Stilla

Una parte del tutto sono io,

la parte sconosciuta.

Sopra i miei poveri resti rinasce

un fiore di rugiada benvenuta,

quanta fatica serve ad esser stilla

e puro luccichio!

Non è così che brilla

l'amore? Non è pura essenza muta,

lucente come un bimbo ancora in fasce?

Nel silenzio, nell'ombra, quel che è mio

si confonde con il puro sentire,

col fremito di un senso mentre nasce

nel vuoto della sera.

Riposa ogni remora tranquilla,

ogni vocabolo si fa preghiera,

musica ogni rumore.

Piano piano senti sorgere e fiorire

quella parola nuova che già c'era

e timido ti suggerisce il cuore:

"senza parlare, dilla!"

E senza nulla dire

effonde già la mia parte migliore.

L’annuncio

La notte già contagia i nostri cuori

come se niente fosse.

L'odore dell'autunno ci confonde 

sono lontani quei giorni migliori

di fragole mature e rose rosse,

si avverte quell'assenza.

Ma dentro, l'inaudito si nasconde

e annuncia timido la sua presenza

con un colpo di tosse.

E questa notte, mentre tutto tace

chi veglia sentirà, come i pastori

un sospiro che effonde

come un angelo che annuncia buone nuove:

"Non abbiate paura!

È nato il sacro nome che ci muove

e giace dove nutri la tua essenza!"

"Splendore e gloria pura

nei cieli al sole vero, e in terra pace

a chi quell'aura splendida commuove!"

grida l'esercito dell'innocenza.

Se il cuore ne è capace

la notte si fa sempre meno scura.

K2

Quando la vetta è solo solitudine

e sforzo maledetto,

destai la mia inquietudine 

portando il carico di un moribondo,

e lì restai, sicuro di morire

ma l'alba mi soccorse per dispetto.

Non dissi nulla, e nulla disse il mondo 

ma laceravano il cuore le spire

del male d'altitudine.

Cercai sollievo osando l'impossibile

arrampicandomi su ogni difetto

che mi impediva ancora di salire

ed essere chi sono.

E quando la mia ascesa toccò il fondo

piansi, chiesi perdono

e aiuto a chi ha ragioni tutte sue.

Gettai una corsa su, nell'invisibile

e mi buttai nel vuoto più profondo,

quei nodi ressero, mi tirai su, e

trovai la vetta in dono.

E chiuso nel suo inverno inaccessibile 

raggiunsi il K2.

Come se non fossi

Coscienza di ogni cosa

che ascolti la preghiera dei dispersi

nel mare dei rifiuti e dei problemi 

di cui non so più i versi.

Tu vita, tu creazione, tu presenza

più intima dell'intimo, una rosa

sulla mia solitudine.

Sulle colline del senso mi persi

nei miei mille teoremi.

È come se non fossi,

come se il vuoto dentro fosse assenza

nelle giornate dense di festosa

e fredda indifferenza.

Perché se non c'è senso c'è inquietudine,

così si apprende il male.

È come se non fossi,

come se in ogni cosa, tu coscienza

non mettessi delicati semi.

Adesso vivo in un sole mortale

dove la vita sembra ingratitudine 

precipitata in un mondo banale,

come se non ci fossi.

Dove sono

I nostri giorni spesi,

le nostre vibrazioni, i nostri piani.

Come se il mondo fosse ciò che sogna,

come se il vero fosse il dio denaro,

il dio fatica, il dio certezza, tesi

a piangerci il domani.

Domani non si sente né bisogna,

né questo immenso sterco è il mio riparo,

né vita gli ozi obesi.

L'ebbra ragione vuole i suoi colori,

dipingere di vero l'incertezza,

guarda che casi strani,

vivere per morire di menzogna.

Contano i visi, contano i sapori,

conta più che il sapere, essere faro,

luce per chi cammina,

o nebbia per chi attende la salvezza

sull'albero dei cuori,

perché l'ombra del vero è vero amaro

e amara medicina.

Sono dove nasconde nella brina

l'essenza delle cose l'aspra brezza.

