possa il vento riportare l'ultima 

foglia dell'autunno, possa il fulmine

disegnarci sopra la tua immagine.

Possa l'ombra dirmi che le tenebre

non mi carpiranno se le illumino.

Possa l'intimo respiro fondersi

con l'identità dell'incantesimo

che costringe tutti i cuori a battere.

Ombre

Se il mondo è in ombra, voglio essere luce,

e mille e più colori far uscire

dal cuore, e liberarli dalle spire

del forse, del potrei, del chi lo sa.

Voglio vedere il buio in controluce 

e lacerare il vuoto senza agire

scorgere il paradosso che conduce

ad esser schiavi in piena libertà.

Se l'anima mi chiama, io rispondo,

forse si è perso il senso, ma sentire

è un modo per trovarlo nel profondo

dove non c'è paura né viltà.

Voglio trovare grazia e verità

ed essere nel mondo, e non del mondo.

Aurora

Se sorge luminoso questo sole,

e già rischiara il giorno e le sue pene,

attenderò che la coscienza nasca

e scorra come il sangue nelle vene.

Se questo vento soffia dove vuole,

mi lascerò cadere come casca

la foglia, o come l'acqua in una vasca

mi adatterò a chi mi ama e mi contiene.

Se in bilico riversa la mia vita

tra mari calmi e venti di burrasca,

mi guiderà la fedeltà infinita

di rose che fioriscono da sole.

E aspetterò che sopra il male e il bene 

si levi aurora dalle rosee dita.

Grideranno le pietre

Se questi taceranno,

grideranno le pietre!

E questi siamo noi non altri, questi

che rispondiamo  sublime saluto

degli angeli, la notte di Natale.

Se questi taceranno,

grideranno le pietre!

Noi, degni, pii, partecipi, noi seme,

sopravanzati da roccia d'argilla,

da sassi lungo il fiume, da granaglie,

se taceremo infatti,

grideranno le pietre!

L'incanto, le occasioni, l'indicibile,

che rivelandosi si cela ancora,

che soggioga in me l'anima e risuona,

se allora tacerò,

grideranno le pietre!

Realtà

Sopra le mie aspirazioni 

soffia leggero un maestrale

questa temperie risale,

turbina, soffia, riscende.

Uno, duecento, milioni

storie, racconti, poesie,

favole, sogni, bugie,

moti, motivi e ragioni.

Maschere di un carnevale

d'occhi coperti di bende,

l'oggi mi lascia e mi prende

nelle mie oscure prigioni.

È la realtà che mi vende

copie per l'originale.  

Una sola cosa conta

Una sola cosa conta

una sola, dentro, fuori,

una sola, frutti, fiori,

semi piante, estate e inverno.

Una sola, la sua impronta

sopra i mari, sopra i cuori,

vita, pianto, riso, allori,

morte, paradiso e inferno.

Tutto si anima e racconta

di quell' attimo che vola

quando dal silenzio eterno

nasce musica e parola.

Una sola cosa conta

questa, questa e questa sola.

Mistero

L'amore non è regola, è figura,

dove c'è amore regna il suo dolore 

e chi vende il coraggio e la paura

sa cosa in fondo cela il suo creatore.

Dove c'è lui, c'è il pane quotidiano,

dove c'è il peso, il peso è sollevato,

il non sapere è segno di sventura,

la sua carezza segna la sua mano.

Così per tutte e tutti c'è un colore,

per tutti una richiesta, un fare e un fato,

e non inaridisce nessun fiore

se batte la sua pioggia sopra il prato.

Ecco, quel fiore adesso è un sole arcano,

mistero di una fede dura e pura.

Cosa

Cosa rimane degli anni passati

a raccontarsi che la vita è sogno,

cosa, se il mondo revoca il bisogno,

se il fiato è corto e miti son bagnati?

Cosa ci appare dopo l'ombra a strati

che ricopre la mia aura, un segno?

Un invincibile parola? Impegno 

a dire, a fare, ad essere impegnati?

E a dire e a fare, cosa da di ingegno?

Cosa si mostra all'occhio del poeta?

Cosa si ottiene a distillare il sogno,

l'orgoglio, il mio passato, la mia meta,

l'inganno, la passione più segreta?

Vento che sibila nella pineta.

Trame

Significante, l'anima mi chiama,

austero risvegliarsi del mio sé, 

dove non c'è certezza né perché,

fulgido dispiegarsi di una trama.

Prendendo il largo, plana su una lama

piena democrazia dentro di me,

l'intento è retto da forme, e non è 

tiranno, non giudica e mi ama.

Su un' altra sponda il mare è tempestoso

le idee non si comandano né vivono

di regole, ma d'odio rancoroso,

le ultime verità sono a riposo,

le intimità non pensano né scrivono

le trame che i poeti gli descrivono.

Riflettere

Retta sull'acqua, la natura nomina

il prossimo tormento

mostrandosi benigna per i semplici

ma perfida per te,

che affondi nei sussulti e nelle attese.

Distrarsi o dimorare nel presente?

L'unica è riflettere!