Viene

Viene, si sente un'aria fredda addosso

come di un'ombra interna

che svolge il proprio intenso dipanarsi,

viene, non è più rosso

il pallido colore del tramonto.

In questa vita, transitoria e eterna

viene, ma allora posso

far tutto quel che mai è potuto farsi.

Viene, e vivo perché venga, adesso,

racconti il suo racconto.

Viene, e qui davanti ai sogni apparsi

come un vago riflesso

viene un inconsueta meraviglia.

Viene, e se lo spirito è già pronto

ma non mi do il permesso,

al buio, il sole in me, non sa adeguarsi.

Viene la notte e c'è chi dorme e chi

veglia, c'è chi sbadiglia 

e chi non ha riparo nè riposo.

Per chi sarà così 

l'attesa porterà chi non si aspetta.

Si, in questa notte il cielo si assottiglia

per chi rimane qui

con animo sincero e coraggioso.

Viene, dal mondo intenso lo assicura

la voce benedetta

di un essere celeste misterioso:

"Non abbiate paura,

nasce una vita, dove nutri il senso!"

Viene, stanotte è la notte perfetta,

sopra la trama oscura

brillano stelle, il cielo è luminoso.

Viene, si sente un coro all'improvviso:

"Luce, splendore immenso

emana da vertiginose altezze!

E suĺla terra pace si procura

chi espande come incenso

l'odore di quel limpido sorriso!"

Poi tutto tace, ma se il buio inghiotte

le stelle, il cuore e il viso

rischiarano la notte,

e l'aria fredda sussurra carezze.

Viene, è mezzanotte

brillano in cielo le nostre bellezze!

Riserve

Serve fermarsi, dice, perché serve

capire che c'è un limite, un riflesso

di cosa siamo dentro quel progresso

che difendiamo a spada tratta, inteso?

Fermiamoci così, senza riserve,

che se non lo capiamo, dice, adesso

ci tocca, dice, fermarci lo stesso,

se non è arrosto è arresto, o irriso o arreso.

Non raccontiamo favole, che ferve

un "che" che non possiamo sostenere,

un mondo troppo facile da avere 

salute e libertà, tutto compreso.

Serve fermarci, dice, e rimanere

come Sioux, nelle nostre riserve. 

Al confine

Cosa siamo diventati, cosa,

che tocca non toccarci, non vederci,

che non possiamo neanche dispiacerci

per quello che lasciamo al dio salute?

Siamo davvero il senso di qualcosa,

di più importante, o siamo solo serci 

di brecciolino, calpestati e lerci,

contenti d'esser di larghe vedute?

Che solitudine sapere d'esser rosa

e crescere di foglie, rami e spine,

ma rimanere bozzolo, che fine

ingloriosa, che lacrime perdute!

Ma oggi non è rimpianto, oggi si osa

stare di sentinella qua al confine.

La vita mi racconterà di te

La vita mi racconterà di te,

la vita, ciò che affronto,

sarà la vita quando sarò pronto

a portare con me il tuo sorriso.

 

Non sarai un sogno, una vaga memoria,

non sarai un mistero né un perché,

ma un solco sul mio viso,

il senso a una risposta che non c'è.

 

La vita racconterà una storia

che è la tua storia, e dentro quel racconto

troverò il capo e il fine,

e vita, e morte, e inferno e paradiso.

 

Così, non sarà stato un caso il vento

di quelle sere e di quelle mattine,

l'odore dell'incenso,

 

il tempo, l'aria, i sogni, il sentimento,

questa mia libertà contradditoria,

la gioia di un momento.

 

Parla di te il confine

dentro di me tra limitato e immenso.

 

Racconta la tua gloria

la mia grandezza, il mio essere senso.

Pieghe

Occhio chiaroveggente che mi spunta

come una macchia sulla pelle, segno 

di malattia o di morte, o puro ingegno,

socchiudo il tempo e vedo il meccanismo.

Pensieri formano questo disegno,

una grammatica vera o presunta,

la possibilità che è stata assunta

a paradigma, a verità di fede.

È lungo queste pieghe che mi piego,

e credo solo quello che si vede,

ripetendo lo stesso automatismo.