Alba

Parla, l'immensità che vive al centro

la lingua dell'amore.

E fedeltà, ricchezza, gli ideali

che milito e cammino

restano una discarica incolore

se soltanto rumore sento dentro.

Ho occhi nel mio cuore,

come, se guardo bene, anche due ali

per giungere al distante che è vicino.

S'apre la porta del tempio, ed entro

nel luogo dove il mare tocca il cielo,

l'intimità del seno della terra

dove se scendi, sali.

Tutto è donato, nulla più mi manca

nulla mi opprime, nulla più mi afferra

tutto è sacro e divino.

Dietro il colore del vento che anelo

c'è una pagina bianca,

c'è una pace che contiene anche la guerra,

un sole dentro un fioco lumicino.

E l'alba si spalanca

quando irrompe la luce dietro al velo.

Nubi e sole

Un eterno rincorrersi di nubi

dipinge il mio orizzonte.

Sorge per tutti il sole, ma a me piace

l'odore della pioggia la mattina:

quanto quel pianto rubi

gli lasci con le dita le tue impronte.

S'apre uno squarcio in cielo, e senti subito 

un piccolo frammento di una pace

a cui il mondo si inchina.

Basta volerlo e mettersi di fronte

le proprie debolezze da incapace

e dirsi apertamente

che meglio di così non scalda il sole.

Tutta la mia malata medicina

non serve che a creare malattia,

un medico e un paziente.

Voglio essere risposta genuina

che la pazienza ha un limite, e umilmente

parlare solo con le sue parole

seguendo la sua via.

Mi ispiri sempre il vento la poesia

soffiando dove vuole. 

Stetoscopio

L'arma da taglio che ho nella mia tasca

è il mio portafortuna.

Che sono pane e vino?

Cosa mi nutre, soprasostanziale,

sospinge in alto e muove sole e luna 

o un corpo, quando è immerso in una vasca?

Con il mio coltellino 

l'ombra del mio ricordo non fa male

quello che taglio aspetto che rinasca.

E l'userò come una mezzaluna

per fare il mio dolore fino fino

ridurlo in piccolissimi pezzetti

e digerirlo meglio.

Ora che vivo dentro l'estro sale

ed è come sgranchirsi gambe e braccia

nell'atto del risveglio.

Vivo e non sento più come minaccia

i miei pregi e difetti

e tutto sento, e per sentirmi meglio

uso uno stetoscopio personale.

Hai tutto ciò che serve, se l'accetti

per affrontare quello che si affaccia.

Terremoto

D'una sola però

d'una soltanto, e non la più importante.

Senza tempo di vivono i discorsi,

senza parole, senza anestesie,

ti svegli e giri il mondo per un po' 

quando ti turba l'attimo, l'istante.

Una chiarezza scevra da rimorsi 

si insinua nelle vie

di quel mattino, avvolta in un "non so".

Ma d'una sola ci si può fidare

non quella che viene dalle mie

solite attese, solite sciagure,

ma l'altra, più distante.

Così, corsi e ricorsi

a miei soliti discorsi e paure,

prima di arrendermi allo stupore vuoto.

Nulla può mai frapporsi

fra l'energia del fuoco e il terremoto,

fra il vento e il polline nella pianura,

fra il fiume della vita ed il suo mare.

E avvolto nell'ignoto

c'è un fiore che si apre e poi scompare.

Io sono innocente

Sui campi allegramente 

corre un bambino, il volto illuminato

dal sole, e ride, e guarda l'orizzonte.

Scorre fulgida vita

negli occhi aperti ai fiori, ed estasiato

sussurra piano: io sono innocente.

Del cuore, della fronte,

del mondo azzurro rimane cosciente

in me la sua presenza divertita.

Ma non il puro senso del volere

oggi, che l'alba è un petalo di rosa

sfiorita ed appassita

e resta fragile persino il fiato,

che il tempo è il mio datore di lavoro,

mi muovono il dovere ed il piacere

e ignoro le mie impronte,

che il tempo è la mia casa è la mia sposa,

che fare è il mestiere

e canto solo in coro.

