Poeta muto

di una ingombrante attesa ho atteso te
ma eri soltanto ombra
tela sottesa scivolosa e altera
sul mio lustro parquet
di un brulicante prato ho colto un fiore
ma era soltanto bruma
placida piuma d'oca tra le braccia
gonfia di malincuore
di una sottile fede ti ho creduto
dissolta in un aprile
restai nel tempo dei tuoi falsi odori
vago poeta muto

Riscosse

Incerto sull'impegno di coscienza
per questa malattia, prendo le mosse
più impegnative, proprio quelle rosse
recandomi alla asl di competenza...
... per il momento non cerco la scienza
spirituale, perchè le mie riscosse
sono antibiotici contro la tosse
prescritti dal dottore per prudenza.
Una rata mi salverà la vita
fintanto che ne trovo il senso oscuro
... boh, dove avrò messo quella multa ...
e tra un pensiero e l'altro non risulta
pagata una bolletta - ero sicuro! -
ma adesso basta, che c'è la partita...

Accorgiti!

Accorgiti, accorgiti, accorgiti...
è il suono lento e lieve
che sentiamo da oltre l'orizzonte.
"Accorgiti, accorgiti!"
-urlano stelle in cielo, urla la neve
da sopra il monte - "basta, non si beve
acqua da quella fonte,
ma fiele amaro e rabbia, non ti accorgi?"
Che cosa sai? Che cosa ti è nascosto?
Cosa consegui, cosa?
Cammini lungo i soliti sentieri
rimanendo sul posto,
non sai nemmeno tu perché non osano
il tuoi pensieri diventare rosa
restando gemma sterile,
enigmi a cui nessuno ha mai risposto.
Accorgiti, c'è un suono di tamburo
che rulla ogni secondo,
... procedi tam procedi tam procedi...
accorgiti non vedi?
C'è altro, oltre quel muro,
reale, come è vero questo mondo...
e ama, spera, credi nel profondo
ma non a scienze o fedi
ma solo a ciò che dentro te è più puro.
Accorgiti, il mondo gira storto
e tu di conseguenza:
vestiti di foschia
soliti ignoti sfruttano in tua assenza
l'estro e la tua poesia,
c'è un sole dentro te, te ne sei accorto?

Canzone per te

Canzone per te

Sorrisi, cenni, intese, pochi tratti

per incontrarsi ancora

dove il fato lavora

e rende inutile vederci bene.

Quando il tuo viso si avvicina, infatti

l'anima mia sovviene

come la prima ora

vibrando come vibrisse dei gatti.

Per conquistarti, spirito invincibile

sul capo ho una corona

e l'animo si introna,

vestendosi da principe del sogno

per te, mia sposa, segno inconfondibile

del primario bisogno

d'essere una persona

degna di diventare incorruttibile.

E non è infatuazione questo metro

che misura chi sono

con la saggezza e il tono

di chi mi vuole libero ma vero,

ché portandomi in giro avanti e indietro

con dolore e pensiero,

tenerezza e perdono,

mi rende trasparente come il vetro.

Moglie, compagna, sposa, amica mia

gemella sia di psiche

che di parole amiche

antagonista del mio puro ego

che frustri senza frusta, in allegria

tu, verità che nego

di novità antiche

t'amo, di questo amore che mi indía

e si trasforma in estro, arte, poesia.

Poeticanti

Bell'emozione, spasmo, nostalgia

amerei pure come amano i poeti

ma i sentimenti lievi, lenti e lieti

sono la gabbia di ogni poesia.

E preferiamo infatti l'omelia

che improvvisiamo facendoci preti

a giovinetti emozionati e esteti

che sfoggiano incoscienza ed aporia.

Ecco che cosa resta per la via:

inconcludenti prediche, divieti

pressappochismo cosmico, follia

impraticabili norme di asceti

immaginarie logiche, teoria

senza pratica, dietro due pareti...

Diluvia

Diluvia, non c'è approdo, solo gocce

sulle macerie nate dai marosi,

l'acqua disegna frane sulle rocce

rimangono sentieri scivolosi,

cumuli regnano, piove a dirotto

restano neri e bagnano le armi,

il marchio, il sé, l'insegna, mentre sotto

grondano desideri i nostri carmi.

Sono lì sotto, ma ora non c'è modo

di ripararmi da questa temperie

che bagna, segna il tempo, rende brodo

i miei pensieri, acqua nelle arterie.

Liberamente ispirato da http://www.descrivendo.com/viewtopic.php?f=7&t=1113

 

Soffia

Soffia leggero 

quel venticello

lama e coltello

tra falso e vero,

tra metà e intero,

tra questo e quello

tra brutto e bello

finto e sincero...

...respinge, attira

tra male e bene.

lo sento, spira

nelle mie vene,

soffia, si gira

dove conviene...

Crepuscolo

Restano ombre, gli esiti del tempo

che sputa pietre, drammi della notte

della coscienza infetta, nostra casa.

Invade l'alba infetta questa notte,

diventeranno pietre quelle ombre

che attendono da tempo d'esser casa.

E senza tempo, quando quelle pietre

saranno la mia casa, anche la notte

dissiperà quelle ombre che mi infettano.

Il brogliaccio

Sentirsi un sé, ma un sé con un accento

diventa cosa rara, come l'oro

se sei tragitto tra casa e lavoro,

moderna noia ed intrattenimento.

E dentro, sottilissimo tormento

e logorio, ed ulcera al piloro

e ribellarsi, ma cantare in coro

e domandarsi dove soffia il vento...

... ed i puntini sono sospensione

fino a sbrogliare bene il tuo brogliaccio:

tutto soppesi, ma senza opinione

tutto metti in cantina sotto ghiaccio,

restando un se, ma solo congiunzione

tra un pavimento sporco ed uno straccio.

Liberamente ispirato da

http://www.descrivendo.com/viewtopic.php?f=7&t=1074