Sognai

Sognai me stesso, e accanto c'era questa

realtà, sognai me sperso a domandare

dov'è che va l'eterno a riposare

nel punto dove sorgono i perché.

Sognai un'idea che sfugge dalla testa,

che alcuni chiamano dimenticare

o l'ombra, e che rivela quando appare

l'immenso che si cela dentro te.

Sognai l'origine, sognai tempesta,

che spezza ogni incrollabile certezza,

sognai una calda brezza che carezza

e ti pervade anche se non c'è.

Sognai la perdizione e la salvezza,

sognai da schiavo e mi svegliai da re.

In verticale

In verticale, dove si fa vita,

dove, senza ragione, il cielo affiora

e inonda la campagna, e il qui e ora

è l'unica realtà, l'unico dramma.

In verticale, dove vita è ardita,

lungo scoscese vie, l'alta dimora

dove riposa il vento, e si colora

d'arcobaleno l'iride e la fiamma.

In verticale, dove la vita invita

a sostenere il tempo del poeta,

dove l'immensità si fa concreta

e vive tra le costole e il diaframma.

In basso, avendo l'alto come meta,

questo è il mio viaggio, questo è il mio programma. 

La pietra

Dove fumose sorgono le idee,

l'immagine di me, le circostanze,

dove si odia, dove si festeggia,

la casa del gioire e del dolore,

dove si veste l'ombra e le maree

lasciano sulla sabbia le sostanze

con cui si fa la pietra, dove albeggia

il sole del destino e del dolore,

dove si vestono da panacee 

gli stratagemmi e le dimenticanze,

dove si cerca quella parola, scheggia

conficcata e nascosta dentro al cuore,

si aggira, lì, dentro segrete stanze

l'anima, come un re nella sua reggia.  

Sulla pelle

Sigilli sulla pelle le esperienze,

le tante traversate d'aspri mari

albe e tramonti, giorni dolci e amari

le nozze col pensiero e col tormento.

Si scoprono man mano inconsistenze 

sogni si infrangono su scogli vari,

e per ogni occasione persa impari

a alzar le vele dove tira il vento.

Cosa rimane delle conoscenze,

delle teorie, dei libri che ho bevuto,

dei discorsi sentiti o idee che ho avuto,

se non è diventato sentimento?

Ogni giorno, ogni ora che ho vissuto

mi sta insegnando, anche questo momento.

Scorci

Contorni d'anima rivedi, giungono

scorci e vicissitudini adombrate 

su falsopiani d'altri inconsistenti 

nembi, su poche frasi disconnesse.

Sgorga così, da inveterate tempie

il pensiero di ritorni nel grembo.

Occhi riflettono il destarsi di un frastuono,

e sulla sabbia sorge un'impressione

come d'inchiostro sacro, un folle accenno

poi subito si spegne alla risacca.

La vita sorge e nasce, cresce e muore

nell'arco di un respiro. 

Sangue lucente

Dove mai sorge il sole del rispetto,

dove il chiarore del sangue lucente?

Lungo i miei passi, lungo la corrente,

nella mia gioia, nella malinconia.

Quanta strada ancora manca, quanta gente

incontrerò prima che sia perfetto,

prima di tramusmutare ogni difetto,

prima che sia nel mondo, e non ne sia?

Eppure, sento un battito leggero

che mi sussurra "aspetta!", e io aspetto,

che mi sussurra "spera!", e io spero,

che mi sussurra "taci!", ed è poesia.

E così, d'improvviso, trasparente

mi appare il buono, il bello e il vero. 

Prigione

L'origine del male è l'illusione 

dove per una scusa tutto è uno,

senza che sia compreso da nessuno,

lungo le rive del fiume promessa.

Si cerca e poi si trova l'occasione 

come se fosse un saldo, e per ciascuno

si trova il tipo adatto ed opportuno,

la propria chiesa e propria santa messa.

Io voglio altro, voglio una prigione,

perdere tutta la mia libertà,

e consegnarmi a chi è la verità,

a chi è la via, a chi è la vita stessa.

Quello che ad altri appare costrizione

sarà per me responsabilità.

Fuoco

Quel fuoco che arde dentro

Al centro

Dei piani dei pensieri

Dei puri desideri

Dove s'incontra il senso e il controsenso

L'incanto, il vuoto denso,

Dove l'immenso è un fiore, è il fiore è immenso

Dove non penso,

Dove tutto riluce,

Dove il pianto diventa farsi accanto

Fuoco di luce, di poesia, di ipotesi, di intesa, d'armonia,

Senza pensieri vani,

Senza divani dove perdersi, concedersi al silenzio, ai piani astrali,

Ai vari casi strani, ai sogni infranti, agli occhi stanchi di volti affranti,

Ai toni distanti

Al sentimento dove tira il vento,

Che tutto è spento prima di accendersi

Di incendiarsi,

Tutto è sogno prima di svegliarsi

Tutto è prendersi prima di darsi,

Tutto è cornice, vernice, far finta di essere felice,

Prima di venire alla luce, rinascere come la fenice,

Non è che il cuore non ne sia capace,

È che tace, che perdersi è meglio che trovare pace

Nelle guerre sante, nelle battaglie vane alle arcane trame, 

Lottare con l'ignoto, col corpo roso dall'odio,

Che solo l'odio è padrone del vuoto

Possa

Luna, possa questo metro coglierti

per portarti dove il cuore sanguina,

dove il tempo il tempo si dimentica.

Senso, possa il verso appena scorgerti

aldilà di strofe, rime e metrica

e con saggia fedeltà dipingerti.

Possa il vento riportare l'ultima 

foglia dell'autunno, possa il fulmine

disegnarci sopra la tua immagine.

Possa l'ombra dirmi che le tenebre

non mi carpiranno se le illumino.

Possa l'intimo respiro fondersi

con l'identità dell'incantesimo

che costringe tutti i cuori a battere.

Ombre

Se il mondo è in ombra, voglio essere luce,

e mille e più colori far uscire

dal cuore, e liberarli dalle spire

del forse, del potrei, del chi lo sa.

Voglio vedere il buio in controluce 

e lacerare il vuoto senza agire

scorgere il paradosso che conduce

ad esser schiavi in piena libertà.

Se l'anima mi chiama, io rispondo,

forse si è perso il senso, ma sentire

è un modo per trovarlo nel profondo

dove non c'è paura né viltà.

Voglio trovare grazia e verità

ed essere nel mondo, e non del mondo.