E il resto scorgo solo se lo nego,

vedendo solo quello in cui si crede

che non è l'esistenza del mio dio.

Cosa contiene il cielo, l'infinito?

Nulla di quello che io chiamo "io",

nulla di questo scialbo solipsismo.

Se lo vedessi,  e vedo, se ho capito,

e l'ho capito,  se ora me lo spiego,

potrei sentirmi veramente mio.

È così semplice, è così pulito,

non sarò re, se non avrò realismo. 

Tutto

Forse tu lo sai, ma sei già tutto,

tutto quello che immagini sia tutto,

tutto quello che vivi, tutto, tutto

quello che pensi, dici, sogni, crei.

Un tutto che si vede dappertutto,

un tutto e subito, che vale tutto,

un tutto splendido in tutto e per tutto,

un mondo che son tutti affari miei.

Tutto totale, tutto proprio tutto

o tutto in parte, e parte per il tutto,

un tutto in tutti, e tutto e tutti in tutto,

la vita è questo, è tutto questo sei.

Il punto

Piantato dentro il cuore

un pezzo di passato mi incatena.

Lo fisso, lo accarezzo,

lo sento dentro, è rigido e incolore,

lo mangio a colazione a pranzo e a cena.

Adesso che lo guardo,

è proprio lì in quel punto che mi spezzo,

da lì si irradia tutto il mio dolore,

a volte tante, a volte appena appena.

Ed è incredibile con che ritardo

me ne sia accorto, eppure è lì da un pezzo,

da un pezzo lì rimane stando muto,

e mi strapazza senza alcun riguardo.

Da lì le mie preoccupazioni sorgono

e adesso che vorrei esser felice

eccolo, mi sorride dispiaciuto 

con un ghigno beffardo.

Lì tutto brucia, adesso me ne accorgo

e anche se nessuno me lo dice

io l'ho sempre saputo.

Da quelle ceneri però risorgo

come fa la Fenice.

Rugiada

Non è scontato vivere, non è 

soltanto emozionarsi,

non è nemmeno chiedersi perché,

una risposta, un misero "può darsi",

nè un viaggio, nè una meta.

Vivere è vivere quello che c'è 

scegliendo come meglio comportarsi

di fronte ad ogni questione concreta,

di fronte alla realtà.

Vivere è vivere la libertà,

e conquistarsela giorno ed giorno,

essere sacerdote, re e profeta

di quella terra che la vita ti dà.

Vivere è verità,

la verità che vive tutto intorno 

al tuo presente, alla tua vera storia,

al volto di chi hai accanto, alla tua strada.

La strada del ritorno

a quel futuro che hai nella memoria,

vivere è vivere, accada quel che accada.

Eterna e transitoria,

brilla all'alba una goccia di rugiada.

Spezzare la trama

La prova è dura, duro è il contraltare

a questa forza d'essere.

Si compie l'opera dove ci ferma il mare

davanti ai nostri confini ad intessere

la nostra vecchia trama.

Sorge, aldilà di questo limitare,

oltre il dominio grigio del malessere,

la terra benedetta di chi brama,

di chi sa cosa vuole.

Ma quanto sogno occorre, quanto amare

deve bruciare dentro per morire,

ma quanto brucia dentro questa lama

che sana ogni ferita e ogni contesa.

Non bastano parole,

né regole, né dire, né obbedire,

né educazione, né vaga saggezza

per rendere fattibile l'impresa.

Conta sentirsi uscire,

conta sentirsi dentro una certezza,

l'animo che non molla mai la presa.

Questa trama si spezza

solo quando è massimamente tesa.

In quanto

Dov'è la mia incertezza, dove sono

soltanto una possibilità,

nel labirinto, immerso nel frastuono,

in mezzo ad illusioni di realtà,

senza sapere cosa è falso o vero,

dove non so, ma provo spingo e sprono

per far uscire un senso che non ha

questa esistenza piena di mistero,

la turba di faccende intorno a me,

dove il dolore regna, e un dio non c'è

a dare un senso a quello che fatico

a credere sia bianco quando è nero,

al mare enorme dei forse e dei se,

dove il silenzio segna tra te e me

un labile confine, dove dico

parole per tracciarlo, ma mi incanto

alla prima questione interessante,

dove la vita impegna il sole antico 

a mostrarmi il possibile che ho accanto

al facile, al grandioso e all'allettante,

qui mi smarrisco e mi ritrovo, in quanto

qui è cielo e inferno nello stesso istante. 

