Voragine

Forse riguardo alla domanda ultima,

vita pungente sulle nostre labbra,

ipotesi di segno rosso in pagine

di scritti sparsi sulle nostre origini,

si può trattare e darsi le opinioni 

che più ritraggono le incomprensioni,

le sviste, gli echi, le valutazioni,

o indizi che ci danno le vertigini.

Di fronte all'incontrarsi, alle tensioni,

all'invadenza di lampi e di tuoni,

a semi sparsi d'epoche e occasioni

farsi sospiro della propria indagine.

Per esempio: dov'è la scaturigine,

il titolo, il motivo, perché prima

e non dopo, perché qualcuno in cima

e io, proprio io in questa voragine?

Silenzio del silenzio è il solo dogma,

verità incolume sorda a ogni rima.

La tredici notti

È forse il diapason dell'incertezza 

dell'inquietudine che mi da il la,

l'umano rende incerti.

Ma passa un'altra notte e io comprendo 

che non comprendo nulla in verità

che forse sono, penso.

Un'altra notte ancora e mi accarezza

l'idea che forse sono ciò che apprendo,

e apprendo ciò che sono.

E notte dopo notte ti diverti

a sciogliere il sorriso dal frastuono, 

a ridere di te.

Ho fame, ho sonno, ho caldo, ho freddo, ho senso,

e sento, e vedo, e ascolto, e m'appassiono,

vivo per esser vivo.

E passa un'altra notte e adesso avverti

quel grumo di dolore freddo e denso

che pian piano si scioglie.

Il mistero che si apre dentro me

portandosi il silenzio che raccoglie,

sta facendosi strada,

ci si avvicina al punto decisivo,

dove tutto si apprende, avverte e coglie,

l'idea originale,

l'atout, la chiave, il bandolo, l'archè,

principio e fine, partenza ed arrivo

di ogni vita vissuta.

Tutto è esperienza, vada come vada,

se trovi quella pietra che trasmuta

ogni metallo in oro,

e tutto è vita, vivido, vitale,

è amore ogni cosa data e avuta,

se sei in ciò che fai,

l'incantesimo che ci tiene a bada

è rotto quando cogli l'essenziale,

tutto si apre al possibile.

È questa verità il mio tesoro,

e anche se resta muta e incomprensibile,

nascosta e invisibile,

vive e non me la toglieranno mai.