Natale

È quel tempo che quaggiù

sulla terra, mano a mano

si fa buio, e tra la gente

scorre vita più cosciente.

È quel tempo che l'inverno

bussa piano piano piano,

è quel tempo, il tempo eterno

che per noi si fa presente.

 

Fa più freddo, non è più

caldo il sole, ma all'interno

nasce in questa scorza dura

una fiamma, e la natura

geme e soffre per le doglie,

ecco, nasce, e da lontano

nella notte un bimbo strilla:

è l'umanità futura!

 

Tra i pastori, di laggiù,

c'è chi veglia, prega e coglie

la bellissima notizia:

ecco, è nato, che letizia!

Di lassù una luce brilla,

pace in terra a chi l'accoglie

e vuol esserne scintilla,

una nuova era inizia,

 

nasce il piccolo Gesù!

L'estremo paradosso

Soltanto il tempo, il tempo dell'oblio 

divide l'esser vivi dal morire,

la vita è un velo corto per coprire

la carne e il sangue che mi stanno addosso.

Soltanto un tempo, un tempo solo mio,

mi darà indietro i fremiti, i sospiri,

i giorni d'odio, i sogni, i baci, i giri

tra quel che voglio e devo e quel che posso.

Soltanto tempo, tempo e logorio,

son questi anni, mesi, giorni ed ore,

e quando non avrò alcun sapore

restituirò alla terra ogni mio osso.

Solo se il seme cade in terra e muore

porta frutti, è l'estremo paradosso.

Creare realtà

Sono, capisco, voglio, e in queste mani

come sospese, vita chiama vita,

e sulla soglia tengo tra le dita

lo scettro del potere e dell'ingegno.

E quel che voglio è il mondo di domani,

voglio il volere che vuole infinita

bontà e bellezza e verità, e mi invita

a dare seguito a questo disegno.

Per questo ho la corona, perché umani

sono pensiero, senso e volontà,

ma hanno giurato eterna fedeltà 

a chi sopra il mio scudo ha posto il segno.

Sono la voce del parlare pregno

di sangue e vita che crea la realtà. 

L'errante

E ad ogni passo il mio bastone tocca

la strada impervia dei geni e dei santi,

mi guida, come un faro i naviganti,

un lume, ed un mantello mi accarezza.

È stretto il mio sentiero, che mi tocca

errare tra le tenebre pesanti

che incontri in mezzo a stelle contrastanti,

trovando verità nell'incertezza.

E tra visioni opposte, la mia bocca

tace, ma dentro parla, ed osa e vuole 

e sa dove posare le mie suole

per esser pace nell'irrequietezza.

E dentro ho un cuore ardente che mi duole

ma la mia forza è in questa debolezza.  

La sfida

Lungo la verticale del dolore

che mette sottosopra la realtà

si vive respirando libertà,

sospesi all'esito in cui si confida.

Non è la terra il punto a mio favore,

neanche un'inconsistente volontà,

ma la costellazione dove sta

di casa il sole, dove ci si annida.

Così, se mi han chiamato traditore

è perché mi sospinge un'altra fede,

un'altra verità, che non si vede

ma che si percepisce, e che mi guida.

Chi, come me, senza aver visto, crede,

si prepari a affrontare questa sfida.

la ruota

Cosa fa di un filosofo un idiota?

Che fa di un re un barbone, e di un barbone

un re, se fosse solo un illusione

questo alternarsi di valli e di dossi?

Se senso fosse quel che non si nota,

l'essere toro, angelo e leone

ed aquila e quel che il cielo impone,

se senso fosse solo se ci fossi?

Se quel che rende piena questa vuota

rivoluzione intorno al proprio asse,

questa nascita, vita, morte e tasse,

fosse quel muoversi senza esser mossi?

E lo saprei, se me lo imaginassi, 

ma il senso non ha senso in questa ruota.

prese in giro

Tra cielo e terra, tra il significato

e il tentativo, il forse, il se, il sebbene,

tra l'ora e sempre e il quando mi conviene

tra il respirare e il non aver respiro.

È che l'amore non è mai scontato,

e non fa sconti a chi non si contiene,

se lo vuoi libero, mette catene

e non gli scappi, resti sempre a tiro.