Bruno l'oscuro

Brucia la vita, sulla pelle asciutta 

di un uomo irrimediabilmente vinto

dalle ombre e dalle cronache e sospinto

nel dramma d'esser debole e volere.

Quando la verità si può dir tutta

ma non è quell'affresco che ha dipinto

chi ti ha gettato in questo mondo finto 

diventi come un pesce in un bicchiere.

Dov'è la libertà? Chi l'ha distrutta?

Perché volendo rimanere puro

sei andato a sfracellarti contro un muro

d'invidia e trame occulte di potere?

E ti han sbattuto là, Bruno l'oscuro,

in prima pagina del tuo corriere.

Qua

Pensieri, norme, regole, opinioni,

leggi, strutture, gerarchie, teoremi,

grammatiche, sintassi,

riferimenti, rimandi, premesse,

motivi, formulari, impostazioni,

diagrammi, forme, schemi,

frasi, dichiarazioni di interesse,

detti, aforismi, elucubrazioni,

teorie, richiami, prassi,

studi, riassunti, fonti, documenti,

dissertazioni, riflessioni, temi,

tesi, modelli, storie, congetture,

riletture, ripassi,

dogmi, pronunciamenti, fondamenti,

sentenze, motti, critiche, enunciati,

propositi, promesse,

credenze, verità, spigolature,

certezze, falsità, significati,

intenzioni, scommesse.

Poi tutto tace, e resta quel che senti,

il dolore, la rabbia, le paure

esattamente dove li hai lasciati.

Quel momento

Dove sostavano le carovane 

sopra distese di dune leggere

una piccola pianta di banane 

mi regalava il rumore del vento.

Fu l'attimo più lungo di una vita 

dove il respiro mi toccava a stento 

sospeso tra il vedere e il non vedere.

L'incontro con l'idea, l'unica uscita,

l'unica strada che ancora rimane,

l'unica umanità, l'unico intento

puro, la sana via tra tante insane.

E non dimentico di non sapere 

come si svita e come si riavvita

il tappo che rinchiude quel momento.

Lezioni

Anni di flussi astrali controvento,

di solido cammino sui carboni

ardenti, su insidiose sabbie mobili,

anni di patema e di tormento,

 

cosa mi hanno insegnato? I più nobili

proponimenti e scopi, le tensioni,

lo sforzo immane d'essere contento,

d'essere solo quello che si vuole,

 

cosa mi hanno insegnato? Le parole

sentite e ripetute, le lezioni,

tutte le storie, i metodi, le scuole,

ogni dibattito su ogni argomento?

 

A agire mossi soltanto dal vento,

oppure rimanere fermi immobili.

Quel giorno

Il giorno che non so dove mi trovo

dove mi sento, dove domandare,

il giorno che non so più cosa fare,

il giorno del rimpianto e del dolore,

il giorno che non penso e non mi muovo,

che la certezza langue, e langue il cuore,

il giorno che non ha nessun colore,

che resta fermo il tempo, il mondo, il mare,

quel giorno, il giorno da dimenticare,

dove il coraggio è sabbia, e il cielo è coltre,

dove non si sta qui, né si va oltre,

il giorno che il destino si fa rovo,

quel giorno, dietro casa o poco oltre

rifioriranno le rose di nuovo.

Il vortice

La lunga lista dei pensieri vani

vortica sulle linee d'importanza,

le idee rimbalzano, la mente danza

sulle parole che non ho mai detto.

 

Se osservo il mio presente dal domani

non ho soltanto un nome, una sostanza,

ma mille voci che parlano a oltranza

come un diluvio di dubbio e sospetto.

 

Non sono questo io, non questi strani

proponimenti da binario morto,

o falsi aneliti a respiro corto

ma sono ogni inespresso che permetto.