Quel bimbo è la mia fonte

d'ispirazione pura, è il mio tesoro

tempio d'una realtà meravigliosa.

Suoni di casa

La casa e le sue tante

voci, se ascolti narrano un cammino.

Lo strano scricchiolio dietro la porta

la goccia che tormenta il lavandino

il ticchettio incessante

dell'orologio appeso alla parete.

E sotto questa sorta

di musica, sussurra un comodino,

scoprendo intercapedini nascoste.

Celata dalle ante

dentro un armadio, una vecchia coperta

racconta la sua storia, come a un prete

si confessano merito e peccato.

Una stanza deserta

respira di paura, dove è assorta

l'imposta a canticchiare un motivetto.

Freme restando aperta

e cigola sui cardini la porta,

mentre riposa in pace nel cassetto

l'olio per ungerli dimenticato.

La casa e il suo dialetto,

l'intima verità di un dio incarnato.

Croce e talento

Sul limitare, sulla soglia annuso

una tranquillità che non si affronta

prima che l'anima non sia ben pronta

a ridonarmi il senso del sentire.

Non è un sentire lacero e confuso 

ma un senso del sentire, quell'impronta

impressa sopra il cuore, che racconta

la verità non per sentito dire.

È il mio lavoro, è ciò che spesso accuso

d'essere il mio tormento quotidiano

ma se non mi apro a questo amore strano

non posso proseguire il mio seguire.

Croce e talento, tutto è lì racchiuso

come un fiore sul palmo della mano.

Aspirazione

Attraversando il corpo una canzone

canta la mia stanchezza 

Si chiama stare nella sua proposta,

vivere un'emozione 

sulla lunghezza d'onda di una brezza,

senza occuparsi della propria idea.

Che sa sapere, che sa cosa crea, 

che è così intelligente, e lo fa apposta,

che è il niente che propone.

Io sono, vorrei essere un fuscello

portato dalla sua corrente a riva 

dove c'è pace e calma e tenerezza,

oltre la mia marea.

Che cerca, di un cercare col coltello,

che sembrando assecondante, 

che insiste senza sosta. 

Io vorrei esser quello,

l'idea, la carne, l'essere, l'amante,

l'umore, l'intenzione, la risposta, 

vita riempita di materia viva.

Godermi quest'istante 

come la terra di una pioggia estiva.

Ogni singolo fiato

L'immensità è un istante

dove non passa il tempo, il tempo sogna.

L'estro ci chiama a volte

a disegnare strade in un deserto

fuori dai devo, è regola, bisogna,

per diventare quello che si sente.

Mi scorre un fiume dentro, un mare aperto,

buon sangue non mente,

dove c'è vita, ce ne sono molte.

La fatica di vivere è vergogna,

dubbi le difficoltà,

tristezza, l'alba che piange l'aurora,

angosce, opportunità irrisolte.

Più poté il senza, che il metterne ancora,

più che la verità, il significato,

e muove più il possibile che il certo.

Ma sono, e questo basta al mio peccato,

respiro, e in un questo sono qui e ora

a barattare il certo con l'incerto

dentro un'identità.

Respiro, e la mia anima assapora

ogni singolo fiato.

Non ne ho idea

 Nei modi e i tempi che consente il fato 

l'idea di me sparisce 

L'idea di me manca di fantasia,

di dubbi, di contrasti, sensazioni, 

un bene ereditato 

da quel male che non si percepisce.

L'idea di me nemmeno mi capisce,

di me comunica solo opinioni,

angoli di una trigonometria.

L'idea di me non sembra conseguente,

ma non di tempo, quanto tuttavia 

di possibilità,

di origine, di occhi, di tracciato.

L'idea di me è invidiosa 

l'invidia è di gran moda ultimamente

ma il verde non sono certo che mi doni.

L'idea di me si impone, 

mi perseguita cercando identità 

senza pace, perché se c'è un qualcosa,

più in là c'è un qualcos'altro certamente.

Le piace il varietà 

e recita le sue tragedie rosa.

