Dove sono

I nostri giorni spesi,

le nostre vibrazioni, i nostri piani.

Come se il mondo fosse ciò che sogna,

come se il vero fosse il dio denaro,

il dio fatica, il dio certezza, tesi

a piangerci il domani.

Domani non si sente né bisogna,

né questo immenso sterco è il mio riparo,

né vita gli ozi obesi.

L'ebbra ragione vuole i suoi colori,

dipingere di vero l'incertezza,

guarda che casi strani,

vivere per morire di menzogna.

Contano i visi, contano i sapori,

conta più che il sapere, essere faro,

luce per chi cammina,

o nebbia per chi attende la salvezza

sull'albero dei cuori,

perché l'ombra del vero è vero amaro

e amara medicina.

Sono dove nasconde nella brina

l'essenza delle cose l'aspra brezza.