Rovelli

Si crede, forse si ritiene pure,

si reputa, si giudica, si stima

o si assume così il dopo come il prima,

si interroga e si attende la risposta,

si valuta, con astrazioni pure,

si indica, lasciando che si esprima

l'ipotesi e la tesi che fa rima

spargendovi argomenti senza sosta,

si esamina, si taglia con la scure

le cose in quattro per renderle chiare,

si toglie da ogni idea le proprie tare

pesando quanto vale e quanto costa,

per poi ottenere, manco a farlo apposta

il risultato più fallimentare.

Notturno

Sebbene l'atmosfera resti grigia

una lucetta intensa si trasmette 

dentro le viscere, rendendo strette 

sulla vita le mie elucubrazioni.

Dove la verità mi mente, ligia 

al dovere di fare il mondo a fette 

sorgono tumultuose le saette 

dell'impossibile e delle intuizioni.

Non è infrangendosi sulla battigia

che si diventa mare, ma prendendo 

il largo, dove non capisco, intendo,

dove c'è calma ma non spiegazioni.

La verità si osserva, non si apprende 

ma di notte ogni rosa sarà bigia.

La ciotola

Di questo mi rincresce, ho molto pianto 

cose di nessunissima importanza

manca la minima significanza 

quando il pensiero fa cortocircuito.

Se ora giro intorno a quel rimpianto 

è perché c'è in qualche segreta stanza 

un sé, come una ciotola che danza

rimessa in moto da un calcio fortuito.

In questo vorticare vivo accanto 

al solito tran tran trito e ritrito, 

dove il mio poco e male è garantito 

e si può stare a titolo gratuito.

Di questo mi rincresce, ma ho capito

che è meglio non capire e avere intuito

Sangue

Meglio imitare il suono degli offesi

o scimmiottare il turbine del vento

che non mostrare nessun sentimento

fissando ammutolito il palcoscenico.

 

Non che volessi recitare, intesi,

ma neanche fare mio questo tormento

e posso imaginare un altro intento

meno palesemente schizofrenico.

 

Sono cadute tutte le altre tesi

su cosa sono e cosa faccio qui,

rimane solo il "qui si fa così"

di questo incanto stolido ed astenico.

 

Non resta che ingoiare e dire si

bevendo sangue, spirito ed arsenico.

Vitriol

L'antica via è assimilata a un laccio, 

la rete ora è chiamata libertà,

dove scappa il sottile e resta il grosso.

E se il grosso asseconda questo abbraccio 

un'altra brezza spira un po' più in là, 

nelle montagne dell'assurdità  

dove il lavoro è nero, bianco e rosso.

Lassù si scende dentro ad un crepaccio

dove c'è quanto da rettificare 

per ritrovare il quanto elementare, l'oscura luce che mi porto addosso.

Quando chi sono è dentro ciò che faccio

infatti è facile moltiplicare 

l'unicità in molteplici "io posso".