Rovelli

Si crede, forse si ritiene pure,

si reputa, si giudica, si stima

o si assume così il dopo come il prima,

si interroga e si attende la risposta,

si valuta, con astrazioni pure,

si indica, lasciando che si esprima

l'ipotesi e la tesi che fa rima

spargendovi argomenti senza sosta,

si esamina, si taglia con la scure

le cose in quattro per renderle chiare,

si toglie da ogni idea le proprie tare

pesando quanto vale e quanto costa,

per poi ottenere, manco a farlo apposta

il risultato più fallimentare.

Notturno

Sebbene l'atmosfera resti grigia

una lucetta intensa si trasmette 

dentro le viscere, rendendo strette 

sulla vita le mie elucubrazioni.

Dove la verità mi mente, ligia 

al dovere di fare il mondo a fette 

sorgono tumultuose le saette 

dell'impossibile e delle intuizioni.

Non è infrangendosi sulla battigia

che si diventa mare, ma prendendo 

il largo, dove non capisco, intendo,

dove c'è calma ma non spiegazioni.

La verità si osserva, non si apprende 

ma di notte ogni rosa sarà bigia.

La ciotola

Di questo mi rincresce, ho molto pianto 

cose di nessunissima importanza

manca la minima significanza 

quando il pensiero fa cortocircuito.

Se ora giro intorno a quel rimpianto 

è perché c'è in qualche segreta stanza 

un sé, come una ciotola che danza

rimessa in moto da un calcio fortuito.

In questo vorticare vivo accanto 

al solito tran tran trito e ritrito, 

dove il mio poco e male è garantito 

e si può stare a titolo gratuito.

Di questo mi rincresce, ma ho capito

che è meglio non capire e avere intuito

Sangue

Meglio imitare il suono degli offesi

o scimmiottare il turbine del vento

che non mostrare nessun sentimento

fissando ammutolito il palcoscenico.

 

Non che volessi recitare, intesi,

ma neanche fare mio questo tormento

e posso imaginare un altro intento

meno palesemente schizofrenico.

 

Sono cadute tutte le altre tesi

su cosa sono e cosa faccio qui,

rimane solo il "qui si fa così"

di questo incanto stolido ed astenico.

 

Non resta che ingoiare e dire si

bevendo sangue, spirito ed arsenico.

Vitriol

L'antica via è assimilata a un laccio, 

la rete ora è chiamata libertà,

dove scappa il sottile e resta il grosso.

E se il grosso asseconda questo abbraccio 

un'altra brezza spira un po' più in là, 

nelle montagne dell'assurdità  

dove il lavoro è nero, bianco e rosso.

Lassù si scende dentro ad un crepaccio

dove c'è quanto da rettificare 

per ritrovare il quanto elementare, l'oscura luce che mi porto addosso.

Quando chi sono è dentro ciò che faccio

infatti è facile moltiplicare 

l'unicità in molteplici "io posso".

Sala d'aspetto

Quelle sirene di cui sento il canto 

restano intrappolate nelle reti, 

le sole stanze senza più pareti

sono quelle dell'ode e del sonetto.

È in queste stanze che, di tanto in tanto, 

attiro, come attirano i magneti, 

sogni, spiriti, aneliti, segreti 

l'idea di un impossibile perfetto.

Eppure, un po' più in là, c'è puro e santo 

il profondissimo mare d'amore, 

ma in questa terra nulla fa più orrore 

del nulla, del non avere un aspetto.

Trovarsi sembra perdere le ore 

in una squallida sala d'aspetto

Tardi o presto

Se ho visto tutto, non ho visto questo

l'incognita del dove, quando e come

di me conosco un nome ed un cognome

ed il mio tempo è perso tra le dita.

 

Quando verrà, non sarà tardi o presto,

mi toccherà, mi chiamerà per nome,

mi prenderà di colpo, sull'addome

una precisa volontà di vita.

 

Giungerà con un semplice pretesto

per riportarmi dove sono io

il sogno inevitabilmente mio,

la calma, la tranquillità infinita.

 

L'immagine di me si è alleggerita

di fronte a tutto questo bendidìo

Posso

Posso imparare ad essere un gigante

a muovere montagne, a fare passi

verso l'eternità, mangiare sassi

e digerendo, trasformarli in oro,

 

o parlare le lingue di un atlante,

conoscere grammatiche e sintassi,

dire, tacendo, come se parlassi,

o non far nulla anche se lavoro,

 

o amare come il più perfetto amante,

vivere di fotoni o di ipersuono,

sentire musica restando nel frastuono

e in ogni problema trovare un tesoro.

 

Posso, posso esser tutto in un istante

ma non sarò mai più di quel che sono.

Vento denso

Su queste terre soffia un vento denso,

l'ora racchiude un impeto sottile

ma non mi accade addosso né mi è ostile

la verità dell'ombra cielo aperto.

L'occhio si gode il senso e il controsenso 

e non disdegna il brutto, il bieco e il vile,

dove non c'è giudizio tutto è stile 

che studierò per diventare esperto

Non sogno, non rivendico, non penso, 

non temo, non parteggio, né aderisco, 

non indico, non vendico, né ambisco, 

non sono certo se non dell'incerto.

Se sono, sono seme dell'immenso 

e diventerò immenso se sparisco

Sentire denso

Le cose della vita, le tue sfighe

ti trattano come tratta il trattore

il terreno portando con amore

l'aratro, che lo renderà più intenso.

 

Si legge troppo poco tra le righe

trovando come trova un trovatore

che trova rime come il viaggiatore

trova la strada senza darsi un senso.

 

Crescerà il dubbio come tra le spighe

cresce l'erbaccia in un campo di grano

provare ad estirparlo adesso è vano

aspetterò che cresca mentre penso.

 

La verità scivola piano piano

tra i versi oscuri di un sentire denso.