Foglie

Dai miei ricordi sbiaditi, prorompono

discorsi sul pensiero, sulla vita

come riflessi di una scolorita

immagine di quello che eravamo.

Sfumature e contorni si corrompono

sul fiato corto di modeste dita

trovare il senso è pratica gradita

e il senso è l'illusione che viviamo.

 

Quando le strade note si interrompono,

quando la vita è assurdo e controsenso,

quando tutto è un falò di quel che penso,

è lì che fragili ci ritroviamo.

Luna di notte, illumina l'immenso 

cielo. E io ascolto l'eco di un "ti amo".