Unicorni

Le mani su un diario di quei giorni,

dove prima sognai, e dopo scrissi

canti di lotta e di fatica, vissi

dove il pensiero è gabbia della mente.

La vita non ricircola, i ritorni

al punto di partenza sono ellissi,

rivoluzioni entro limiti fissi 

di regole che giungono dal niente.

Quei giorni avevano vaghi contorni

quei giorni c'era il mondo a casa mia,

volti su schermi, angoscia, nostalgia

di tempo, d'aria, di spazio, di gente.

Non credo a arcobaleni né a unicorni,

tutto andrà come andrà, sia come sia.

Primavera

Sollecitanti, incoraggianti, astuti

rilievi di natura antropologica

guizzati fuori a rigor di logica

si attestano su ipotesi di inferno.

Faccio due passi, due giri, due strarnuti,

poi mi ritrovo a piangete il mio umore,

dov'è l'antico seme, dove il cuore,

dove il divino, il mitico, il superno?

Riflesso dell'incontro che ho già avuto

col corpo, la domanda psicologica:

"e se questo non fosse che il sentore

che primavera preme sull'inverno?"

E resto a casa a cogliere i minuti,

le ore, i giorni, gli atomi d'eterno.

Quarantena

Viene l'aurora, il verbo si fa carne,

la vita sceglie d'essere nel mondo 

ma non del mondo, ma non sai che farne,

e ci fai casa, e chi sa cosa ancora.

Si sente il limitare dello spazio 

dentro le quattro mura, giri in tondo,

eri fuori, eri là, giusto finora,

ora sei dentro,e dentro è solo strazio.

Cosa ti manca esattamente? In fondo

hai tutto, e un tutto di cui diventi sazio.

Ti manca essere qui, essere ora,

ti manca dimorare nel profondo.

Perche solo rinchiusi in questa carne

si è,  si fa, si crede, si lavora.

Punti di vista

L'amore, ovvero il tempo che trascorro

a visitare templi d'altri dei,

percorrre strade che non sono i miei 

dubbi, illusioni, favole e catene.

L'ombra di desideri che rincorro

mi segue come un faro spento, avrei,

sarei, potrei, vorrei, dovrei, farei,

ma il canto del sospeso mi trattiene.

Non ho più aspirazioni di conquista,

né più tempo per fare ciò che aborro,

il mondo è quel tessuto dove scorro

ricamandomi il mio punto di vista. 

L'eternità mi nutre e mi sostiene

sia che ci sia, sia che nemmeno esista.

Omnia munda mundi

Dall'alto in basso, il mondo sembra fermo,

attraversato d'odio quotidiano,

da un incalzante assurdo, da inumano 

sogno farneticante all'imbrunire.

Dal basso in alto, il mondo è un grande infermo,

un doloroso fremito, un lamento,

memoria ritrovata di un arcano

che dorme arrotolato nelle spire.

E afferro solo quando non affermo

l'idea che il mondo è fervido fermento,

forza che sferza il cielo, il firmamento,

che il mondo è mondo, tutto da scoprire.

Mi illumino così come uno schermo,

fenotipo del dire senza dire.