E poi si sceglie, senza fare un fiato,

l'ipotesi o la possibilità,

la vaga idea o l'indubbia verità,

il prender parte o l'esser presi in giro.

Sospeso tra lussuria e castità,

nel cuore innamorato c'è un sospiro.

Presumere

È quel dibattersi, quel ritrovarsi

tra la venerazione e la rivolta,

tra avere tutto chiaro in una volta

e il saper meglio, avendo il proprio metro.

E il pensiero rimane sul "può darsi",

su quella stessa domanda irrisolta

su caso indicidibile, e si ascolta

le ragioni del fronte e poi del retro.

Così incantati dai dubbi comparsi 

sulla strada che porta ad esser nume, 

guardiamo il volto che eclissa ogni lume

come la nostra immagine sul vetro.

Ma quella via si fa, e non si presume

guardando sempre avanti e non indietro. 

Deuro Exo!

È il suono della tromba che mi chiama,

a ricordare il bene che ho vissuto,

le storie, il sole, il volto sconosciuto 

a cui ho sorriso, a cui ho donato pace.

È la dolce insistenza di chi mi ama

che mi risveglia dal mio sonno muto

per conoscere ed esser conosciuto,

per amare quanto il cuore ne è capace.

Ed è una voce potente che esclama,

a me che sono morto, vieni fuori!

che mi insegna che non vivi se non muori,

che chiude ed apre tutto, e dopo tace.

Ma allora come adesso, in tutti i cuori,

quel "deuro exo!" è vivo ed efficace. 

Babele

Mattone su mattone non si trova

la propria identità, ma poco a poco

si perdono le regole del gioco,

la verità di fare fare al seme.

Così, se è troppo ingombro, ci rinnova 

la scarica di vento unito al fuoco

l'amore è distruzione, se lo invoco

per render puro il germe che ora geme.

Babele, tra le tue macerie cova

la voglia di ricostruirsi ancora,

Babele è il segno, l'ultima dimora

del sogno d'esser cielo e terra insieme,

Babele, l'invisibile lavora

per farci apprendere una lingua nuova.

Quel tanto

E scorre tra due vasi l'acqua viva,

tra due abitacoli, tra sopra e sotto,

e intanto ho un fremito, piango a dirotto,

si sciolgono gli umori e le catene.

Come d'incanto ogni pensiero arriva,

è senso, e sentirò, e verrà condotto

da un angelo dal volto non 

corotto

che sa, mi custodisce e mi vuol bene.

È la lucidità, passiva e attiva,

la luce che sa quanto essere luce,

che guida, osserva, vigila e conduce

quel tanto che ci basta e ci conviene.

Brilla infatti quel tanto che produce 

in me il sentire il senso che contiene.

La spada e la bilancia

Non è sapienza, non è volontà,

il filo che ci tiene l'ha intessuto 

un ago di bilancia cieco e muto

tra quello che si può e quel che si deve.

Si dice inamovibile ma sta

in bilico tra il folle e sconosciuto

e il ragionevole che hai già vissuto

come un freddo falò o un macigno lieve.

È l'equilibrio della libertà 

che ti permette solo di volere

il vero, il bello è il buono e di sapere 

che sopra i non ti troverai la neve,

e che avrai come ferri del mestiere

la spada, la bilancia e la lealtà.

Crescere

La luce, quando lucono le stelle,

porta ricordi, incontri e primavere,

e il senso di quel placido volere

che ti destina a diventare grande.

E se c'è cosa e cosa in cui si eccelle,

per crescere non servirà un mestiere

da costruttore, ma da giardiniere:

tutte le querce sono state ghiande.

Crescere infatti è trasformare quelle

storie che si ripetono tal quali,

rompere i circoli, per farli spirali

come fa la natura che si espande.

Crescere è diventare naturali,

sotto le stelle a farsi altre domande

La forza della vita

Penetra nelle ossa, è la carezza

che rende irresistibile, la senti,

è come un fiume con le sue correnti,

da capo a piedi, dal cuore alle dita.

