venerdì 5 dicembre 2014

Sotto sopra

Sopra, sotto, senza senso
ci barbaglia questo abbaglio,
sogno, senza alcun assenso

nell'ingorgo del travaglio,
senza orgoglio, senza forme
senza l'ombra di uno sbaglio,

con assurdità abnorme
come seme senza frutto
o semantica difforme

senza storia né costrutto,
senza ordito, senza trama
ricordando niente e tutto

senza cedere alla brama
ma cedendo a chi mi opprime,
senza pancia che reclama

cibo, versi o solo rime,
dando tutto ciò che acquisto
ritenendo ciò che esprime

la mia vera essenza. Esisto
solamente perchè vivo.
Tutto, invece, è fritto misto

tra risate e aperitivo.

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