Deserto

La penna scorre sul deserto bianco,

e scrive le sue rime e le sue idee,

non c'entro io, ma c'entrano maree

di sogni, di fragranze e di parole.

Getta il suo inchiostro vivo, ed io arranco

per starle dietro, e inventa gigli e altee,

e rose, e margherite ed azalee,

dov'è più arido tratteggia aiuole.

E mentre scrive mi metto al suo fianco,

e il blu si spezza in cielo cristallino,

pieno di luci e sogni di un bambino,

che come il vento soffia dove vuole.

Si ferma, sento il mondo più vicino

e mi concedo un po' di questo sole.