Il mostro

Come schiavi ci domina un mostro
fatto con le nostre stesse mani,
l'inumano fatto da noi umani,
l'amo che ti cerca quando cerchi,

fatto di nulla, che nulla è il nostro
girare a vuoto di quotidiani
ritmi caotici, impulsi vani,
disposti, come l'inferno, a cerchi.

Come un bicchiere vuoto dimostro 
che posso essere, ma non sono,
non sono senso, non sono dono,
non sono carta, non sono inchiostro,

e se mi impegno posso esser buono
a fare pentole e non coperchi. 

Fatica

Non è fatica, forse, non è impegno

rappresentare onore e autorità,

stando nel posto dove non si sta

né in piedi né seduti, ma presenti? 

Non è fatica quel pezzo di legno

che ho in mano, quel bastone che mi da

potere, ma mi toglie libertà 

per esser libero completamente?

Fatica è questo impero, questo regno,

fatica le questioni quotidiane,

complesse o semplici, banali o strane,

tutto decidere, senza esser niente.

Ma chi fatica, l'operaio è degno

del nutrimento, e vive di quel pane.

Bereshit

Cosa rivela e cosa mi nasconde

il libro, tutto infatti è chiaro e splende,

cosa rivela, cosa, se si apprende 

solo un riflesso, un segno in bianco e nero?

Quando la vita scorre trova sponde,

trova percorsi, strade, e non si arrende

fin quando la coscienza non ti prende,

fin quando la metà diventa intero.

Seduta a raccontarci che si infonde,

si crea, si forma, agisce da quell'orma,

medita il senso, medita la norma,

l'orientamento, l'ordine, il sentiero.

Da qui comincia tutto, qui si forma 

quello che è bene o male, falso o vero.

in abbondanza

Muove i suoi passi dentro una girlanda

di stimoli, pensieri ed emozioni

la figlia del silenzio e dei frastuoni

assorta e concentrata nella danza,

così va il mondo, e il mondo è sarabanda

di tutto quello che contiene: azioni,

promesse, fatti, impulsi, situazioni,

mentre qualcosa arretra, un'altra avanza,

che però si contragga o che si espanda

tutto sarà sicuramente tutto

sarà cattivo e buono, bello e brutto

tutto sarà, e mai sarà abbastanza, 

ma basterà che un seme dia il suo frutto

e sarà gioia, e gioia in abbondanza.

Ce n'è

Dove non c'è incertezza 

dove lampante appare

cosa ci stiamo a fare,

dov'è sincerità,

si apprezza la bellezza

ovunque sai guardare

sia cielo, terra o mare,

sia aldiquà, sia aldilà.

È giorno, e mi accarezzano

i raggi di quest'ora,

mi illumina e accalora

amore e verità.

E resto ancora, ancora,

finché ce n'ho e ce n'ha.

gioco

Uso il fuoco

come il ghiaccio

senza impaccio,

sta a vedere.

Parlo poco,

so, ma taccio

perché certo

so tacere.

Quando gioco 

mi diverto 

e lo faccio 

di mestiere.

Sono esperto

giocoliere.

L'eletto

È l'uomo che ha inchiodato ciò che vuole

su un timido riflesso benedetto

che intende senza usare l'intelletto,

che sulla terra tutto scioglie e lega.

L'uomo che porta i segni e le parole

della benedizione, l'uomo eletto

da ciò che udì nell'intimo e che ha detto,

che rischia il baratro, ma non annega.

L'uomo che ha dentro i misteri del  sole

che sulla terra fa la notte giorno,

dando luce e calore a chi sta intorno, 

che sa come ottenere quando prega.

E rappresenta, fino al suo ritorno,

quel nome che ogni ginocchio piega.

Epifania

Respiro, respiro, futuro,

riposa su un fianco la vita

che oggi comincia, e respira,

 

respira, respira, mi chiama

per nome e mi invita

ad essere quello che sono.

 

Che sono però? Di sicuro

non sono la trama

di quel che racconto di me.

 

Son quello a cui l'anima aspira,

son quello che ancora non c'è,

al quale dovrò fare posto,

 

ma è solo se cessa il frastuono

che domina dentro di me

che posso sentirne la voce,

 

ma solo se in me si ritira (il)

giudizio che nasce il perdono

da rabbia, dolore e paura.

 

Respira, respira, nascosto

nell'ombra più oscura

il piccolo seme germoglia,

 

e al tempo, tardiva o precoce

darà la sua frutta matura

che insemina chi ne raccoglie.

 

Non è un paradosso, piuttosto

è il modo, sublime ed atroce,

con cui si propaga la vita.

 

Respira, la mente si spoglia

dei panni dei quali è vestita

per essere luce e preghiera.

 

Respira, anche il corpo si scioglie:

il cuore, le braccia, le dita,

la testa e giù giù fino ai piedi.

 

Respira sul ramo la foglia

insieme a miliardi di foglie,

donandoci il loro respiro.

 

E se l'intenzione è sincera,

guardandoti in giro,

la via viva e vera

l'apprezzi, la senti, la vedi.

Natale

È quel tempo che quaggiù

sulla terra, mano a mano

si fa buio, e tra la gente

scorre vita più cosciente.

È quel tempo che l'inverno

bussa piano piano piano,

è quel tempo, il tempo eterno

che per noi si fa presente.

 

Fa più freddo, non è più

caldo il sole, ma all'interno

nasce in questa scorza dura

una fiamma, e la natura

geme e soffre per le doglie,

ecco, nasce, e da lontano

nella notte un bimbo strilla:

è l'umanità futura!

 

Tra i pastori, di laggiù,

c'è chi veglia, prega e coglie

la bellissima notizia:

ecco, è nato, che letizia!

Di lassù una luce brilla,

pace in terra a chi l'accoglie

e vuol esserne scintilla,

una nuova era inizia,

 

nasce il piccolo Gesù!

L'estremo paradosso

Soltanto il tempo, il tempo dell'oblio 

divide l'esser vivi dal morire,

la vita è un velo corto per coprire

la carne e il sangue che mi stanno addosso.

Soltanto un tempo, un tempo solo mio,

mi darà indietro i fremiti, i sospiri,

i giorni d'odio, i sogni, i baci, i giri

tra quel che voglio e devo e quel che posso.

Soltanto tempo, tempo e logorio,

son questi anni, mesi, giorni ed ore,

e quando non avrò alcun sapore

restituirò alla terra ogni mio osso.

Solo se il seme cade in terra e muore

porta frutti, è l'estremo paradosso.