È la pura natura, la pienezza

di teneri germogli e di lamenti

che genera il signore degli eventi,

la verità nascosta ed inaudita.

Vince ogni dubbio ed ogni sottigliezza

quando si insinua nel ganglio vitale

tra il dire e il fare, fra i tuoi mali e il male,

è il balsamo per ogni tua ferita.

Nulla resiste al senso originale

che reca in sé la forza della vita.

Vita

Quelle nuvole dense di fatiche,

di pensieri, di voglie,

se si fanno vicine

svaniscono all'istante.

Sì, perché al primo sole la rugiada

sparisce, e il nostro sole

è tenero con rose, gigli e viole,

con gambi e foglioline

di erbette, spighe e ortiche.

Sì, perché vita sente, pensa e vuole

con fiori, semi e piante,

vita quella che dentro terre amiche

incontra il puro seme, 

vita quella che dentro il seme preme

per esser fiore e accoglie

le lacrime e il sudore ovunque cada,

vita quella che pensa, sente e freme

come un perfetto amante.

Sì, perché vita tra semi, piante e foglie,

tra frutti, rose e spine,

conosce ovunque vada

la cosa più importante.

Così

Come una vera luce, come il sole

che illumina il mio volto,

come la verità che non ho colto,

come il mio senso d'ombra,

che mi fa percepire qual è il senso,

come il lavoro svolto

per guadagnare il pane quotidiano,

ecco, io sono qui

come i colori delle mie parole,

che dicono celando

com'è il mio umore, il mio sapere quando

tengo la mente sgombra

da quel che dico, sento, vedo, penso,

come un urlo, un comando

perentorio, che da un altro piano

grida: tu sei! tu sì!

Come solo si sa quando si vuole

schiarire la penombra 

e vivere, ma vivere d'intenso

e vivere sovrano,

e vivere scordando il proprio vano

esistere. Così.

Ma infatti

Che poi, a pensarci bene, non è quello

se ti dovessi dire,

che non mi fa iniziare o proseguire,

è il vuoto del momento,

è il ripensarci, il puro smarrimento.

Ma infatti, non è il fatto

in sé, ma il "se" che resta senza accento.

 

Non è il pretesto, o il solito tranello,

non è questo ricatto,

o il "no" che mi fa diventare matto,

ma il senza, o il troppo pieno,

l'assenza di un antidoto al veleno,

di santa volontà

di opporsi, o di appoggiarsi, o di inferire,

di incidere di più facendo meno.

 

Ma si, ma infatti, proprio questo è il bello,

che ami se è diverso,

e incontri solo (o amare è tempo perso)

chi non conosci già.

E infatti, certo, proprio non c'è verso,

se non combatti non c'è libertà.

farsi farsa

Che cosa so, che cosa vedo e ho visto,

se non ho visto il senso,

se non ho visto il vero, il bello e il buono,

se vivo nel frastuono,

se penso spesso quello che non penso,

che non credo e non so,

se sono, resto e insisto

a stare nel giudizio?

Che cosa so, se la materia è scarsa,

che se mi guardo in giro

non ho, non dico prove, ma un indizio,

un bandolo, un inizio?

Che cosa so se mangio, se respiro

parole che non ho,

se non è mai comparsa

la luce di chi sono?

Che cosa so, se so che non esisto,

che forse farsi farsa

è meglio che affrontare il pregiudizio,

che è meglio si che no?

Che cosa so, se quel che so è il sospiro

del mio tacito assenso?

Lunedì

Non ora, quantomeno, adesso è tardi,
ora? Ma dove vivi?
Adesso non è cosa,
che pure la grammatica è nervosa,
che sbagli i congiuntivi,
figurati se azzeccati un infinito,
vabbè, ma che ti guardi,
non ci pensare, adesso va così.

Scusa, ma a parte tutto, lo hai capito
tu come gira il mondo?
Lo sai che ci fai parte?
Stai sulla terra, sai, mica su Marte!
Vuoi essere profondo?
Ma del profondo hai mai visto qualcosa?
Non fare il progredito,
che non è più il momento, adesso qui.

