sia come sia

l'alba di un'altra attesa si alza ancora

sulle incipriate cime del non senso

dove non conta più quello che penso

e la modernità ha la sua dimora

tutto svanisce e nasce di ora in ora

e si sparge nell'aria come incenso

di cui senti l'odore, non il senso

lasciandoti un'idea che non colora

e quando si capisce che è follia

si legge tra le righe, si intuisce

quando il ricordo affiora, allora frani

ti sfugge come sabbia tra le mani

e ti convinci che tutto finisce

per essere soltanto fantasia

occhi, orecchie, naso, bocca, pelle

sulla realtà di un interesse umano

sentono scendere sul monte arcano

neve e coriandoli fatti di stelle

in ognuno c'è l'eco di un ribelle

che grida forte io non vivo invano

mentre si posa piano piano piano

si scioglie e ride, ride a crepapelle

modernità serale

tutto è opportunità,  tutto è pretesto

per diventare l'altro sottinteso

l'omuncolo nascosto il cesto

dei mille e più ricordi abbandonati,

meticolosamente il vero è reso

difficile, un retaggio del contesto

in cui i contesti vengono calati

pixel di ogni colore numerati

la realtà trasmutano in silicio 

e raccontano rivoltando nel sospeso

la verità mutata in artificio

soffre l'animo dubbio e sacrificio

vedendo il mostro diventare fiera

e il mondo diventare mostrificio

quelle immagini forma la coscienza

quella scorza bugiarda d'incoerenza

che permette la saggezza un tanto al chilo

tutto diventa farsa, farsa vera

quell' indifferenziata indifferenza

che corre come un'onda sopra il filo

della modernità arrivata a sera

abbracciata alla Venere di Milo

ombrello

e piove, piove vento e pioggia antica

umidità di nebbia, e la fatica

di amare nonostante ciò si sente

da quando non c'è più una faccia amica

piove la pioggia fredda e resistente

lungo le spalle, e bagna il tuo dolore

dimenticato in questo putrescente

ovvio, che è  marcio fino a dentro il cuore

che musica saranno i miei cent'anni

vissuti come un bruco scavatore

che non diventa mai farfalla? Inganni,

inganni, lustri appesi come i panni

ad asciugare al sole del rifiuto

che secca lacrime, lasciando affanni

e piove, e non smetterà neanche un minuto

per dare tregua, piove rabbia e offesa

su quanto ho visto, pensato e creduto

sulle ragioni e i torti di una resa

e per difendermi resta un ombrello

minuscolo, inservibile all'impresa
così isolato dietro a questo orpello 

mi perdo tutto ciò che c'è di bello  

novantanove

ritornano, ritornano, ritornano

le inclinazioni, e i giorni si contornano

di cose viste in mille altre occasioni

che le occasioni sfornano e risfornano

e non è un caso, è proprio il mio percorso

l'estro recalcitrante a penzoloni

che vive nelle pieghe del discorso

ma che non riesce a dare spiegazioni

chi sono io? chi è che mi comanda?

l'inesprimibile segna il rimorso

che mi fa capolino e mi domanda

quando lo sai che è il cuore che ti manda

segnali chiari, ma non sai che farne

tutto diviene pura propoganda

così più sai, più sai di non sapere

e non sapere come sangue e carne

possano contenere il tuo volere

senza che il caso possa approfittarne

il bello è che lo so, ma non ho prove

e non ci credo, e tutte le sere

mi chiedo come, quando, cosa, dove

non una volta, ma novantanove.

in un milione di piccoli passi

l'ombra di una ragione inoperosa

si stende sulla via dell'incostanza

come se piano piano scivolassi 

lungo un piano inclinato senza posa

dove la vita va in un solo senso

seguendo gravità, come la danza

sul monte quando rotolano i sassi

ma è l'attimo di un volto, di una rosa

di un gesto, di un abbraccio caldo e intenso

fatti di nessunissima importanza

che intessono l'eterno, e se osservassi

dal lato del mio intimo ogni cosa

raggiungerei il bellissimo e l'immenso

in un milione di piccoli passi

affiorando frano

Affiorando frano

 

Segna il tempo le stanche direzioni

giorno e paura, demoni e silenzio

fin dentro le sue gole,  e fontanelle

d'estri, parche finora d'ogni vento

 

sbuffano per formare le fila di queste

folate, che ora sembrano fiammate,

ora le rime baciate dall'estro,

fole di questo maldestro operaio

 

che sono. Echi sperduti risuono,

timide rose, non oso cantare

che oscure parti del mare dell'io,

petali dell'umano che si sperdono.

 

Io sogno la spiegazione del sogno,

io voglio udire voci, il vero canto

e non ho più bisogno di foschia

di questi ermetici segnali d'ombra.

 

Mai che una volta si dica di più,

mai, che si lasci anche un suono, od un nome!

Forse si chiama nessuno, ed ognuno

rinuncia a scorgere l'unico impero

 

che è proprietario dell'ovvio e l'assurdo

così che il proprio racconto dimentica.

Ora è il mio quando però, il presente,

il centro del dico, del voglio, del faccio,

 

l'estrazione archetipica del nome

del nutriente d'oro che rivela

che tutto è sole, e il sole è il tutto. E canto

che ragli stolti abbondano e la notte

 

è ancora fonda, e a rischiarare resta

la luce fioca del fuoco che ho dentro.

Del sole scorgo soltanto un rumore,

e quella voce mi scivola dentro.

 

Ora la sento, ed affiorando frano

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