Salificazione

Dentro il nostro sacro dentro
dove siamo chi noi siamo
quando penetriamo, al centro

dell'abisso che abitiamo,
quando respiriamo il tutto
come è attraversato il ramo

dalla linfa, che è costrutto
per la foglia, il fiorellino
per il seme e per il frutto,

si diventa pian pianino
nutrimento per la mente
e lì dentro, come il pino

fa i pinoli, lentamente
dei germogli di armonia
si diramano dal niente,

le certezze della via
da quel ritmico corale
si distaccano, e, magia!

Quei depositi, quel sale
si rispecchierà, a ragione
nella mensa personale.

Questo, è salificazione

Sol Invictus (7) - fine

Dentro il buio più tremendo
dentro il freddo originato
dal gelarsi dentro, orrendo

di un sentire ottenebrato
ci chiediamo quando, e come
avrà forza, senso e fiato

il respiro, il nostro nome.
A chi veglia, a chi non dorme,
la risposta arriva, eccome,

riportata dalle torme
pure d'esseri celesti:
"Oggi è nato, gioia enorme!

Solo fasce ha come vesti!
Su una greppia poverella
troverete un bimbo, e questi

renderà ogni cosa bella!
Luce vera splenda, e suoni
al divino, su ogni stella

nelle altissime regioni,
e negli uomini, verace,
che rilucono a milioni

sopra questa terra, pace!".

Sol Invictus (6)

Santa notte, il cielo abbraccia
nuovamente la sua terra,
ed il sole si riaffaccia

e rivince la sua guerra
sulla la notte, la sua luce
calda e forte ci riafferra.

Santa notte, che ricuce
ogni anno quello squarcio
tra chi veramente in nuce

siamo e questo mondo marcio.
Mondo inane e indifferente
a cui il vero sa d'intralcio

mondo spento ed apparente
pieno d'ogni ben di vuoto
che, deliberatamente

ci convince, col suo moto
d'esser liberi, rendendo
quel che è bello e buono, ignoto.

Sol Invictus (5)

Ed il santo canta, e i lupi
muti stanno, e canta il cuore,
poi ci parla, e non si sciupi

l'ora, e infatti l'oratore
più non parla, adesso bela
bela, il nome dell'amore

quel bambino che rivela
cosa sia il divino, il niente
che è già tutto, e il santo anela

abbracciarlo, e lentamente
si avvicina a quel bambino
che si desta, e nuovamente

carne, sangue, un bel visino
ridiventa, tra le braccia
del giullare più divino.

Sol Invictus (4)

Ma una notte l'estro, l'arte
quella forza sovrumana
dell'umanità in disparte

che rinasce, non fu vana.
Quella notte micidiale,
chiara come il giorno, e sana,

dolce all'uomo e all'animale,
molti, accorsero, lì a Greccio:
il natale del Natale.

E stormisce quell'intreccio
di fogliame tra le rupi:
l'olmo e il faggio, il pino e il leccio.

Sol Invictus (3)

Questo sole è il sentimento
mai perduto, mai sconfitto
che serbiamo dentro, lento

ma indelebile ed invitto,
la ragione, la speranza
l'estro che non sta mai zitto,

e diventa canto, danza
che danziamo tutti e ognuno,
vita, regola e sostanza.

Notte santa di digiuno
di pensiero che carezza
che ci rende tutti ed uno,

notte d'umile saggezza,
mentre nelle nostre case
piene d'ogni squisitezza

le pareti son pervase
di magia d'altra natura
che alle nostre menti, invase

da pattume e segatura
propinati da ogni parte,
porta incanto e nebbia pura.

Sol Invictus (2)

Da lontano e indifferente
alla massa, l'Io si mosse,

penetrando tra la gente
suscitando l'acqua e il fuoco
l'aria e il vento travolgente

sulla terra, dentro il poco
dentro il fragile substrato
di un carnale, muto e fioco

corpicino di un neonato.
Meraviglia, gran stupore,
il miracolo incarnato.

Ed in queste stesse ore
dove il sole si nasconde
ed il buio ha il suo sentore

questo segno ci confonde.
Questo sole non accoglie
chi non veglia e non risponde

che alle proprie tare e voglie
ma a chi prende nutrimento
dalle cose che raccoglie

Sol Invictus (1)

Sogni, puri desideri
veglie, doni dati e avuti,
l'eco, oggi come ieri,

di cenoni, di temuti
drammi e orrori esistenziali
delle feste, dei vissuti

che, come angeli senz'ali
riviviamo. Riti, fasti
ci costringono puntuali

dentro pranzi e cene, pasti
dove è in ombra ogni conflitto
ed estatici, entusiasti

diventiamo con profitto
molto più felici e buoni,
consumandoci il diritto

di mangiarci panettoni.
E' natale, perchè è ora
di rinascere a tentoni

è natale, ma finora
oltre a poche tinte rosse
l'atmosfera non migliora:

giunge come niente fosse.

