Solitudine

E silenziosamente dentro me

s'eleva dignitoso il vero senso,

sgorga un sorriso denso:

onore al mio Signore, al sommo sé!

Se questa è solitudine,

amandola respiro il suo colore

con gioia e gratitudine!

Get it done

Varca la soglia del solito sole,

mentre l'aria si veste di cobalto

e non pensarci troppo!

L'odore della polvere inebria,

l'intimità è il campo di battaglia,

chi sfiderà il signore del coraggio?

Get it done!

Fiat lux

Afferra questo istante 

e lascia che la tua vita si espanda

oltre le convinzioni e le paure.

Occhio, diventa grande!

Sverna, l'imperatore della casa

e tuona la sua voce:

Fiat lux!

To the ground

E la libertà fu silenzio
nella notte di luna senza luna
L'identità divenne tempo
L'urlo di una nuova civiltà
Chi fu che rese vano il dio del cielo?
Se il vero fosse vero, addio mistero:
To the ground.

Quattro ciottoli

Chi muove i fili della mia coscienza?

Cos'è che sono io?

Dove comincia il fiume del narrare?

Dov'è il bottone magico del sé?

Dov'è la mia presenza?

L'incudine sollecita il martello,

mentre la mia incertezza e miei perché 

si schiantano sul filo del sognare

cosa non è più mio,

cosa è rimasto solo una credenza.

E quando finirà questa battaglia?

Quando si vedrà il mare?

Rivedo il brutto e il bello

nascosti da una maschera di paglia,

l'odore delle stelle, l'urlo idiota

del povero relitto dentro me,

il suono dell'oblio.

Oltre quell'ombra, altissimo si staglia

un monte, quattro ciottoli, un ruscello,

una pagina vuota.

Dietro il frastuono, dietro il tramestio

l'amore non si nota.

Luna di mezzogiorno

Poca costanza, poca fedeltà,

poca pazienza, poca.

Poca, ma non per questo 

l'ombra del dubbio avvolge quel richiamo,

non per questo dimentico chi sono,

l'identità non è una luce fioca.

Poca naturalezza, poca età,

poco trascendentale, poco onesto,

legna che non si infuoca.

Poca dimestichezza, poco tono,

poco pesce abbocca a questo amo,

vedo il mio poco e penso: "tutto qua?"

Luna di mezzogiorno.

Ma non per questo è notte, è buio pesto,

ma non per questo torno

nel cono d'ombra che mi porto appresso.

Poco, di un poco misero e depresso,

di un poco poco bello e poco buono,

ma non per questo resto

nel buio dove non sono né siamo.

Poco di tutto, poco di me stesso

e il cielo tutto intorno.

Chiupertura

Meglio restare chiuso in una botte

che aprirsi al sole nero.

Le mie rappresentanze tutte rotte

l'idea di un invincibile pensiero

la maschera, la noia, il sé fascista:

tutto è un paternalismo!

Se mentirò sincero,

sarò quel pallido protagonista

del mio romanzo sul mio narcisismo.

Ci sono luci accese nella notte

della modernità, ma sogno in vista

di una fatalità fatta di attese,

d'albe di un sole ottuso.

Accade sempre quello che ci serve

ma in questo trasformismo

non è mai il nostro giorno o il nostro mese.

È tempo di fermare questo abuso

di dedicarmi tutto alle mie imprese

l'anima è pronta e ferve,

se non ci sarà tempo, c'è tempismo.

Non resterò più chiuso,

e mi darò, sciogliendo le riserve.

Tutto scorro

Una sostanza cosmica pervade

la vita che percorro.

L'intimità mi invade 

e non mi lascia neppure se corro

sui campi di facezie ed idiozie,

sulle strade battute dai passanti.

Tutto, tutto ripasso, e tutto scorro

discorsi, vita, lettere, poesie,

indietro ed in avanti.

Tutto rivela tutto, e tutto accade

per ricordarmi le promesse mie:

l'impegno a far tesoro di ogni cosa

mi giunga sul cammino.

E quell'impegno è un faro ai naviganti

in questo mare d'acqua tempestosa 

in questo abisso blu.

Tutti son pieni d'essere, sia i santi

che i peccatori, tutto, spina e rosa,

lassù come quaggiù,

il fiele amaro e il dolcissimo vino.

L'amore che non sembra esserci più 

ti fa già capolino.

Vento

E fino ad ora, cosa è stato il vento?

Respiro di un poeta.

Non trovo utilità a pensare a lutti

ad improbabili fatalità 

ai più ci penso più in cuor mio mi pento

alla più estrema meta.

Dimorando in un guscio divento

l'impronta dei miei limiti, ma tutti

siamo qui l'aldilà.

Non c'è più bel sentire che il fruscio

della mia sospirata verità

oggi la musico, e diventa un canto

quando l'ora si quieta.

Non ci sono più giorni belli o brutti

quando a cantare resto solo io

e la mia vita è orchestra.

L'albero dai i suoi frutti,

L'ora diventa adesso, il mondo mio

e si colora di odori e di incanto

dietro e avanti, su e giù, a sinistra e a destra.

E cessa il tramestio

quando vedi che la vita ti è maestra.

Potere

Una scritta campeggia:

"Scrivi sui muri, fai l'amore, ruba!"

È il cuore che mi chiama,

come un piccione alla sua amata tuba 

così l'imponderabile verseggia

per dirmi: "tu sei tu".

È l'estro che fa uscire dalla tuba 

quel esito che non speravo più,

come quando si ama.

Ama chi combattendo non parteggia

chi sa che il limite è come una lama

che divide il volere dal coraggio

e il mondo dal volere.

La vita porti pure il suo messaggio

dove non resta più

che il fremito che stringi nelle mani

La foglia non sa mai dove cadere

ma il bosco è buono e saggio

con quel che c'è lassù creerà quaggiù 

il bosco di domani.

Segui il tuo cuore, scordati i tuoi piani

e prenditi il potere.