Pensieri

Figli di cosmica razza da un mondo lontano

Forme d'idee corazzate da verbi e parole

Come turisti spedite in un luogo straniero

Sembrando giungere da una lontana radura

Su immense ali portate, su candide vele

Ebbero facile accesso all'intimo orecchio

Come se usassero un naturale diritto

D'alto e autorevole ingresso alle porte dell'anima 

Sāvitrī, book 7, Canto 4

Children of cosmic Nature from a far world,

Idea's shapes in complete armour of words 

Posted like travellers in an alien space.

Out of some far expanse they seemed to come

As if carried on vast wings like large white sails,

And with easy access reached the inner ear

As though they used a natural privileged right

To the high royal entries of the soul.

As yet their path lay deep-concealed in light.

Tentoni

Perso nel mare di una distrazione

vivo nel pressapoco.

 

Sotto la calma di una vita intenta

cova il vulcano dell'agitazione.

Vivere non è poco:

quando ti scopri, scopri. È il divenire.

 

Pigro, mi dicono, quando non gioco,

c'è sempre solo un modo per riuscire:

prove ed errori, tenta e poi ritenta.

 

Così, se si prospetta un'emozione

quel che non sai, inventa:

l'esitazione è pratica fatale,

la ragione, sintassi insufficiente.

 

Si impara a simpatia, non c'è che dire,

che fare, che sapere a pensar male,

e chi ci pensa deve ripensarci.

 

In un riflesso astrale

colore che non arde non si sente,

e se non c'è risposta non vuol dire

che non ci siano domande da farci.

 

Si vive veramente

se nella vita sai davvero starci.

Come una danza

Come si danza, in dinamica e mistica danza

Una pretessa dalle estasi immacolate

Tesa e ispirata da arcate del Vero sincere

Vaga nell'oracolare caverna di dei

Cuore di puro silenzio in mani di gioia

Casa di prosperi battiti a tempo creativi

Corpo che come parabola vera d'aurora

Parve un'edicola d'una velata deità, o

Porta del tempio dorato alle cose dell'oltre

Versione originale:

As in a mystic and dynamic dance

A priestess of immaculate ecstasies

Inspired and ruled from Truth's revealing vault

Moves in some prophet cavern of the Gods,

A heart of silence in the hands of joy

Inhabited with rich creative beats

A body like a parable of dawn

That seemed a niche for veiled divinity

Or golden temple door to things beyond.

(Sāvitrī, Parte Prima, Libro I, Canto II)

Nero

Coglie il senso il sentore a sensazione

dove ti vedi nero.

 

Oggi il narrare è inquietudine pura

oggi è l'oggi che l'oggi propone,

ma in una notte dove l'aria è densa,

chi chiama, se non l'anima davvero?

 

Perso nei luoghi che nessuno pensa

chi chiama, chi assicura,

chi ascolta, chi soffre, chi è straniero?

 

È l'aria che respiro, l'emozione

inquinata di rabbia e di paura,

mi fa arrivare a riva

e non essere da nessuna parte.

 

Brillano occhi neri di fiamma oscura,

materia alernativa,

dicono il nero mi doni, è discreto.

 

Pensicchio, dunque sono solo in parte

la parte più cattiva

come la luna, che ha un lato segreto

fatto di fango, miele e segatura.

 

E' lo stato dell'arte:

su questi campi si respira aceto

Ideali

Guardalo questo sfuggire di forme con fiocchi e fiocchetti 

Abiti d'aria di divinità che non vivono un corpo

Un estasiarsi per cose che mai posson prendere vita,

Alla speranza un bel coro immortale speranza scandisce

Nube soddisfa una nuvola, spettro a insaziabile spettro

Soave s'appoggia, si ingaggia soave o soave è inseguito

E questo è il materiale da cui l'ideale si forma

È il pensiero il suo fabbro, le voglie del cuore la base

Nulla di vero risponde però alla loro chiamata,

Che l'ideale non abita in cielo, ma in terra nemmeno

Lucido e folle delirio d'umana speranza ed ardore

Sbronza di vino creato e prodotto da sue fantasie

È il trasognante tracciato di un ombra, un ombra brillante.

