Natale 22

א

Natale finalmente, ecco, è nell'aria 

ב

la sapienza che convoca a Betlemme 

ג

i ricchi Magi, me la sento intorno.

 ד

Quel seme sfida le trame del tempo,

ה

se ne odono i bisbigli, oh! eh! ah!

ו

E il vento lo ritrova, va, va, va,

ז

e osa invitare gente senza legge 

ח

che tira tardi a governare il gregge

ט

a sentire le note tintinnanti 

י

di un rosario di voci salmodianti:

כ

"L'atteso dell'antica fede è nato!

ל

copre un velame d'indumenti sfranti

מ

membra di un bimbo puro come l'acqua!"

נ

L'annuncio è già è un partire, andare là,

ס

dove precisa meccanica regge

ע

tutte le attese della terra in cielo.

פ

Prorompe un coro santo a governare

צ

la forza debole di quel vangelo:

ק

"Gloria all'unico fuoco dietro al velo

ר

dei cieli e in cuore scenda la sua pace 

ש

a chi scintilla di quel fuoco e ogni

ת

cosa in terra, anche brutta vede bella!"

Perché perché perché

Come le rose sbocciano da sole

senza nessuno a dirgli come e quando,

così si apre il domani dentro me,

senza nessuno a dirmi falso o vero

senza preamboli, senza parole

norme, dettati, solo immaginandolo,

è come il senso, senti quando c'è,

come il suono dei passi sul sentiero

di foglie morte e ciottoli, passando,

come un vento gentile, il quieto sole

sulle colline d'ombra, respirando

le note incantantatrici di un pensiero,

che mentre sei "perché perché perché"

ti porta dove il sempre e tutto vuole.

Essere o morire

Come sapermi il tempo che mi scuote

come sentirmi il vento tra le dita

come vedermi il sole, il cielo, il sé,

rendermi conto che non c'è partita

quando a giocarmi contro è il divenire,

quando a parlarmi sono storie vuote,

come voltarmi attorno e indefinire

il certo domandomi perché,

e rivolgermi i dubbi di una vita,

come parlandomi sentirmi dire

che il pane non so darmelo da me,

che non posso insegnarmi ritmo e note.

È sussurrandomi così che invita

il sempre e il tutto ad essere o morire

Come si ascolta il mare

"Il sentiero dell'adepto è un cammino per esseri che vegliano, non per sognatori. Chi si addormenta lungo la via è più degno di biasimo di chi la via non intraprese mai" Gustav Meyrink - Storie di alchimisti

Come caddi d'un tratto addormentato,

come sogno si prese meraviglia 

e il sonno prese veglia presuntuosa?

Come il senso si perse, come impiglia

la spina quando cogli quella rosa,

e resta sopra il dito insanguinato?

Qual è il senso del perdersi, scordare

la strada che intrapresi, faticosa,

del sonno che rinchiuse le mie ciglia?

Dove andrò se non sento più l'andare

se brancolo nel buio addormentato

se ogni cosa diventa misteriosa?

Maestro, tu che sei la via, consiglia,

ti ascolterò come si ascolta il mare.

Potrei

Come sogno sognato in notte insonne

vive lo spirito dei miei "potrei",

maledetto in mezzo ai maledetti.

Sussurra e mi rimanda a strani oggetti,

come piramidi, come colonne,

il Sacro Graal e la verga di Aronne.

È il senso di possibili futuri

contro il presente a limiti e difetti,

che si squaderna solo se ci sei.

Perché se fossi, adesso e qui, saprei

cosa restituisce senso ai miei

poveri sensi logori e immaturi.

In mezzo a tutti questi chiaroscuri

penetra infatti quel che non ti aspetti.

Il matto

Se dovessi guardare dove metto

i piedi, se dovessi

impelagarmi in questo mondo infetto,

se dovessi, e dovrei se solo avessi

quel filo inestricabile 

che ti costringe ad essere un fruscio

di foglie sotto ai piedi.

Non è il mio campo il mondo, non è il mio 

tempo quello che vedi,

io ho il tempo semplice del tintinnio

dei mille campanelli a cui non credi,

di quel male incurabile

di cui è affetta la mia mente impura,

le idee della mia mente.

E se tu vivi la vita futura

la passata e presente,

io vivo solamente l'avventura 

la possibilità d'essere assente,

il vizio imperdonabile

d'essere tutto senza avere tetto,

come se non ci stessi,

come il più miserabile!

