Il nome

Dove comincia l'opera del matto

il sogno del perfetto sognatore

l'idea di non avere idee, l'eclissi

di quel che so, d'ogni perché o percome,

dimenticando, come avendo un patto

le numerose case dove il cuore

riposa, si rinviene, negli abissi

la pietra dove è inciso il proprio nome.

Dovunque vada, il vero senso è il tatto

perché devo sentirlo quel sentore

sulla mia pelle, come se mi unissi

a quel che c'è, senza sapere come.

Io sono quel che vivo e quel che vissi,

ecco, diventa chiaro, tutto a un tratto.