Inverno

Ora il cattivo umore

sembra sia scongiurato, solo oneste

lacrime di pioggerellina austera

che stempera gli inganni del colore

disattivando il senso.

 

Giornate meno tristi ma più meste

si inseguono sognando primavera

ma solo nella mente, che l'inverno

di già bussa alle feste

pensando di sapere ciò che penso.

 

Sono le tre stagioni che ci ingannano

facendoci pensare che all'esterno

di ciò abbiamo denso

ci sia natura morbida e felice.

 

La quarta invece no, e già si dannano

gli umani per restare in quell'inferno

che inizia col natale

finendo coi pensieri che si appannano

mentre fanno da inutile cornice

al rito consumato  al dio mercato

nel centro commerciale.

 

L'attesa è tutta qui, ma non si dice.