Starei

Salgo là sopra, e non si vede niente,

come se fosse tipo nebbia fitta,

come se fosse quando non ci sei.

Salgo lì sopra, ma se la mia mente

quando è lì chiacchiera e non sta mai zitta,

se al cuore sento sempre quella fitta,

forse non sono lì dove dovrei.

Ma quella voce forse un po' si sente,

arriva piano ma va dritta dritta

dove, se fossi presente, starei.

La scala

Lungo la scala che porta al mistero

si sente la fatica quotidiana

l'ombra del dubbio, l'eco dei miei torti.

Non è quindi sbagliato quel pensiero

che suggerisce che è speranza vana,

salirla, o cosa inelegante o strana

farlo restando molto bene accorti.

Per questo resto qui al gradino zero,

aspettando che si sciolga la grana

di questi calcoli grezzi e contorti.

Luce

Possa illuminarmi la tua luce,

possa illuminare la mia vera

storia, la vera tua luminescenza.

Possa condurmi come ci conduce

la notte al giorno, o sera dopo sera

l'inverno ad una nuova primavera,

o come il sonno alla piena coscienza.

Possa il vestito che l'ombra mi cuce

addosso per ridurmi a una bandiera

strapparmisi di dosso in sua presenza.

La stanza superiore

Quella mattina il tempo fu una svista

perché l'eternità fu preparata

sciogliendo un po' d'eterno in poche ore.

Quella mattina attoniti alla vista,

scoprendo ogni parete colorata,

ogni tappeto, essenza profumata,

ogni colore, sapore, rumore.

In questo modo un povero cronista

cerca di far capire cosa è stata

e che cos'è la stanza superiore.

La tavola rotonda

Questa è la tavola della presenza

dove siedono solo voci amiche,

sono dodici, come le fatiche

di chi vuol conquistarsi libertà.

È questa quella santa appartenenza

queste le storie, recenti ed antiche

a cui voglio giurare fedeltà.

È qui che sono un "noi", sono coscienza

che si fa tutto in tutti, qui si fa

preghiera, eucaristia e comunità.

mare

Qui, nel tuo mare di tranquillità,
nella tua pace, dove tutto tace, 

dove è soltanto il battito del cuore,
dove non c'è il marasma di rumore
di turbine e pensieri, dove sta
nascosta, come brace nella cenere,
quella scintilla di vita che sa
dove portarmi, qui sono le tenere

braccia protese e doni di ogni genere
di un infinito amore.

Graal

Se il mondo tace cosa è più importante

dentro di me si grida e si proclama

che c'è un comandamento solo: ama 

e vivi la tua vita.

Se la realtà non è una, ma tante,

una è la verità, una la trama,

una la via che addita.

Se il mondo grida, nello stesso istante

c'è un profondo silenzio che mi chiama

a esser pace infinita.

Fuoco

Se mi sento non c'è, dov'è finito
lo scopo, il senso, l'intima questione
tra il dire e l'essere, l'indecisione
quel certo non so che?

Per un attimo eppure l'ho sentito,
ne ho avuto l'esatta percezione,
ma il cielo sopra me
non spiega l'infinito,

l'unica spiegazione è che non c'è
nessuna spiegazione.

 

La lancia infuocata

Si chiude il tempo, si aprono tempeste,
ma il tempo è fuoco, quando sai che farne,
ed una lancia infuocata ti investe,
passa da capo a piedi
e come il sangue nutre la tua carne.

Questo è il regno che cerchi, sono queste
cose di te intraducibili e scarne,
che senti ma non vedi,
che sai, e tacendo credi,
perché non sai parlarne. 

La sfera

Dentro di me, dentro di me risplenda
come la luna e il sole
vita, che vita accenda,
che vita doni musica e parole.

Come nel cuore si illumina il senso,
tanto che il senso intenda
tuffarsi nell'immenso,
così che accenda vita, e che ne prenda,

che prenda vita in me quello che penso,
quello che sento e che il mio cuore vuole. 

Il mostro

Come schiavi ci domina un mostro
fatto con le nostre stesse mani,
l'inumano fatto da noi umani,
l'amo che ti cerca quando cerchi,

fatto di nulla, che nulla è il nostro
girare a vuoto di quotidiani
ritmi caotici, impulsi vani,
disposti, come l'inferno, a cerchi.

Come un bicchiere vuoto dimostro 
che posso essere, ma non sono,
non sono senso, non sono dono,
non sono carta, non sono inchiostro,

e se mi impegno posso esser buono
a fare pentole e non coperchi. 