Che poi, sei uno, qui siamo miliardi,
quello che pensi e scrivi
è un pixel dello schermo sullo sfondo,
vuoi startene in disparte,
ok, ma non fare altri tentativi
e aspetta lunedì. 

Maledizione

E non mi chiamerai per nome, bada,

che non sarò il tuo dio,

a chi profana il tempio, il tempo è peste,

 

e adesso che conosci il nome mio,

conosci il mio segreto,

dovrai conoscere anche la mia spada.

 

Ti riconoscerò dalle tue feste,

dal tuo sorriso lieto,

da perderti in un lento lavorio.

 

E se dove starai, non starò io,

ti scoverò da queste

tracce indelebili ovunque tu vada.

 

Ma non sarò un ostacolo concreto,

sarai tu stesso a sbarrarti la strada.

Non solo

E non è solo questo, no, non solo,

è altro e altro ancora,

è quello che non so, e non ho capito,

 

è il dubbio, il poco peso che gli ho dato,

quel che ho capito al volo

ma che non so, e conosco a menadito,

 

l'inezia che non ho considerato

standomene finora

schiacciato a due centimetri dal suolo,

 

quel non so che, che mi è sempre sfuggito,

quello che si assapora

se sai di non averlo mai pensato.

 

E' tutto, ma anche niente, garantito,

se non mi faccio sole a questa aurora.

Il vivo del discorso

Tra due parole è stretto un morso

un confine che attrae

le immagini di quel che sono.

Nello spazio tra suono e suono

il tempo si contrae

e un'altra verità ci tocca,

dove la lingua fa il suo corso

tra la sua libertà e

la grammatica della bocca,

prima che sulle labbra un tono 

esca da dove sta e

diventi il vivo del discorso,

mentre rifiato e mi abbandono

nel solco molle tra due banalità.

Senso rovesciato

Cosa significa che tutto questo

è bene, è vita, è sale?

Se il sale non saprà, finirà male?

Con che sarà salato?

E questo, dico questo, è sano e onesto?

È giusto, questo, è regola, è normale?

Trovate naturale

ridursi in questo stato?

Non vi sembra fin troppo manifesto,

fin troppo pervasivo

farti morire lasciandoti vivo

senza significato?

Cosa farò all'arrivo 

di quest'era del senso rovesciato?

Un mare in un bicchiere

L'adolescenza, un mare in un bicchiere,

la ruggine sui fili del bucato,

l'odore di mentuccia,

il segno del calzino sul polpaccio,

c'era una debolezza senza fiato,

fremeva la cannuccia

strappata a un filo d'erba sul selciato,

c'era l'intento d'essere e volere

nel sogno di un abbraccio,

nel fico profumato 

colto e mangiato con tutta la buccia.

Vagano lì i pensieri che mi faccio

mentre mi asciugo questa lacrimuccia 

che bagna il mio potere.

Nuova neve

Ma lo vedete? Piove

e non ci bagna neanche una goccina,

è una pioggia sottile stamattina,

non sembra neanche pioggia.

 

Ma lo vedete? È un'aria che si muove

un'aria cristallina,

si agita, ci inquina

ci bagna di fermento in controtempo.

 

Vedete? Sono nuove

nuvole, nuova neve che si poggia

a ricoprire le bugie del tempo.

 

Ma lo vedete? Dove?

Nell'aria dapertutto e nel contempo

nei cuori dove signoreggia e alloggia.

Deserto

La penna scorre sul deserto bianco,

e scrive le sue rime e le sue idee,

non c'entro io, ma c'entrano maree

di sogni, di fragranze e di parole.

Getta il suo inchiostro vivo, ed io arranco

per starle dietro, e inventa gigli e altee,

e rose, e margherite ed azalee,

dov'è più arido tratteggia aiuole.

E mentre scrive mi metto al suo fianco,

e il blu si spezza in cielo cristallino,

pieno di luci e sogni di un bambino,

che come il vento soffia dove vuole.

Si ferma, sento il mondo più vicino

e mi concedo un po' di questo sole.

Vivere senza morire

Restando più distante il corpo intende

dove stavamo prima.

Distante, ma quest'argine ci tocca.

