Senso rovesciato

Cosa significa che tutto questo

è bene, è vita, è sale?

Se il sale non saprà, finirà male?

Con che sarà salato?

E questo, dico questo, è sano e onesto?

È giusto, questo, è regola, è normale?

Trovate naturale

ridursi in questo stato?

Non vi sembra fin troppo manifesto,

fin troppo pervasivo

farti morire lasciandoti vivo

senza significato?

Cosa farò all'arrivo 

di quest'era del senso rovesciato?

Un mare in un bicchiere

L'adolescenza, un mare in un bicchiere,

la ruggine sui fili del bucato,

l'odore di mentuccia,

il segno del calzino sul polpaccio,

c'era una debolezza senza fiato,

fremeva la cannuccia

strappata a un filo d'erba sul selciato,

c'era l'intento d'essere e volere

nel sogno di un abbraccio,

nel fico profumato 

colto e mangiato con tutta la buccia.

Vagano lì i pensieri che mi faccio

mentre mi asciugo questa lacrimuccia 

che bagna il mio potere.

Nuova neve

Ma lo vedete? Piove

e non ci bagna neanche una goccina,

è una pioggia sottile stamattina,

non sembra neanche pioggia.

 

Ma lo vedete? È un'aria che si muove

un'aria cristallina,

si agita, ci inquina

ci bagna di fermento in controtempo.

 

Vedete? Sono nuove

nuvole, nuova neve che si poggia

a ricoprire le bugie del tempo.

 

Ma lo vedete? Dove?

Nell'aria dapertutto e nel contempo

nei cuori dove signoreggia e alloggia.

Deserto

La penna scorre sul deserto bianco,

e scrive le sue rime e le sue idee,

non c'entro io, ma c'entrano maree

di sogni, di fragranze e di parole.

Getta il suo inchiostro vivo, ed io arranco

per starle dietro, e inventa gigli e altee,

e rose, e margherite ed azalee,

dov'è più arido tratteggia aiuole.

E mentre scrive mi metto al suo fianco,

e il blu si spezza in cielo cristallino,

pieno di luci e sogni di un bambino,

che come il vento soffia dove vuole.

Si ferma, sento il mondo più vicino

e mi concedo un po' di questo sole.

Vivere senza morire

Restando più distante il corpo intende

dove stavamo prima.

Distante, ma quest'argine ci tocca.

Quale miseria è in queste occhiate

di sottrazione, in queste promesse

rinchiuse in un destino,

soffocate dal credere nel meglio,

dalla fatica di negarsi l'esistenza 

e sottrarsi al proprio passo.

Vivere senza morire è la speranza

di queste ombre sospese a mezzabocca.

 

Qui, nel silenzio confuso

di questo stile agnostico 

l'arte si inventa rimestando cenere.

Fossi

L'ombra sottesa sulle nostre braccia

come remota possibilità 

di farci luce, d'essere capace

di illuminare il senso, di rinascere .

Pieghe odorose, foglie di lamento,

dubbi, bagliori, mezze verità 

che cogli e accogli, come cogli il tempo,

trame infruttuose della nostra austerity.

E dici "forse è spirito" pensando

fossi lì dentro, in quella roba là,

se solo fossi, dici, solo fossi,

e dici, e il resto sembra farsi nuvola.

Se fossi, dici, o se non fossi, o se

entrambi in sovrapposizione quantica.

Urlerei

Non ho più voglia di restare in gabbia 

dove la falsità disperde il senso,

dove non so, non ho, ma do il mio assenso

tra una sedia  e un divano.

Non ho più voglia, casomai ne abbia 

avuta mai, di propalare incenso

su chi non cura il malato e in compenso

vuole curare il sano.

Non ho più voglia di diventare sabbia

in un sacchetto, ad arginare il mare

o migliorarmi fino a diventare 

un capitale umano.

E urlerei, se soltanto questa rabbia

si potesse urlare.

Incoscienza

Spore, sparuti semi di incoscienza

inondano le strade di quest'ora

di inconsapevole follia, d'aurora

di un sole pallido e nessun pericolo.

E si frantumano gli ormai e i pazienza,

i nonostante, i benché e i finora

davanti un'altra storia, e un'altra ancora,

fino a precipitare nel ridicolo

Cos'ero quando mi presero? Assenza?

E cosa sono adesso in mano a loro?

Il mio è un assolo o sto cantando in coro?

Sono il mio nome o sono solo articolo?

Nel dubbio, ci rifletto e mi ristoro,

siamo in un viale cieco, altro che vicolo.  

Porcospini

Non è scontato vivere così,

come dei porcospini,

rinchiusi nei confini

di malintesa sensibilità.

Dire sempre di si

a chi ci vende comodi cuscini

per prender sonno, e sognarci bambini

pieni di libertà.

E nemmeno che questa storia qui

sia il vero, il bello e il buono,

che ne faccia il mio suono,

la mia poesia, la mia sola realtà.

Il mondo passerà,

ma non quello che faccio mentre sono.

Titic titoc

Ma guarda cosa mi tocca sentire

che questa vita è bella, nientemeno,

e questa vita, non una da alieno

o da alpinista, o cantante rock.

È bella dici? Beh, fammi capire,

la cosa del bicchiere mezzo pieno?

Oppure è un fregatene e stai sereno,

continua con il tuo titic-titoc?

Ah, non è questo dici, e che vuoi dire,

che devo vivere, e farlo adesso?

No, adesso no, domani fa lo stesso?

Adesso no, sto ancora sotto shock,

sto diventando matto a starmi appresso 

e impazzire mi piace da impazzire.