 

Ma non mi basta essermene accorto

per poter vivere questo concetto.

Solo adesso

Solo adesso si vede la pianura

dove restavo, immerso nella nebbia,

solo adesso, ma non è pioggia o nebbia

che mi danneggia, ma il sole senza senso.

Dove l'odore di casa mi annebbia

la vista, dove l'inverno sono io,

lì troverò chi mi dirà chi sono.

 

Solo adesso vedrò la mia figura

che si staglia da un lontano futuro,

solo adesso sarò grano maturo,

sarò discorso, sarò fuoco denso.

Che cosa è il tempo, se non questo muro

tra il qui e il forse, il se l'avessi e il mio,

tra il bene ipotizzabile e il mio trono.

 

Non è il dolore che mi fa paura,

ma non avere gli occhi per capirne

il senso, né coraggio per morirne,

né grandezza per fare ciò che penso.

Ma limitarsi è limitare, è dirne

senza averne vissuto il tramestio,

gli spasimi del cattivo e il buono.

 

Solo adesso oso chiedere perdono.

Conta solo l'istante

L'istante conta, attento,

l'istante solo conta,

è questo il mio momento

e niente è più importante.

L'istante a volta è niente,

è tutto, a volte, è il posso,

è il tempo che si sente.

 

È proprio quando addosso

non hai che il tuo presente,

nient'altro, e non sei mosso

da impulsi, dalle tante

istanze corrosive

che vivi nell'intenso,

e che il tuo intento vive.

 

E se si vive il senso

di quello che si vive,

si scopre che l'immenso

è solo nell'istante,

e non in ciò che monta

la mente e il suo lamento

e quello che racconta.

 

L'istante conta, attento.

Dove mi trovo

Dov'era, dove stava, se lo trovo,

possibile? E' sparito.

Sarà, da qualche parte l'avrò messo,

ma dove starà adesso?

Qui ho già guardato, boh, stava là sopra

ma adesso non c'è più

e ho messo tutta casa sottosopra.

 

Aspetta, stava qui l'ultima volta,

se mi concentro, aspetta,

eccolo qui, no, l'ho perso di nuovo,

adesso ci riprovo,

qua no, qua no, chissà dov'è finito.

Ecco, sto qui, ma tu

dimmi se sono o no un po' rimbambito.

 

Come mi perdo, è bene che lo scopra,

che sappia sempre dove sia io stesso,

e smetta quella faccia disinvolta

e stia attento stavolta

ad osservarmi bene, senza fretta,

ma non quassù o laggiù,

ma lì dove conviene che mi metta.

 

E spenga il cellulare e la TV.

Storie

Sorse dove sorgevano milioni

di storie, questa storia, questa forma,

quest'opera scolpita nella norma

che segna il tempo e odora di ginestra.

 

Schiavi di regole e di schemi, opponi

la tua visione a chi pare che dorma,

non sa, non vuol sapere e non si informa,

non sa vedere e neanche ci si addestra.

 

Eppure è un attimo, basta che poni

questa domanda: chi sta domandando?

Chi pone le domande? Dove e quando?

Chi fa da direttore a questa orchestra?

 

Non abbia chi comanda il mio comando,

non chi amministra sia chi m'ammaestra.

04052019

Il vento

Ho scritto tanto o poco, non importa

come tu arrivi al punto, conta il sole

che ti ha illuminato, conta il vento

che soffia quando si ama, crede e spera.

 

Nessuno è in casa, a volte, nel momento

in cui il destino bussa alla tua porta,

quando chi è, chi sa, chi può e chi vuole

si aspetta due parole e una preghiera.

 

Ma proprio quando avverto, quando sento

il senso, la tensione che si è sporta

oltre il confine, oltre la frontiera, 

sgorgano la preghiera e le parole.

 

Ho scritto tanto o poco, e non mi pento

di avere atteso questa primavera.

05042019

Rivoluzione

È ora di cambiare certi schemi,

certe certezze intrise di minaccia,

certe speranze, certe situazioni.

E che i falsi problemi,

le false convinzioni,

il falso me, le false verità

spariscano per piantare nuovi semi.

