Come su un prato vola una farfalla
e il suo volo è il suo senso
così io penso,
riflettendo una luce cristallina,
ma i dubbi e le certezze sono falla,
un crogiolarsi denso
dentro un incenso
di odori mistici su una latrina,
perché quello che sono viene a galla
e muto signoreggia
nella sua reggia
quando la reggia è vuota la mattina,
e tra quei muri aleggia
come su un prato vola una farfalla.
Siamo un drone divino
fatti di nulla, guidati dal bene
e non è cosa saggia
decidere perciò il nostro destino
scrivendolo col dito sulla spiaggia
lasciandolo poi al mare che va e viene.
Siamo nulla, ma tutto se non siamo
che il sé che ci appartiene,
se sentiamo e pensiamo
sentendo la sua voce, veramente,
volando dove il suo spirito vola.
Siamo drone divino e in un respiro
creiamo una realtà dopo ogni giro,
parola per parola,
inavvertitamente.
Giriamo in questo mondo
fatto di incontri di mille persone
di quello che viviamo
dentro, che dal profondo del profondo
riesce, che ci diamo e ci scambiamo
creando pure noi questa creazione,
come un artista fa con arte pura,
cercando ispirazione
guardando la natura,
vivendo appieno l'attimo presente
come se duri il tempo un'ora sola,
amando tutto ciò che ci lo circonda,
vibrando nell'amore come un'onda,
detto in una parola:
appassionatamente.
Chi sono io, da dove
vengo, perché sto qui, e dove vado?
Qual è il mio vero nome?
Esiste un'altro mondo, un altrove ?
Mi posso liberare, e se si, come?
Questo mi chiedo, questo, e non di rado.
Ma tutte le domande che mi faccio
son l'anima che espande
le braccia in un abbraccio.
E la risposta vaga eternamente
e non me la darà nessuna scuola,
nel vento soffia ancora come disse
il bardo, come se il senso sparisse
dicendo una parola,
inesorabilmente.
E il vento soffia ancora,
pieno di crucci e dubbi e crocevia
di tutto quel vissuto
che ci fa sospirare ora per ora,
quello che si è pensato e conosciuto,
quello che si è incontrato per la via,
ed in questa farragine viviamo
scriviamo queste pagine,
e sentiamo il richiamo
di musiche che dentro una corrente
vibrano come fossero una sola,
pezzetti di vissuto redivivi
che ci si attaccano come adesivi
sia un gesto o una parola,
ininterrottamente.
Siamo un drone, ed un drone che è cosciente
dell'unica coscienza, della sola
divinità che informa l'universo
che un giorno, a tempo perso,
fece ogni cosa con la sua parola,
imperscrutabilmente.
Cose che è meglio quando non si scrivono,
quando la penna cade, quando un no,
un forse, un penso, un direi, un non so,
rimane come inchiostro senza pagine,
che certi versi ci cadono e vivono
soltanto dentro, e fuori manco un po'
sono versi così, come ah!, oh!
che non sono poesia, ma fermo immagine,
cose che sembrano e non si descrivono,
non si proiettano fuori portandole
alla bocca, ma restano girandole
di nomi e suoni, incoerente farragine,
una pioggia di umori, una voragine
di stelle che si spengono guardandole…
La mimica retorica del vuoto
che è poi l'inclinazione inevitabile
delle regole eterne,
la lentezza delle risposte avute
contro la verità improcrastinabile
del sapersi insensati
e contro la coscienza dell'ignoto,
la sfida iconoclastica, le mute
fredde disillusioni.
E vivere una vita a fasi alterne,
prima resistere, poi stare proni
lasciandosi decidere,
felici dopo esserci passati,
feroci dopo inganni, prima buoni
poi infami e viceversa.
E le mie semplici esperienze interne:
cose reali oppure raffinati,
verosimili altrove?
Altrove dove riflettere e ridere,
scoprendo di sapere senza prove
l'inesatto contrario,
stolti, fedeli ad un'idea diversa
o saggi da inventarne sempre nuove
ridendone di gusto.
Che la realtà non è che il suddividere
le storie in una grana controversa,
di labili cliché,
che la realtà è il normale, l'ordinario,
e non concede nulla al fai da te,
è dura la realtà,
ma dentro me il sentire si fa angusto,
e vuole esprimersi in ciò che c'è,
in ciò che tutti sanno,
cosi in questa realtà vivo precario
cercando ciò che è vero, buono e giusto
ma senza appartenervi,
ma se ricerco ancora verità
la cerco in carne e ossa, sangue e nervi,
e la troverò qua
tra sassi mossi da passi in affanno.
Così forse sarei
un sapere, che piccolo e finito
è tenuto sospeso,
e aspetta una conferma, un nuovo peso,
da quella verità
che è sapere infinito
e che vive se vivo insieme a lei.
E cosa è verità?
È un mare di impensabili potrei,
che formeranno una realtà futura,
speranze senza un nome, un io proteso
verso il solerte invito
a vivere che urge da un evento,
un evento con un nome, un nome vero,
che grida libertà!
Sarei la traiettoria, il sentiero,
dal nulla al vero, il viaggio, l'avventura
della mia fedeltà
al presente che attende il mio intervento.
E se così non fosse, addirittura,
sarei l'immagine in bianco e nero
di un desiderio spento.
"Un soggetto è un sapere tenuto sospeso da una verità della quale costituisce il momento finito."
"Una verità è quel molteplice indiscernibile di cui un soggetto sostiene l'approssimazione finita, così che la sua idealità a-venire, correlato senza nome del fatto che un evento è stato nominato, sia ciò a partire da cui si può designare legittimamente come soggetto quella figura aleatoria che, senza l'indiscernibile, sarebbe solo una serie incoerente di determinanti enciclopedici."
Così il caso si chiude,
resta, però, l'innocenza del giorno,
resta il volo radente di un pensiero,
che infatti la realtà è vorticosa
e mi rimane intorno,
e forse quel che penso non è vero
forse il certo mi illude,
non colgo più che cosa,
dominato dal ritmo del contorno,
e tutto quel che vortica mi esclude,
mi ferma sul più bello,
quando sono vicino al punto zero,
quando ci sono quasi,
ma è li che il caso mise
l'inizio d'ogni cosa:
vide il punto, e sorrise,
da lì poteva nascere una rosa,
e occhi e nasi per sentirla, e un cervello
per esserne pervasi.
Così il Caso decise
di cominciare usando proprio quello,
tra i punti dello spazio delle fasi.
Fecondità, come sapere come
difendermi da te, che non hai un nome?
Gioia di vivere, dove sei? Dove
posso trovare la tua luce accesa?
Vita che non hai forma, tu sei addome,
che vita sei, se ti informa un ambire,
un interesse, un trovare altrove
la via di una pienezza benintesa
Chimica, chimica, a volte ti ho presa
come la via da cui non sai più uscire
e a volte ti ho imparato a maledire,
sognando un paio di coscienze nuove.
Ora mi accingo a diventar pretesa
d'essere altro, e non saperlo dire.
