Tutto ci sembra strano, sovraesposto
le nubi stanno in basso, e non in cielo,
l'anima è sottosopra, fuori posto
su tutto resta un impietoso velo
Pezzi di noi distanti mille miglia
vogliono ricondurci in quel contesto
da dove proveniamo, ma le ciglia
dei nostri occhi occupano il resto.
Occhi che guardano soltanto morti
riflessi di quel fuoco, che arde altrove
e morti aspettano d'esser risorti
col sole che risorge, ma oggi piove.
