Sopra, sotto, senza senso
ci barbaglia questo abbaglio,
sogno, senza alcun assenso
nell'ingorgo del travaglio,
senza orgoglio, senza forme
senza l'ombra di uno sbaglio,
con assurdità abnorme
come seme senza frutto
o semantica difforme
senza storia né costrutto,
senza ordito, senza trama
ricordando niente e tutto
senza cedere alla brama
ma cedendo a chi mi opprime,
senza pancia che reclama
cibo, versi o solo rime,
dando tutto ciò che acquisto
ritenendo ciò che esprime
la mia vera essenza. Esisto
solamente perchè vivo.
Tutto, invece, è fritto misto
tra risate e aperitivo.
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