Dove sono

I nostri giorni spesi,

le nostre vibrazioni, i nostri piani.

Come se il mondo fosse ciò che sogna,

come se il vero fosse il dio denaro,

il dio fatica, il dio certezza, tesi

a piangerci il domani.

Domani non si sente né bisogna,

né questo immenso sterco è il mio riparo,

né vita gli ozi obesi.

L'ebbra ragione vuole i suoi colori,

dipingere di vero l'incertezza,

guarda che casi strani,

vivere per morire di menzogna.

Contano i visi, contano i sapori,

conta più che il sapere, essere faro,

luce per chi cammina,

o nebbia per chi attende la salvezza

sull'albero dei cuori,

perché l'ombra del vero è vero amaro

e amara medicina.

Sono dove nasconde nella brina

l'essenza delle cose l'aspra brezza.

Alba

Parla, l'immensità che vive al centro

la lingua dell'amore.

E fedeltà, ricchezza, gli ideali

che milito e cammino

restano una discarica incolore

se soltanto rumore sento dentro.

Ho occhi nel mio cuore,

come, se guardo bene, anche due ali

per giungere al distante che è vicino.

S'apre la porta del tempio, ed entro

nel luogo dove il mare tocca il cielo,

l'intimità del seno della terra

dove se scendi, sali.

Tutto è donato, nulla più mi manca

nulla mi opprime, nulla più mi afferra

tutto è sacro e divino.

Dietro il colore del vento che anelo

c'è una pagina bianca,

c'è una pace che contiene anche la guerra,

un sole dentro un fioco lumicino.

E l'alba si spalanca

quando irrompe la luce dietro al velo.

Nubi e sole

Un eterno rincorrersi di nubi

dipinge il mio orizzonte.

Sorge per tutti il sole, ma a me piace

l'odore della pioggia la mattina:

quanto quel pianto rubi

gli lasci con le dita le tue impronte.

S'apre uno squarcio in cielo, e senti subito 

un piccolo frammento di una pace

a cui il mondo si inchina.

Basta volerlo e mettersi di fronte

le proprie debolezze da incapace

e dirsi apertamente

che meglio di così non scalda il sole.

Tutta la mia malata medicina

non serve che a creare malattia,

un medico e un paziente.

Voglio essere risposta genuina

che la pazienza ha un limite, e umilmente

parlare solo con le sue parole

seguendo la sua via.

Mi ispiri sempre il vento la poesia

soffiando dove vuole. 

Stetoscopio

L'arma da taglio che ho nella mia tasca

è il mio portafortuna.

Che sono pane e vino?

Cosa mi nutre, soprasostanziale,

sospinge in alto e muove sole e luna 

o un corpo, quando è immerso in una vasca?

Con il mio coltellino 

l'ombra del mio ricordo non fa male

quello che taglio aspetto che rinasca.

E l'userò come una mezzaluna

per fare il mio dolore fino fino

ridurlo in piccolissimi pezzetti

e digerirlo meglio.

Ora che vivo dentro l'estro sale

ed è come sgranchirsi gambe e braccia

nell'atto del risveglio.

Vivo e non sento più come minaccia

i miei pregi e difetti

e tutto sento, e per sentirmi meglio

uso uno stetoscopio personale.

Hai tutto ciò che serve, se l'accetti

per affrontare quello che si affaccia.