 

Dov'era supponenza, sia proposta,

pazienza dove non ce n'era traccia,

dov'era guerra, pace, e dove pace

sia guerra senza sosta.

E che io sia capace

di mettere da parte le opinioni

e cogliere nel vento ogni risposta.

 

Mi limiti soltanto ciò che sono,

qualsiasi cosa sia, diventi o faccia,

che sia impossibile o banalità,

sia peccato o perdono,

sia sogno o sia realtà.

E sorga la grandezza che ora tace

e di questo rumore faccia un suono.

 

Diventi turbine questa bonaccia.

Farsi sé

L'ordine è perentorio,

essere altro da quello che siamo,

tasti di vero avorio

suonati da un'esplicito richiamo

all'eterna promessa,

ma ognuno si fa sé 

quando si affonda il passo.

La vita ci è concessa

non per vivere comodi, all'ingrasso,

non per sentire messa,

ma per essere noi stessi il sasso

che cade nello stagno,

l'archetipo, l'archè,

di un vivere diverso.

Nella tela del ragno

il potere è imbrigliato e non è perso,

ma se lo riguadagno

nella realtà di affaccia un universo,

cade quel divisorio

tra risposta e perché,

e infine ci rendiamo

conto che siamo il senso che non c'è.

Introspettiva

Fosse solo un minuto,

un secondo, un istante, solo uno,

per inseguire in terra di nessuno

la sensazione certa

d'essere proprio io,

d'essere parte di un solo vissuto 

che si trova in ciascuno,

fosse una frase aperta,

un sentimento di puro sentire

o un baratro che non so neanche dire,

fosse un discorso muto,

un lieve calpestio 

di piedi incerti sulla traccia incerta

tra il vivere e il morire,

fosse uno sguardo solo,

dove non c'è pensiero né emozione,

fosse la collisione 

tra chi sta sopra e chi sottocoperta,

fosse solo un ronzio

del lontanissimo canto, dell'assolo

che cantano milioni di persone,

ed in un attimo spiccherei il volo.

Non c'eri

Mi scordavo di dirti che non c'eri,

non ti ho visto, ma dove

stavi, non ti ho sentito più, che nuove

ci sono, se ci sono novità?

È che mi manchi, sai, e non da ieri,

è che mi manca il senso,

quel senso d'esserci quando ci sei.

 

Ma aspetta, no, ma adesso che ci penso

eri forse un farei,

un fatto che non sono fatti miei.

Scusa però, non pensavo che qua

fossi così importante, così immenso,

fossi dove mi metto,

non pensavo lo fossi veramente.

 

Cosa volevi dirmi? Se l'hai detto

non ho sentito niente,

che mi distraggo, che qui non si sente,

non sai che confusione che ci sta,

beh, se non hai niente da dire aspetto,

è che tutti i pensieri

si fermano quando mi trovo altrove.

 

Volevo dirtelo, ma lo sai già.

La tempesta

L'importante è che ci sia il sorriso

quando la storia è triste e non mi piace,

l'importante è che io sia capace

di sciogliere il dolore con l'intento.

 

E nell'istante in cui io ho deciso

che cessi ogni dolore, allora pace

si scioglierà, e dove tutto tace,

ovunque io sarò, sarò contento.

 

E allora, in quell'attimo preciso,

sarà rivolta, quanto non ti aspetti,

mi assaliranno tutti i miei difetti,

ma non mi turberà turbine e vento,

 

nella tempesta, infatti, a pochi eletti,

regala un sole il cielo all'improvviso.

Quello

Su questi appunti si condensa quello 

che in altre situazioni chiamo incontro,

il limite, l'ignoto, il litorale,

da dove terra guarda l'acqua e il cielo.

S'ode la sacra voce del domani 

riflessa nelle pagine di inchiostro,

sulle parole cala un verso, un metro,

torrenti di sostanza straripanti.

Tintinna un po', poi tace la campana

dei poveri pensieri senza vita,

salgono, come pesci, a pelo d'acqua,

le frasi, le sentenze, le preghiere.

Un subissare d'echi e di domande

poste senza aspettersi la risposta 

travalicano il limite del senso.