Pietre

Nere, dure, aspre pietre,
scaglie aguzze mai scagliate,
rocce, scure piastre, tetre

concrezioni, corrugate
superfici, le dendriti
dentro schegge levigate,

sforzi circolari, miti,
frange eretiche colpevoli
d'esser troppo, e troppo arditi

i suoi seguaci, ma mutevoli
le crociate pro o contro
lotte, inganni, deplorevoli

turbamenti a effetto scontro,
gorghi poco entusiasmanti,
citazioni per riscontro,

crasi, ellissi, disarmanti
giri invalsi di parole
tristi, orribili e pesanti

modi d'essere chi vuole
chi non siamo, le faretre
d'altre frecce verso il sole

nero, scaglie frecce e pietre.

Sotto sopra

Sopra, sotto, senza senso
ci barbaglia questo abbaglio,
sogno, senza alcun assenso

nell'ingorgo del travaglio,
senza orgoglio, senza forme
senza l'ombra di uno sbaglio,

con assurdità abnorme
come seme senza frutto
o semantica difforme

senza storia né costrutto,
senza ordito, senza trama
ricordando niente e tutto

senza cedere alla brama
ma cedendo a chi mi opprime,
senza pancia che reclama

cibo, versi o solo rime,
dando tutto ciò che acquisto
ritenendo ciò che esprime

la mia vera essenza. Esisto
solamente perchè vivo.
Tutto, invece, è fritto misto

tra risate e aperitivo.

Colori

Siamo solo colori
dentro questo dipinto
sfumature, sapori
profumi dell'istinto
della passione persa
del nostro orgoglio vinto.

Colori di diversa
specie, natura e foggia
su questa terra aspersa
dall'incessante pioggia
d'echi, rumori e voci.

Dove il colore poggia,
strade ritrova, e incroci
erbe, cespugli e pietre
alberi ancora, e croci,
prende da solo vita
da solo prende morte,
parabola tradita
da queste viste corte.

Siamo, di questi fiori
il tono fresco e forte.

Siamo solo colori.

Lo so già

Che tutto è normale, ma finto
che tutto inventato, dipinto,
che sono malato, già vinto
non è novità, lo so già.

Che il sole non fa primavera
che in fondo la bianca scogliera
nasconde la trama più nera
non è novità, lo so già.

Che ci hanno dipinto il futuro
di rosa, di chiaro, di scuro
che dietro la porta c'è un muro
non è novità, lo so già

Che siamo già vividi e apparsi,
che amare è solo trovarsi
nell'attimo di una catarsi
non so, anche se lo so già.

Sei chi sei

Non ci basta l'occorrente
non ci bastano i denari
devi ovviare a questo niente
che è coperto dagli affari.

La dinamica ci mente
della mente, e sono vari
quegli scopi dell'assente
che ci rende poco chiari.

Tutto scorre, inutilmente
tutto ascolti, niente impari
tutto visita il presente

tutto sembri, nulla appari
sei chi sei, non chi diventi,
non l'esame che prepari.

Preghiera

Questa mia richiesta e voglia

vuole mantenere fermo

il proposito, che sfoglia

quel magnifico quaderno

scritto tra le dimensioni

tra l'effimero e l'eterno.

Quei legami, connessioni

quella interdipendenza

che ci fa sentire buoni

a voler solo l'essenza.

E che rende più sincero

l'atto, il prendere coscienza,

privo d'ogni menzognero

interesse di possesso

falso, artificiale o nero.

Tutto questo può in sé stesso

farsi nominare "Amore".

Quell'incanto, quell'amplesso

con il tutto, il cui odore

dalle estremità fiutiamo

conoscendolo col cuore,

ma che il fondo non capiamo.

Il drago

Tutto, in testa, sono io
sono, penso, sogno, vago
Giove, Bacco, un altro dio,
mi concentro e mi divago

non do corda, poi do spago
ma sentendone brusio
tutto manca, poi m'appago.
sopraggiunge questo oblio.

Ispirato da Calliope
io mi compro, e tutto pago
anche ciò che al posto mio,
un'artista, o forse un mago
vuole uccidere, ma io
voglio cavalcarlo. E' un drago.

