Incarnazione

Durante il mio cammino, trasvolando

sulle distese d'ombra, in controluce 

si inerpicava il senso.

Maghi e magie prendevano il mio cuore

e in fondo al petto entrava fumo denso:

lo stavo immaginando.

Ecco, se tutto il mondo si riduce

a immagine del pianto e del dolore,

l'incanto si fa intenso.

Il fuoco dell'io sono

si attraversa se sai dove conduce,

e quella è l'ora, l'ora è dove e quando

si sente dentro carne e incarnazione.

Perché vita è pazienza, vita è amore,

coraggio è, responsabilità,

vita è dono e perdono.

Vita è darsi senza falsità,

è cedere al momento, alla creazione,

all'abisso, al dolore.

È credere alla propria vocazione,

è musica che reca libertà,

è spirito in un suono.

Foglie

Dai miei ricordi sbiaditi, prorompono

discorsi sul pensiero, sulla vita

come riflessi di una scolorita

immagine di quello che eravamo.

Sfumature e contorni si corrompono

sul fiato corto di modeste dita

trovare il senso è pratica gradita

e il senso è l'illusione che viviamo.

 

Quando le strade note si interrompono,

quando la vita è assurdo e controsenso,

quando tutto è un falò di quel che penso,

è lì che fragili ci ritroviamo.

Luna di notte, illumina l'immenso 

cielo. E io ascolto l'eco di un "ti amo".

La memoria non poteva essere read

Le chiavi, il portafoglio, il cellulare

ce l'ho con me, ma non mi prende tanto,

mi chiede il pin, e spesso mi ci pianto

la memoria non poteva essere read.

E mi confondo, sbaglio a digitare,

e metto le faccine strane accanto,

per ritrovarmi mi squillo, ogni tanto,

chi sono? per saperlo c'è lo spid.

Mi hanno mandato un link, ma non mi appare,

ho poca batteria, il segnale assente,

lo spazio di memoria insufficiente,

sono offline e non vedo più il mio feed.

Chiudo ora, e non ho salvato niente,

non mi ricordo password e userid.

L'ultima foglia

L'intento ritrovai andando a caccia

di riti, di metafore e racconti,

di dubbi,  di occasioni, di poesia,

non che non l'abbia vita bell'e pronti.

Così mi misi in viaggio, pronti via,

trovando la mia giuda sottotraccia,

lungo la strada, lungo la salita

che porta dove l'anima ti abbraccia.

Forse non era il caso, forse vita

dipende dagli ostacoli che affonti,

libertà forse è aprirsi una ferita,

forse felicità è malinconia.

Sul ramo secco, aspetta raggrinzita

l'ultima foglia di volare via.

Controverso

Dove l'istinto segna i propri passi

così da farsi artefice del verso

regna la fedeltà alla propria prassi.

Si inseguono la rima e l'assonanza 

lasciando dietro sé soltanto ammassi

di lettere e vocaboli in penombra.

Bastano poche ipotesi, l'inverso 

di una parola, una trascuranza,

per farsi strada in una mente sgombra,

ed infilare poi nella sintassi

frasi di nessunissima importanza

sgusciando tra il perverso e il controverso,

per dichiarare infine: "sono un'ombra,

non mi seguite, anch'io mi sono perso".