Si incontrano per caso vecchi amici 

dimenticati, lumi nella notte,

e sogni, e fate, e incanti, e fuochi fatui.

Ecco il segnale: odore di geranio,

sublimano gli umori sfavillando.

La punta della penna cede il passo

all'incoscienza lieve di una ipotesi.

Ipotizzando il continuo

Neppure il vento mi conoscerà 

quando dovrò varcare quella soglia,

nemmeno l'aria, nemmeno una foglia,

sarà la pace di un giorno concreto.

E se sarò, sarà se il sè sarà,

ma sarà sempre, se solo avrò voglia

sarà, perché anche in una chiesa spoglia

si coglie la grandezza del segreto.

E se sarò, sarà la mia realtà,

sarò il motivo per cui avrò vissuto, 

sarò l'esempio, il procedere muto

ipotizzando il continuo e il discreto.

Sarà il silenzio che rivelerà 

quanto infinito avrò dato e avuto.

Unicorni

Le mani su un diario di quei giorni,

dove prima sognai, e dopo scrissi

canti di lotta e di fatica, vissi

dove il pensiero è gabbia della mente.

La vita non ricircola, i ritorni

al punto di partenza sono ellissi,

rivoluzioni entro limiti fissi 

di regole che giungono dal niente.

Quei giorni avevano vaghi contorni

quei giorni c'era il mondo a casa mia,

volti su schermi, angoscia, nostalgia

di tempo, d'aria, di spazio, di gente.

Non credo a arcobaleni né a unicorni,

tutto andrà come andrà, sia come sia.

Primavera

Sollecitanti, incoraggianti, astuti

rilievi di natura antropologica

guizzati fuori a rigor di logica

si attestano su ipotesi di inferno.

Faccio due passi, due giri, due strarnuti,

poi mi ritrovo a piangete il mio umore,

dov'è l'antico seme, dove il cuore,

dove il divino, il mitico, il superno?

Riflesso dell'incontro che ho già avuto

col corpo, la domanda psicologica:

"e se questo non fosse che il sentore

che primavera preme sull'inverno?"

E resto a casa a cogliere i minuti,

le ore, i giorni, gli atomi d'eterno.

Quarantena

Viene l'aurora, il verbo si fa carne,

la vita sceglie d'essere nel mondo 

ma non del mondo, ma non sai che farne,

e ci fai casa, e chi sa cosa ancora.

Si sente il limitare dello spazio 

dentro le quattro mura, giri in tondo,

eri fuori, eri là, giusto finora,

ora sei dentro,e dentro è solo strazio.

Cosa ti manca esattamente? In fondo

hai tutto, e un tutto di cui diventi sazio.

Ti manca essere qui, essere ora,

ti manca dimorare nel profondo.

Perche solo rinchiusi in questa carne

si è,  si fa, si crede, si lavora.

Punti di vista

L'amore, ovvero il tempo che trascorro

a visitare templi d'altri dei,

percorrre strade che non sono i miei 

dubbi, illusioni, favole e catene.

L'ombra di desideri che rincorro

mi segue come un faro spento, avrei,

sarei, potrei, vorrei, dovrei, farei,

ma il canto del sospeso mi trattiene.

Non ho più aspirazioni di conquista,

né più tempo per fare ciò che aborro,

il mondo è quel tessuto dove scorro

ricamandomi il mio punto di vista. 

L'eternità mi nutre e mi sostiene

sia che ci sia, sia che nemmeno esista.

Omnia munda mundi

Dall'alto in basso, il mondo sembra fermo,

attraversato d'odio quotidiano,

da un incalzante assurdo, da inumano 

sogno farneticante all'imbrunire.

Dal basso in alto, il mondo è un grande infermo,

un doloroso fremito, un lamento,

memoria ritrovata di un arcano

che dorme arrotolato nelle spire.

E afferro solo quando non affermo

l'idea che il mondo è fervido fermento,

forza che sferza il cielo, il firmamento,

che il mondo è mondo, tutto da scoprire.

Mi illumino così come uno schermo,

fenotipo del dire senza dire.