Quale miseria è in queste occhiate

di sottrazione, in queste promesse

rinchiuse in un destino,

soffocate dal credere nel meglio,

dalla fatica di negarsi l'esistenza 

e sottrarsi al proprio passo.

Vivere senza morire è la speranza

di queste ombre sospese a mezzabocca.

 

Qui, nel silenzio confuso

di questo stile agnostico 

l'arte si inventa rimestando cenere.

Fossi

L'ombra sottesa sulle nostre braccia

come remota possibilità 

di farci luce, d'essere capace

di illuminare il senso, di rinascere .

Pieghe odorose, foglie di lamento,

dubbi, bagliori, mezze verità 

che cogli e accogli, come cogli il tempo,

trame infruttuose della nostra austerity.

E dici "forse è spirito" pensando

fossi lì dentro, in quella roba là,

se solo fossi, dici, solo fossi,

e dici, e il resto sembra farsi nuvola.

Se fossi, dici, o se non fossi, o se

entrambi in sovrapposizione quantica.

Urlerei

Non ho più voglia di restare in gabbia 

dove la falsità disperde il senso,

dove non so, non ho, ma do il mio assenso

tra una sedia  e un divano.

Non ho più voglia, casomai ne abbia 

avuta mai, di propalare incenso

su chi non cura il malato e in compenso

vuole curare il sano.

Non ho più voglia di diventare sabbia

in un sacchetto, ad arginare il mare

o migliorarmi fino a diventare 

un capitale umano.

E urlerei, se soltanto questa rabbia

si potesse urlare.

Incoscienza

Spore, sparuti semi di incoscienza

inondano le strade di quest'ora

di inconsapevole follia, d'aurora

di un sole pallido e nessun pericolo.

E si frantumano gli ormai e i pazienza,

i nonostante, i benché e i finora

davanti un'altra storia, e un'altra ancora,

fino a precipitare nel ridicolo

Cos'ero quando mi presero? Assenza?

E cosa sono adesso in mano a loro?

Il mio è un assolo o sto cantando in coro?

Sono il mio nome o sono solo articolo?

Nel dubbio, ci rifletto e mi ristoro,

siamo in un viale cieco, altro che vicolo.  

Porcospini

Non è scontato vivere così,

come dei porcospini,

rinchiusi nei confini

di malintesa sensibilità.

Dire sempre di si

a chi ci vende comodi cuscini

per prender sonno, e sognarci bambini

pieni di libertà.

E nemmeno che questa storia qui

sia il vero, il bello e il buono,

che ne faccia il mio suono,

la mia poesia, la mia sola realtà.

Il mondo passerà,

ma non quello che faccio mentre sono.

Titic titoc

Ma guarda cosa mi tocca sentire

che questa vita è bella, nientemeno,

e questa vita, non una da alieno

o da alpinista, o cantante rock.

È bella dici? Beh, fammi capire,

la cosa del bicchiere mezzo pieno?

Oppure è un fregatene e stai sereno,

continua con il tuo titic-titoc?

Ah, non è questo dici, e che vuoi dire,

che devo vivere, e farlo adesso?

No, adesso no, domani fa lo stesso?

Adesso no, sto ancora sotto shock,

sto diventando matto a starmi appresso 

e impazzire mi piace da impazzire.

Bellezze

L'ora comincia quando il tempo cessa 

disse il futuro incerto.

L'incontro è una promessa 

che fai al tuo domani misterioso,

e il mio domani è stare in mare aperto,

non in porto al sicuro,

traversare il deserto,

non stare a casa al riparo e al riposo.

L'incontro è il mio ritratto in chiaro e scuro,

l'incontro è libertà,

l'incontro è il mio futuro 

che sogna un avvenire avventuroso.

E se il domani sogna, sognerà

il sogno di una vita,

il sogno e la realtà 

che vivono confusi in una rima.

E se dove c'è vita c'è ferita,

rima chiama rimedio,

la ferita è guarita

quando si lascia che l'estro si esprima,

quando ti liberi, rompi l'assedio 

delle false certezze.

L'incontro è il punto medio

tra le mie idee e il mai pensato prima,

tra le mie forze, tra le mie fattezze

e l'altro che tracima 

e mi inonda di tutte le bellezze!