L'ombra sottesa sulle nostre braccia
come remota possibilità
di farci luce, d'essere capace
di illuminare il senso, di rinascere .
Pieghe odorose, foglie di lamento,
dubbi, bagliori, mezze verità
che cogli e accogli, come cogli il tempo,
trame infruttuose della nostra austerity.
E dici "forse è spirito" pensando
fossi lì dentro, in quella roba là,
se solo fossi, dici, solo fossi,
e dici, e il resto sembra farsi nuvola.
Se fossi, dici, o se non fossi, o se
entrambi in sovrapposizione quantica.
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