Menopeggi

Dinnanzi il mio volere, indietro il fato,

dinnanzi la fatica, indietro ormeggi,

dinnanzi trasgressioni, indietro leggi,

ovunque dubbi, moniti e minacce.

A destra aspirazioni, all'altro lato

rinunce, frustrazioni, menopeggi,

vinci o perdi di là, di qua pareggi

ma di me stesso molte poche tracce.

In alto alte proposte, in basso, ingrato,

l'arbitrio riproposto, il mio volere,

l'indomito lassù, in giù il potere,

di su e di giù bestemmie e parolacce.

Rimane un verso, ovvero rimanere

dove mi trovo, e entrarmi nel costato.

Pansé

L'ultimo lume mi rimase impresso 

come un ombra nelle luci della sera

dove il mio dramma diventò preghiera 

la mia preghiera riposo e respiro.

Da dove mi trovavo a qui, adesso

c'è un baratro, un abisso, una scogliera,

quello che è non è quello che era,

l'amore sfuma quando non è in giro.

Forse dormivo, forse ero me stesso

in altra forma, certo il senso manca

quando il colore si fa luce bianca,

quando capire si fa capogiro.

Ma il cuore innamorato non si  stanca

di cogliere pansé con un sospiro.

Conta l'acume

Quella   che più diventa la mia storia

la mia interpretazione di cos'ero,

quella che è la mia via, il mio sentiero,

è anche il mio sublime sublimare.

Non conta cosa lascio, la memoria 

di ciò che è sentimento, o che è pensiero,

o pratica, o ascolto, o per intero

l'ottimo predicare o razzolare.

Conta l'acume, non la transitoria 

gloria di un attimo, conta l'intensa

fede, speranza, sovra sostanza immensa 

d'essere di un sospeso assaporare.

Perché in una realtà contraddittoria 

l'umanità si vive e non si pensa.

Voragine

Forse riguardo alla domanda ultima,

vita pungente sulle nostre labbra,

ipotesi di segno rosso in pagine

di scritti sparsi sulle nostre origini,

si può trattare e darsi le opinioni 

che più ritraggono le incomprensioni,

le sviste, gli echi, le valutazioni,

o indizi che ci danno le vertigini.

Di fronte all'incontrarsi, alle tensioni,

all'invadenza di lampi e di tuoni,

a semi sparsi d'epoche e occasioni

farsi sospiro della propria indagine.

Per esempio: dov'è la scaturigine,

il titolo, il motivo, perché prima

e non dopo, perché qualcuno in cima

e io, proprio io in questa voragine?

Silenzio del silenzio è il solo dogma,

verità incolume sorda a ogni rima.

La tredici notti

È forse il diapason dell'incertezza 

dell'inquietudine che mi da il la,

l'umano rende incerti.

Ma passa un'altra notte e io comprendo 

che non comprendo nulla in verità

che forse sono, penso.

Un'altra notte ancora e mi accarezza

l'idea che forse sono ciò che apprendo,

e apprendo ciò che sono.

E notte dopo notte ti diverti

a sciogliere il sorriso dal frastuono, 

a ridere di te.

Ho fame, ho sonno, ho caldo, ho freddo, ho senso,

e sento, e vedo, e ascolto, e m'appassiono,

vivo per esser vivo.

E passa un'altra notte e adesso avverti

quel grumo di dolore freddo e denso

che pian piano si scioglie.

Il mistero che si apre dentro me

portandosi il silenzio che raccoglie,

sta facendosi strada,

ci si avvicina al punto decisivo,

dove tutto si apprende, avverte e coglie,

l'idea originale,

l'atout, la chiave, il bandolo, l'archè,

principio e fine, partenza ed arrivo

di ogni vita vissuta.

Tutto è esperienza, vada come vada,

se trovi quella pietra che trasmuta

ogni metallo in oro,

e tutto è vita, vivido, vitale,

è amore ogni cosa data e avuta,

se sei in ciò che fai,

l'incantesimo che ci tiene a bada

è rotto quando cogli l'essenziale,

tutto si apre al possibile.

È questa verità il mio tesoro,

e anche se resta muta e incomprensibile,

nascosta e invisibile,

vive e non me la toglieranno mai.