Bianco

Bianco, nero, sole caldo
vita piena, caldo mare
più si insinua, più rinsaldo

cosa sono, cosa fare.
Da quel primo mio respiro
ho vissuto per amare,

vivo, penso, amo e inspiro
ogni giorno per uscire
da me stesso ma poi espiro

per tornare in me e scoprire
fede, immensi spazi e cielo
nelle pieghe del sentire,

cosa sono, dietro il velo
che mi cela, che nasconde
al di là di quel che anelo

la mia vera essenza e infonde
pura e immacolata grazia
che mi ispira e mi confonde

che mi satura e mi sazia
che mi rende più spavaldo.
La mia anima ringrazia

sotto questo sole caldo.

Nero

Nero, bianco, niente intorno
come l'alba senza sole
come luce senza giorno

o silenzio di parole,
questo immenso cielo d'ombra
ci propina ciò che vuole.

Come scia sul mare, ingombra
la mia via, mi sento vinto
la mia vita non è sgombra

da quel sole che è dipinto,
sole artato e ingannatore
spento, triste, cupo e finto.

Nero come il mio dolore
che è tutt'uno con il vento
che ora vomita calore

ora soffia tradimento.
Tutto, dentro, ti consuma,
resta inutile tormento

ti convince d'esser piuma
quando piomba tutto attorno,
sputa, erutta, sbava e fuma

mentre il dì non si fa giorno.

Tarli

Uno un'altro, un'altro ancora
quando tutto, quando niente,
la mia testa sogna e ignora

cosa salta nella mente.
Tutto e subito, ma intanto
niente e tardi, o mai, e assente

cosa sei e resta accanto
quella nera sensazione
che ti ammanta del suo manto.

Ecco, vedo la questione
che non campa e che non muore,
ma son fermo, mi si oppone

il mio stesso e ottuso onore.
Vedo, sento, ma non parlo
sento pure l'acre odore.

Nella testa rode un tarlo
ma perché perché perché,
soffro, ma di eliminarlo

non mi perito, non c'è
oltre me chi ci lavora
e ne osservo dentro me

uno, un'altro, un'altro ancora.

Acqua semplice

I livelli di realtà
sono due, sono diverse
queste nostre due metà

che sentiamo, sono perse
una dentro l'altra, intrise
delle loro controverse

gerarchie, dei loro miseri
e meschini pesi indosso,
delle loro accese assise.

A noi sembra un paradosso
ma è corretto, è naturale.
Va ridotto tutto all'osso

per assaporare il sale
che sta nel sudore asciutto
del tuo credere, né vale

quel che adesso è niente e tutto:
il sapore del sapere
come l'osso di prosciutto

non disseta, devi bere
l'acqua semplice che ha
dentro sé, dissolte intere

micro e macro verità.

Pensa un po'

Ho capito, adesso so,
ma non so ridire cosa,
ho capito ora però,

la mia mente non riposa.
Quello. Infatti. Veramente.
Vedo, penso, ma non osa

dire cosa la mia mente.
Sta di qua, ma è anche là.
E' quel senza, che è presente

dapertutto, in verità.
Dalla logica salire,
quella logica, che ha

poca logica, e sentire
nel sostrato quell'essenza
che non cerca il divenire.

Quello che rimane, assenza
d'esperienza e evoluzione:
quel che evolve infatti è senza

fine e senza soluzione.
Ho capito, ma non so
darne la dimostrazione

né ridirlo. Pensa un po'!

Esperimenti mentali

E d'un tratto, di scatto,
la rabbia rimasta
sotto la coltre che ti resta,
ti fa dire basta, non oltre,
basta con le privazioni,
l'esser cloni
basta con le conclusioni
figlie di frustrazioni basta,
non è l'asta che fa la bandiera, basta, viene sera
ma di giorno non s'avvera
nessuna primavera,
non si tinge di colore
la sfinge dell'onore
non si finge l'amore,
non si dipinge di dolore la laringe
per tacere le storie vere,
riveste ogni ora che passa
la sua tassa,
basta con dire basta,
si alzerà la nuova era
dopo che verrà sera e notte,
e rotte tutte le inferenze,
le tendenze dense,
le invadenze,
dopo che le credenze delle scemenze
si saranno spente,
dopo che la mente di ognuno
sarà riposta sulla risposta
piuttosto che sulla domanda,
dopo la banda di banditi
che ci comanda
si ritroverà senza randa
fiocco o timone,
dopo che le persone
saranno vero testimone
di chi siamo,
chi abbiamo dentro,
nel centro del centro.

Come dice il tal dei tali,
nel mondo siamo uguali,
ma siamo nella mani
di immani capitali,
e per sentirci validi
non ci restano che attenti
esperimenti mentali.

Sali ora, sali, sali.