Fatica

Non è fatica, forse, non è impegno

rappresentare onore e autorità,

stando nel posto dove non si sta

né in piedi né seduti, ma presenti? 

Non è fatica quel pezzo di legno

che ho in mano, quel bastone che mi da

potere, ma mi toglie libertà 

per esser libero completamente?

Fatica è questo impero, questo regno,

fatica le questioni quotidiane,

complesse o semplici, banali o strane,

tutto decidere, senza esser niente.

Ma chi fatica, l'operaio è degno

del nutrimento, e vive di quel pane.

Bereshit

Cosa rivela e cosa mi nasconde

il libro, tutto infatti è chiaro e splende,

cosa rivela, cosa, se si apprende 

solo un riflesso, un segno in bianco e nero?

Quando la vita scorre trova sponde,

trova percorsi, strade, e non si arrende

fin quando la coscienza non ti prende,

fin quando la metà diventa intero.

Seduta a raccontarci che si infonde,

si crea, si forma, agisce da quell'orma,

medita il senso, medita la norma,

l'orientamento, l'ordine, il sentiero.

Da qui comincia tutto, qui si forma 

quello che è bene o male, falso o vero.

in abbondanza

Muove i suoi passi dentro una girlanda

di stimoli, pensieri ed emozioni

la figlia del silenzio e dei frastuoni

assorta e concentrata nella danza,

così va il mondo, e il mondo è sarabanda

di tutto quello che contiene: azioni,

promesse, fatti, impulsi, situazioni,

mentre qualcosa arretra, un'altra avanza,

che però si contragga o che si espanda

tutto sarà sicuramente tutto

sarà cattivo e buono, bello e brutto

tutto sarà, e mai sarà abbastanza, 

ma basterà che un seme dia il suo frutto

e sarà gioia, e gioia in abbondanza.

Ce n'è

Dove non c'è incertezza 

dove lampante appare

cosa ci stiamo a fare,

dov'è sincerità,

si apprezza la bellezza

ovunque sai guardare

sia cielo, terra o mare,

sia aldiquà, sia aldilà.

È giorno, e mi accarezzano

i raggi di quest'ora,

mi illumina e accalora

amore e verità.

E resto ancora, ancora,

finché ce n'ho e ce n'ha.

gioco

Uso il fuoco

come il ghiaccio

senza impaccio,

sta a vedere.

Parlo poco,

so, ma taccio

perché certo

so tacere.

Quando gioco 

mi diverto 

e lo faccio 

di mestiere.

Sono esperto

giocoliere.

L'eletto

È l'uomo che ha inchiodato ciò che vuole

su un timido riflesso benedetto

che intende senza usare l'intelletto,

che sulla terra tutto scioglie e lega.

L'uomo che porta i segni e le parole

della benedizione, l'uomo eletto

da ciò che udì nell'intimo e che ha detto,

che rischia il baratro, ma non annega.

L'uomo che ha dentro i misteri del  sole

che sulla terra fa la notte giorno,

dando luce e calore a chi sta intorno, 

che sa come ottenere quando prega.

E rappresenta, fino al suo ritorno,

quel nome che ogni ginocchio piega.

Epifania

Respiro, respiro, futuro,

riposa su un fianco la vita

che oggi comincia, e respira,

 

respira, respira, mi chiama

per nome e mi invita

ad essere quello che sono.

 

Che sono però? Di sicuro

non sono la trama

di quel che racconto di me.

 

Son quello a cui l'anima aspira,

son quello che ancora non c'è,

al quale dovrò fare posto,

 

ma è solo se cessa il frastuono

che domina dentro di me

che posso sentirne la voce,

 

ma solo se in me si ritira (il)

giudizio che nasce il perdono

da rabbia, dolore e paura.

 

Respira, respira, nascosto

nell'ombra più oscura

il piccolo seme germoglia,

 

e al tempo, tardiva o precoce

darà la sua frutta matura

che insemina chi ne raccoglie.

 

Non è un paradosso, piuttosto

è il modo, sublime ed atroce,

con cui si propaga la vita.

 

Respira, la mente si spoglia

dei panni dei quali è vestita

per essere luce e preghiera.

 

Respira, anche il corpo si scioglie:

il cuore, le braccia, le dita,

la testa e giù giù fino ai piedi.

 

Respira sul ramo la foglia

insieme a miliardi di foglie,

donandoci il loro respiro.

 

E se l'intenzione è sincera,

guardandoti in giro,

la via viva e vera

l'apprezzi, la senti, la vedi.