Pieghe

Occhio chiaroveggente che mi spunta

come una macchia sulla pelle, segno 

di malattia o di morte, o puro ingegno,

socchiudo il tempo e vedo il meccanismo.

Pensieri formano questo disegno,

una grammatica vera o presunta,

la possibilità che è stata assunta

a paradigma, a verità di fede.

È lungo queste pieghe che mi piego,

e credo solo quello che si vede,

ripetendo lo stesso automatismo.

E il resto scorgo solo se lo nego,

vedendo solo quello in cui si crede

che non è l'esistenza del mio dio.

Cosa contiene il cielo, l'infinito?

Nulla di quello che io chiamo "io",

nulla di questo scialbo solipsismo.

Se lo vedessi,  e vedo, se ho capito,

e l'ho capito,  se ora me lo spiego,

potrei sentirmi veramente mio.

È così semplice, è così pulito,

non sarò re, se non avrò realismo.