Riserve

Serve fermarsi, dice, perché serve

capire che c'è un limite, un riflesso

di cosa siamo dentro quel progresso

che difendiamo a spada tratta, inteso?

Fermiamoci così, senza riserve,

che se non lo capiamo, dice, adesso

ci tocca, dice, fermarci lo stesso,

se non è arrosto è arresto, o irriso o arreso.

Non raccontiamo favole, che ferve

un "che" che non possiamo sostenere,

un mondo troppo facile da avere 

salute e libertà, tutto compreso.

Serve fermarci, dice, e rimanere

come Sioux, nelle nostre riserve. 

Al confine

Cosa siamo diventati, cosa,

che tocca non toccarci, non vederci,

che non possiamo neanche dispiacerci

per quello che lasciamo al dio salute?

Siamo davvero il senso di qualcosa,

di più importante, o siamo solo serci 

di brecciolino, calpestati e lerci,

contenti d'esser di larghe vedute?

Che solitudine sapere d'esser rosa

e crescere di foglie, rami e spine,

ma rimanere bozzolo, che fine

ingloriosa, che lacrime perdute!

Ma oggi non è rimpianto, oggi si osa

stare di sentinella qua al confine.

La vita mi racconterà di te

La vita mi racconterà di te,

la vita, ciò che affronto,

sarà la vita quando sarò pronto

a portare con me il tuo sorriso.

 

Non sarai un sogno, una vaga memoria,

non sarai un mistero né un perché,

ma un solco sul mio viso,

il senso a una risposta che non c'è.

 

La vita racconterà una storia

che è la tua storia, e dentro quel racconto

troverò il capo e il fine,

e vita, e morte, e inferno e paradiso.

 

Così, non sarà stato un caso il vento

di quelle sere e di quelle mattine,

l'odore dell'incenso,

 

il tempo, l'aria, i sogni, il sentimento,

questa mia libertà contradditoria,

la gioia di un momento.

 

Parla di te il confine

dentro di me tra limitato e immenso.

 

Racconta la tua gloria

la mia grandezza, il mio essere senso.

Pieghe

Occhio chiaroveggente che mi spunta

come una macchia sulla pelle, segno 

di malattia o di morte, o puro ingegno,

socchiudo il tempo e vedo il meccanismo.

Pensieri formano questo disegno,

una grammatica vera o presunta,

la possibilità che è stata assunta

a paradigma, a verità di fede.

È lungo queste pieghe che mi piego,

e credo solo quello che si vede,

ripetendo lo stesso automatismo.

E il resto scorgo solo se lo nego,

vedendo solo quello in cui si crede

che non è l'esistenza del mio dio.

Cosa contiene il cielo, l'infinito?

Nulla di quello che io chiamo "io",

nulla di questo scialbo solipsismo.

Se lo vedessi,  e vedo, se ho capito,

e l'ho capito,  se ora me lo spiego,

potrei sentirmi veramente mio.

È così semplice, è così pulito,

non sarò re, se non avrò realismo. 

Tutto

Forse tu lo sai, ma sei già tutto,

tutto quello che immagini sia tutto,

tutto quello che vivi, tutto, tutto

quello che pensi, dici, sogni, crei.

Un tutto che si vede dappertutto,

un tutto e subito, che vale tutto,

un tutto splendido in tutto e per tutto,

un mondo che son tutti affari miei.

Tutto totale, tutto proprio tutto

o tutto in parte, e parte per il tutto,

un tutto in tutti, e tutto e tutti in tutto,

la vita è questo, è tutto questo sei.

Il punto

Piantato dentro il cuore

un pezzo di passato mi incatena.

Lo fisso, lo accarezzo,

lo sento dentro, è rigido e incolore,

lo mangio a colazione a pranzo e a cena.

Adesso che lo guardo,

è proprio lì in quel punto che mi spezzo,

da lì si irradia tutto il mio dolore,

a volte tante, a volte appena appena.

Ed è incredibile con che ritardo

me ne sia accorto, eppure è lì da un pezzo,

da un pezzo lì rimane stando muto,

e mi strapazza senza alcun riguardo.

Da lì le mie preoccupazioni sorgono

e adesso che vorrei esser felice

eccolo, mi sorride dispiaciuto 

con un ghigno beffardo.

Lì tutto brucia, adesso me ne accorgo

e anche se nessuno me lo dice

io l'ho sempre saputo.

Da quelle ceneri però risorgo

come fa la Fenice.

Rugiada

Non è scontato vivere, non è 

soltanto emozionarsi,

non è nemmeno chiedersi perché,

una risposta, un misero "può darsi",

nè un viaggio, nè una meta.

Vivere è vivere quello che c'è 

scegliendo come meglio comportarsi

di fronte ad ogni questione concreta,

di fronte alla realtà.

Vivere è vivere la libertà,

e conquistarsela giorno ed giorno,

essere sacerdote, re e profeta

di quella terra che la vita ti dà.

Vivere è verità,

la verità che vive tutto intorno 

al tuo presente, alla tua vera storia,

al volto di chi hai accanto, alla tua strada.

La strada del ritorno

a quel futuro che hai nella memoria,

vivere è vivere, accada quel che accada.

Eterna e transitoria,

brilla all'alba una goccia di rugiada.

Spezzare la trama

La prova è dura, duro è il contraltare

a questa forza d'essere.

Si compie l'opera dove ci ferma il mare

davanti ai nostri confini ad intessere

la nostra vecchia trama.

Sorge, aldilà di questo limitare,

oltre il dominio grigio del malessere,

la terra benedetta di chi brama,

di chi sa cosa vuole.

Ma quanto sogno occorre, quanto amare

deve bruciare dentro per morire,

ma quanto brucia dentro questa lama

che sana ogni ferita e ogni contesa.

Non bastano parole,

né regole, né dire, né obbedire,

né educazione, né vaga saggezza

per rendere fattibile l'impresa.

Conta sentirsi uscire,

conta sentirsi dentro una certezza,

l'animo che non molla mai la presa.

Questa trama si spezza

solo quando è massimamente tesa.

In quanto

Dov'è la mia incertezza, dove sono

soltanto una possibilità,

nel labirinto, immerso nel frastuono,

in mezzo ad illusioni di realtà,

senza sapere cosa è falso o vero,

dove non so, ma provo spingo e sprono

per far uscire un senso che non ha

questa esistenza piena di mistero,

la turba di faccende intorno a me,

dove il dolore regna, e un dio non c'è

a dare un senso a quello che fatico

a credere sia bianco quando è nero,

al mare enorme dei forse e dei se,

dove il silenzio segna tra te e me

un labile confine, dove dico

parole per tracciarlo, ma mi incanto

alla prima questione interessante,

dove la vita impegna il sole antico 

a mostrarmi il possibile che ho accanto

al facile, al grandioso e all'allettante,

qui mi smarrisco e mi ritrovo, in quanto

qui è cielo e inferno nello stesso istante. 

Bruno l'oscuro

Brucia la vita, sulla pelle asciutta 

di un uomo irrimediabilmente vinto

dalle ombre e dalle cronache e sospinto

nel dramma d'esser debole e volere.

Quando la verità si può dir tutta

ma non è quell'affresco che ha dipinto

chi ti ha gettato in questo mondo finto 

diventi come un pesce in un bicchiere.

Dov'è la libertà? Chi l'ha distrutta?

Perché volendo rimanere puro

sei andato a sfracellarti contro un muro

d'invidia e trame occulte di potere?

E ti han sbattuto là, Bruno l'oscuro,

in prima pagina del tuo corriere.