La tua visione fallace s'inventa l'azzurro dei cieli,

La tua visione fallace disegna anche l'arcobaleno;

Il tuo appetito mortale un'anima ti ha fabbricato.

L'angelo che hai nel tuo corpo, quest'angelo che chiami amore 

Che dalle tinte di quello che provi si forma le ali,

Fu partorito in un vecchio fermento che hai nel tuo corpo

E con il corpo che fu la sua casa bisogna che muoia.

Versione originale:

Behold this fleeing of light-tasselled shapes,

Aerial raiment of unbodied gods;

A rapture of things that never can be born

Hope chants to hope a bright immortal choir;

Cloud satisfies cloud, phantom to longing phantom

Leans sweetly, sweetly is clasped or sweetly chased.

This is the stuff from which the ideal is formed:

Its builder is thought, its base the heart's desire,

But nothing real answers to their call.

The ideal dwells not in heaven, nor on the earth,

A bright delirium of man's ardour of hope

Drunk with the wine of its own fantasy.

It is a brilliant shadow's dreamy trail. 

Thy vision's error builds the azure skies, 

Thy vision's error drew the rainbow's arch; 

Thy mortal longing made for thee a soul. 

This angel in thy body thou callst love, Non 

Who shapes his wings from thy emotion's hues, 

In a ferment of thy body has been born 

And with the body that housed it it must die.

 

 (Savitri, Book X, Canto II, Sri Aurobindo).

Luccichio

Qui, altresì, la visione e il profetico pio luccichio

D'estro e miracoli accesero semplici forme insensate

Quindi l'afflato divino si spense, sfumò, si ritrasse,

Come di troppo, eclissandosi dalla portata d'umano

Nella sua traccia un anelito sacro rimase indugiando

Venerazione e ricordo di una presenza e un potere

Troppo perfetti per essere chiusi in un cuore mortale

Segno e prescienza di un parto stupendo a venire

 

(Savitri, Canto 1, 148-155, Sri Aurobindo).

Versione originale:

Here too the vision and prophetic gleam

Lit into miracles common meaningless shapes;

Then the divine afflatus, spent, withdrew,

Unwanted, fading from the mortal's range.

 

A sacred yearning lingered in its trace,

The worship of a Presence and a Power

Too perfect to be held by death-bound hearts

The prescience of a marvellous birth to come.

Balbettii

Meravigliosa indeterminatezza

fragile sogno di salubre vita.

 

Sul dorso una carezza

si prende il sacro tempo della spesa,

di lunghe chiacchere col Dio Amato,

divisi in due metà da una ferita.

 

Rimango senza fiato

godendomi la brezza

che effonde dove il sole non fa presa.

 

Dov'è la via smarrita,

il pallino del gioco,

dov'è quell'angolo incontaminato

dove riposa la mia intimità?

 

Presso la fiamma accesa

la mia cera si sfalda e prende fuoco:

la chimica del fisico non mente.

 

E la mia identità

si stacca pezzo a pezzo se si sente

il suono dell'attesa,

parlare il vuoto, il nulla che balbetta.

 

Il sole sorge già,

l'aurora si fa giorno a poco a poco.

 

Risveglio

Qui dove nostra ignoranza in penombra circonda gli abissi

Sul penetrale silente del globo ambiguo terrestre,

Qui dove non si conosce nemmeno il prossimo passo

E verità ha il proprio trono su ombrosi risvolti di dubbio,

Su questo campo di giogo e fatica angoscioso e precario 

Sparso al di sotto di qualche profondo ed equanime sguardo,

Che imparzialmente partecipa a gioia e dolori che abbiamo,

Qui il nostro suolo prostrato recava il radioso risveglio

 (Savitri, 140-147, Sri Aurobindo). 

Originale

Here where our half-lit ignorance skirts the gulfs

On the dumb bosom of the ambiguous earth,

Here where one knows not even the step in front

And Truth has her throne on the shadowy back of doubt,

On this anguished and precarious field of toil

Outspread beneath some large indifferent gaze,

Impartial witness of our joy and bale,

Our prostrate soil bore the awakening ray.