Dicono che l'uomo è semplice,
credono, ma poi si sbagliano,
l'anima, gli resta un indice,
tragico, di ciò che è debole.
Dicono, che non è inutile
rendere la vita semplice,
girano, le nostre fragili,
scatole, per cose futili.
Eccolo, il giorno è magico,
rendilo, soltanto vivido,
montaci vicissitudini,
vivilo, e intanto godilo.
Restano, nel nostro pratico
piccolo cassetto eterico
carichi di solitudine
codici inesplicabili.
