Nulla, niente, solo il vuoto
si risente, e la mia via
si è fermata, vola via
questo tempo nell'ignoto.
Presto, tardi, ora mi voto
a pensarmi, e a pensar mia
questa storia, la poesia
resto zitto, non mi quoto.
Altri, ancora sono in moto
si riflettono in quel ruolo
quel che sono, e non è noto.
Penso, e son pensato al volo
come chi si fa la foto
inquadrandosi da solo.
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